“Ton projet est voué à l’échec, Olya !”
Sergei s’était installé à la table de ma cuisine, dévorant une part de tourte au chou et riant si fort que des miettes s’éparpillaient partout. « Tu crois vraiment qu’un jour quelqu’un dans notre ville va acheter tes bougies ? Nos vieilles du marché paient trois roubles pour une boîte d’allumettes, et toi, tu viens avec tes bougies ‘exclusives’ ! »
Je me tenais près du poêle, en train de remuer du thé dans une vieille théière, et je haussais simplement les épaules. Sergei, mon voisin et ancien camarade de classe, avait toujours été un pro pour se moquer de moi, surtout quand il s’agissait de mes projets.
« Sérieusement, Olya, » enchaîna Masha, sa femme, en posant son téléphone et en me lançant un regard à peine dissimulé de pitié. « Combien d’argent tu dois investir ? Des moules, de la cire, des mèches… Et qui a besoin de ça ? On n’est pas dans la capitale, les gens peuvent à peine se permettre de manger. »
« Je ne sais pas, » répondis-je en versant le thé dans les tasses. « J’aime faire des bougies. Elles sont belles et sentent bon. Peut-être qu’il y aura des gens qui apprécieront. »
« Apprécier ça ?! » Sergei faillit s’étouffer. « Olya, ce n’est pas un business, c’est juste un hobby. Tu travailles dans une banque avec un salaire stable, qu’est-ce que tu veux de plus ? Et ces bougies, c’est juste pour le fun. Tu vas abandonner dans un mois, tu verras. »
Je posai la théière sur la table et m’assis en face de lui. Dehors, le ciel s’assombrissait, le vent chassait des feuilles jaunes autour de la cour, et je les observais, me demandant : peut-être ont-ils raison ? Je n’ai pas d’expérience, pas de contacts. Juste une idée et quelques économies. Mais au fond de moi, quelque chose me chuchotait : essaie quand même.
« D’accord, rigolez autant que vous voulez, » dis-je en prenant une gorgée de thé. « Mais je vais commencer quand même. Ne serait-ce que pour moi, juste pour le plaisir. On verra bien qui a raison. »
« Oh, on verra, on verra, » Masha roula des yeux. « Mais ne viens pas pleurer si tu échoues. »
Le lendemain, comme d’habitude, je suis allée à la banque. Je me suis installée à mon guichet, ai traité des paiements, et souri aux clients. Mais mon esprit était ailleurs, occupé par les bougies. Pendant ma pause déjeuner, j’ai sorti mon téléphone et commencé à chercher où acheter de la cire et des moules. J’ai trouvé un site et passé une commande, une petite quantité juste pour tester. Le soir, après le travail, j’ai fait fondre la cire dans la cuisine, je l’ai versée dans une vieille boîte de conserve et ajouté quelques gouttes d’huile de lavande. Ce n’était pas parfait, mais l’odeur était merveilleuse. J’ai allumé la mèche et me suis assise, regardant la flamme vaciller tandis que la pluie frappait contre la fenêtre. Et j’ai pensé : c’est beau.
Une semaine plus tard, un colis avec les matériaux arriva. J’ai pris un jour de congé, me suis enfermée chez moi et j’ai commencé à expérimenter. J’ai acheté des petits pots au marché, mélangé des parfums—vanille, cannelle, agrumes. Les voisins ont commencé à me regarder bizarrement ; mon appartement sentait tout le temps la pâtisserie. Un jour, tante Valya de l’étage est venue frapper à ma porte.
« Olya, ça sent encore sucré ? » demanda-t-elle, en jetant un coup d’œil à l’intérieur. « Tu fais des tartes ? »
« Non, tante Val, je fais des bougies, » répondis-je avec un sourire. « Tu veux voir ? »
Elle entra, toucha les pots et huma les odeurs.
« Oh, elles sont adorables, » dit-elle. « Combien elles coûtent ? »
« Je ne les vends pas encore, » balbutiai-je. « Je les fais juste pour moi. »
« Eh bien, si jamais tu les vends, préviens-moi, » me lança-t-elle un clin d’œil. « J’en prendrai une pour ma chambre. »
Je l’accompagnai jusqu’à la porte, me demandant : et si j’essayais ?
Le week-end suivant, je fabriquai mon premier lot—vingt bougies. Différentes sortes : lavande, café, menthe. Je les photographiai avec mon téléphone et les postai dans un groupe local sur les réseaux sociaux. J’écrivis : « Fait main, 200 roubles pièce, retrait uniquement. » Puis je partis me coucher, ne m’attendant à rien.
Le matin, mon téléphone explosa de messages. « Tu en as avec de la vanille ? » « Je peux en prendre deux ? » « Tu fais des livraisons ? » Je restai là, bouche bée, à les lire. À l’heure du déjeuner, j’avais vendu la moitié ; le soir, tout était parti. Les gens venaient chez moi, frappaient à la porte et récupéraient les pots. Une jeune fille, d’environ vingt ans, me dit même :
« Olya, c’est comme dans les films, c’est tellement cosy ! Tu vas continuer à en faire ? »
« Oui, » répondis-je, en rangeant l’argent dans mon portefeuille. « Je vais faire un autre lot bientôt. »
Ce soir-là, Masha m’appela.
