Victoria Petrovna poussa la porte d’un salon de coiffure tout neuf, installé depuis peu dans son quartier, et s’arrêta net, surprise.
*Comme c’est chaleureux… et élégant*, se dit-elle en observant la pièce. Aux murs, des affiches de modèles impeccables présentaient des coiffures modernes. Les grands miroirs brillaient comme des vitrines, et les fauteuils moelleux donnaient envie de s’y abandonner, juste pour respirer un peu.
Elle s’avança avec un petit sourire poli.
— Mesdemoiselles… Est-ce qu’il y a une coiffeuse disponible ? J’aimerais une coupe et une coloration.
Les employées échangèrent un regard, puis un autre. Leurs lèvres se pincèrent dans une esquisse de sourire—pas aimable, plutôt… amusé. Elles détaillèrent la vieille dame : fine, les cheveux gris, un manteau simple, des bottes fatiguées. Et pourtant, dans ses yeux, il y avait une lueur vive, une dignité silencieuse que rien n’effaçait.
— Qu’est-ce que vous voulez exactement ? demanda l’une d’elles. Son badge indiquait : **Alena**.
— Une coupe, répondit Victoria Petrovna, simplement. Et si possible… quelque chose dans cet esprit.
Elle sortit un magazine soigneusement plié et montra une page.
Alena éclata de rire, si fort que le son rebondit sur les murs propres.
— Vous avez vu ça ? lança-t-elle en se tournant vers ses collègues. Venez voir ! Elle veut *ça* !
Les autres s’approchèrent, curieuses, déjà prêtes à se divertir.
— Déjà, c’est une coupe “jeune”, commenta une deuxième, sans même essayer d’être délicate. Ensuite… regardez vos cheveux. Fins, gris. Deux coups de ciseaux et il ne restera plus rien.
— Et puis, ajouta une troisième, une coupe pareille sur une silhouette aussi frêle… c’est ridicule. Sans compter le prix. Ça vous coûterait toute votre pension, sûrement !
Victoria Petrovna déglutit.
— Ce n’est pas grave… j’ai un peu d’argent, murmura-t-elle.
Alena se tint le ventre, hilare.
— J’en peux plus ! Quel âge vous avez, “mamie” ? Vous m’entendez ? Vous voulez rajeunir d’un coup, comme ça, à la dernière minute ?
Les joues de Victoria Petrovna prirent une teinte rose, de honte plus que de colère.
— Mon mari… est mort il y a plus de quinze ans, dit-elle doucement.
— Et vous pensez qu’avec cette coiffure vous allez vous trouver un nouveau “papi” ? ricana une autre, tout en continuant de couper les cheveux d’une cliente.
À cet instant, Victoria Petrovna comprit qu’ici, elle n’obtiendrait ni service ni respect. Elle replia lentement son magazine, baissa la tête et quitta ce salon magnifique… et glacé.
Elle traversa la place d’un pas mesuré, comme si elle portait un poids invisible, puis s’engagea dans une petite ruelle. Là, elle remarqua une devanture modeste : deux fauteuils, une enseigne simple, une lumière douce derrière la vitre.
Elle hésita… puis entra.
— Bonjour ! Vous souhaitez une coupe ? demanda une jeune femme au visage ouvert, avec une voix qui ne jugeait pas.
Victoria Petrovna serra son sac contre elle.
— Oui… ma petite, répondit-elle timidement, s’attendant malgré tout à entendre encore des rires.
Mais la coiffeuse lui tira une chaise, l’installa avec soin et lui sourit comme à une personne qu’on est content de recevoir.
— Dites-moi… qu’est-ce qu’on fait aujourd’hui ?
Victoria Petrovna sortit encore le magazine, presque gênée.
— J’ai ça… Je sais que c’est une coupe à la mode chez les jeunes, mais… peut-être qu’on peut s’en inspirer.
La jeune femme prit le magazine, regarda attentivement l’image, puis leva les yeux vers Victoria Petrovna, comme si elle la voyait vraiment.
— Vous savez quoi ? Ça pourrait vous aller. Très bien, même. On peut adapter la forme, donner plus de mouvement… Et pour la couleur, on a plusieurs options : soit on garde vos cheveux gris mais en les rendant plus lumineux, plus “nobles”, soit on choisit un ton doux dans notre nuancier. Et ne vous inquiétez pas : on fera quelque chose de beau, sans que ce soit hors de prix.
