Dans le tumulte d’un salon d’aéroport, le nom de Jack Morel clignotait déjà sur l’écran d’embarquement. Magnat de l’hôtellerie, attaché-case en main, il fendait la foule quand une image le stoppa net.
À même le sol, une jeune femme tenait contre elle deux nourrissons. Son sac lui servait d’oreiller ; une couverture trop fine luttait vainement contre le froid de la climatisation.
Un pincement lui traversa la poitrine. Cette nuque frêle, ces mèches sombres, ce visage qu’il n’avait jamais réussi à oublier… En s’approchant, il reconnut Lisa — l’ancienne employée de maison congédiée du jour au lendemain, à la suite d’une accusation de vol soufflée par sa mère.
Leurs regards se heurtèrent : les mêmes yeux bleus qu’autrefois, seulement éteints par la peur et les nuits blanches. Jack abaissa les siens vers les jumeaux… et la vérité le frappa.
Il dut s’appuyer au mur pour ne pas vaciller.
Ces enfants portaient son bleu — ce bleu particulier, celui de son père. Ses genoux plièrent, ses mains tremblèrent.
— Lisa… ces petits… ce sont… les miens ?
Des larmes gonflèrent les paupières de la jeune femme. Elle détourna la tête avant de souffler, presque inaudible :
— Tu n’aurais jamais dû l’apprendre. Ta mère a tout fait pour nous séparer. Elle m’a menacée… Elle disait qu’elle te briserait si je parlais.
Les souvenirs remontèrent : les ordres secs, « pas de romance avec le personnel », la lettre de “démission” déjà imprimée, Lisa poussée vers la sortie. Tout s’aligna d’un coup.
— Pourquoi ne m’as-tu pas contacté ? lança-t-il, la voix cassée.
Lisa sortit une enveloppe cornée.
— J’ai essayé. Toutes mes lettres sont revenues “Adresse inconnue”. Quand j’ai découvert ma grossesse, c’était déjà trop tard.
Sous le choc, Jack prit les bébés contre lui. L’un d’eux posa sa petite paume sur sa joue — le même geste qu’on voyait sur ses photos d’enfance.
— Ils s’appellent Noah et Liam, dit Lisa d’une voix tremblante.
« Dernier appel pour le vol Paris–New York », grésilla le haut-parleur. Jack tourna la tête vers la porte d’embarquement, puis vers Lisa et les enfants.
Il déchira calmement son billet.
— Je ne monte pas. Plus personne ne m’arrachera les miens.
Lisa éclata en sanglots. Tout autour, les roulettes de valises continuaient de crisser, indifférentes. Pour Jack, le temps venait de s’arrêter.
Il n’avait plus besoin d’avions, ni de suites présidentielles. Le seul voyage qui comptait désormais dormait contre sa poitrine.