« Écoute, Olya, c’est vrai que tu vends des bougies ? » demanda-t-elle. « J’ai vu ton post dans le groupe. Les gens les achètent vraiment ? »
« Oui, » répondis-je avec un sourire. « J’ai tout vendu hier. Demain, je compte en faire un autre lot. »
« Oh, allez ! » Masha éclata de rire. « T’es incroyable. Mais ne laisse pas ça te monter à la tête—peut-être que c’est juste un coup de chance. »
« Peut-être que c’est un coup de chance, » répondis-je. « Ou peut-être pas. »
Un mois passa. J’ai pris la décision de quitter la banque. Ma patronne, tante Nina, a essayé de me convaincre de rester pendant un moment, mais j’ai fermement dit : « Désolée, maintenant j’ai ma propre entreprise. » Les bougies se vendaient bien—j’ai créé une page en ligne et commencé à expédier des commandes dans toute la région. J’ai acheté des moules de qualité et de la cire en gros, et même conçu un logo—« Les Lumières d’Olya ». Mon appartement n’avait plus assez de place, alors j’ai loué une petite pièce dans le sous-sol du bâtiment voisin. Là, j’ai installé une table, des étagères et suspendu une lampe. Et je travaillais.
Un jour, Sergei et Masha vinrent me rendre visite. En voyant les boîtes, les pots et les parfums variés, ils étaient stupéfaits.
« Waouh, Olya, c’est comme une vraie usine, » remarqua Sergei en se grattant la tête. « Et vraiment, les gens achètent ? »
« Oui, » répondis-je en leur versant du thé. « Hier, j’ai envoyé une douzaine dans la ville voisine. Et la semaine prochaine, je livrerai un lot d’essai à un magasin local. »
« Oh, allez, » Masha renifla, sceptique. « Ce n’est pas encore un business. C’est juste un petit boulot. »
« Un petit boulot qui rapporte déjà plus que la banque, » répliquai-je en la regardant droit dans les yeux.
Ils échangèrent des regards mais restèrent silencieux. Et moi, je souris intérieurement.
Six mois plus tard, j’embauchai une assistante—Lenka, une fille de notre cour. Elle était étudiante et cherchait un travail à temps partiel, et j’étais submergée par le volume de commandes. Ensemble, nous versions la cire, collions des étiquettes et emballions les commandes. L’entreprise grandit : j’ai noué des partenariats avec deux magasins en ville et intensifié les ventes en ligne. J’ai même participé à une foire—mes bougies étaient épuisées en deux heures. Les gens approchaient, humaient, et en achetaient trois ou quatre. Une femme me dit : « Chérie, c’est la meilleure chose que j’ai vue depuis des années. » J’ai failli verser une larme.
J’ai quitté mon ancien appartement—j’ai loué un plus grand avec une pièce séparée pour mon atelier. L’ancienne cuisine était réservée uniquement pour faire du thé, et les bougies avaient été déplacées au sous-sol et dans un local de stockage. Les revenus étaient stables—pas des millions, bien sûr, mais assez pour vivre, avec un peu de reste. Je me suis offert des bottes neuves et même passé un week-end au bord de la mer. Et chaque soir, en allumant ma bougie, je pensais : voilà, ça a marché.
Un an passa en un clin d’œil. Un soir, je me trouvais dans mon atelier, en train de faire les comptes. La porte grinca—c’était Sergei et Masha. Ils avaient l’air abattus, rien à voir avec avant.
« Salut, Olya, » commença Sergei en traînant des pieds sur le seuil. « On peut entrer ? »
« Bien sûr, » dis-je en posant ma calculatrice. « Vous voulez du thé ? »
« Non, on ne reste qu’un instant, » dit Masha en s’éclaircissant la gorge. « Écoute, Olya, voilà… Au travail de Sergei, il y a des licenciements, et mon salaire a été réduit. On se disait… peut-être que tu as un job pour nous ? »
Je les regardai. Sergei, qui s’était moqué de mes projets un an auparavant, se tenait maintenant la tête baissée. Masha jouait avec la manche de sa veste comme une écolière.
« Un job ? — pour moi ? » demandai-je.
« Eh bien, oui, » acquiesça Sergei. « Tu as réussi. Tes bougies se vendent partout, tout le monde en parle. On pourrait t’aider, si tu veux. Je peux porter des boîtes, et Masha—emballer. Dis juste le mot. »
Je les regardai en silence. Je me souvenais de leurs rires et de leurs paroles sur « l’échec » et « juste un caprice ». Et maintenant, ils étaient là, demandant de l’aide. Soudain, je ne ressentis ni colère, ni frustration, mais plutôt une petite dose de divertissement.
« D’accord, » dis-je finalement. « Il y a du travail. Venez demain ; Lenka vous apprendra tout. Mais je vous préviens : j’ai un emploi du temps strict—pas de retard. »
« Bien sûr, Olya, on est sérieux, » insista Sergei. « Merci. T’es géniale, vraiment. »
« Oui, » ajouta Masha. « On ne pensait pas que ça finirait comme ça. Pardonne-nous si on a douté de toi. »
« Pas de souci, » répondis-je en agitant la main. « Allez, venez, prenez au moins un thé. »
Ils s’assirent pendant que je posais la théière sur la table. Dehors, il pleuvait à nouveau, mais l’atelier était chaud, et l’air était empli de l’odeur de vanille. Je regardais mes bougies—des rangées bien ordonnées de pots sur les étagères—et je pensais : qu’ils rient. L’essentiel, c’est que je n’ai pas abandonné. Et maintenant, c’est eux qui sont venus me voir. Et vous savez quoi ? Ça fait sacrément du bien.