Victoria Petrovna sentit sa poitrine se desserrer.
— Merci… C’est que… aujourd’hui, j’ai soixante-dix ans, dit-elle, soudain rayonnante. Je voulais juste… me faire un cadeau.
— Oh ! Joyeux anniversaire ! s’exclama la coiffeuse. Alors on va fêter ça comme il faut. Et la beauté, laissez-moi faire.
— Comment vous appelez-vous ? demanda Victoria Petrovna.
— Katya.
Et Katya se mit au travail.
Trois heures plus tard, Victoria Petrovna marchait dans la rue comme dans un autre monde. Elle se sentait légère, presque rajeunie. Sa coupe encadrait son visage, la couleur donnait de l’éclat à ses yeux, et même sa démarche semblait plus sûre.
*Quelles mains… quelle gentillesse*, pensa-t-elle. *Cette Katya a quelque chose de rare.*
En discutant, elle apprit que la jeune femme venait d’une région lointaine et qu’elle essayait de tenir bon, seule.
— Je vis avec mon fils, expliqua Katya. Là, il est à la maternelle.
— Et… vous n’êtes pas mariée ? demanda Victoria Petrovna, avec tact.
Katya soupira.
— J’avais un mari. Il est parti.
— Parti ? Comment ça ?
La jeune femme marqua une pause, comme si elle avait encore honte d’un chagrin qui n’était pourtant pas le sien.
— On a vécu ensemble sept ans. On a eu notre petit. Moi, je m’occupais de la maison et du bébé… Lui travaillait dans le Nord. Sa mère est tombée gravement malade, puis elle est décédée. Et là… il a changé. Comme si tout ce qu’on avait construit ne comptait plus.
— Qu’est-ce qu’il s’est passé ? demanda Victoria, émue.
— Il m’a dit qu’il avait une autre famille là-bas. Qu’il ne reviendrait pas. Et pour finir… il a décidé de vendre la maison. Pas même un mot pour son fils. Alors je suis venue ici, j’ai loué une chambre, et j’ai cherché du travail.
Victoria Petrovna sentit une colère douce monter en elle—celle qu’on ressent face à l’injustice.
— Vous êtes courageuse, souffla-t-elle.
Elles restèrent un moment dans ce silence qui rapproche plus que les mots.
Soudain, une voix appela :
— Victoria Petrovna ? C’est bien vous ?
Elle se retourna. Une femme élégante, soignée, au sourire lumineux s’approchait. Victoria la reconnut presque aussitôt : une ancienne élève.
— Anoutchka ! s’exclama-t-elle en l’embrassant. Anna Volkova… Comme tu es devenue belle !
— Ça fait tellement longtemps… Comment allez-vous ? demanda Anna, sincèrement émue.
— Je vais doucement, répondit Victoria. Et toi ?
— Je file acheter de quoi préparer la table. Venez chez moi, si vous avez un peu de temps, proposa Anna.
Victoria Petrovna sourit.
— Mieux que ça. J’ai un endroit où je dois passer… Allons-y ensemble. Et ensuite, on commandera quelque chose au restaurant. Ça me ferait tellement plaisir.
Anna accepta avec joie.
Mais à mesure qu’elles avançaient, le sourire de Victoria Petrovna s’effaça : elles se dirigeaient précisément vers le salon d’où on l’avait chassée.
À peine la porte franchie, les employées s’agitèrent. Certaines se redressèrent, d’autres se précipitèrent, soudain pleines d’empressement.
— Anna ! s’exclama quelqu’un. Bonjour !
Anna se tourna vers Victoria Petrovna, fière :
— Vous voyez ? C’est mon salon. Je l’ai ouvert il y a peu. Mon propre business.
— Il est très beau, dit calmement Victoria Petrovna. Très beau… Mais les gens qui y travaillent, eux, ne le sont pas. Ici, on ne peut pas compter sur la bonté.
Anna resta interdite.
— Qu’est-ce que vous voulez dire ?
Victoria balaya la pièce du regard. Alena et ses collègues figèrent leurs sourires.
— Je vais vous expliquer, répondit-elle.
Alors, sans hausser la voix, elle raconta. Chaque rire, chaque humiliation, chaque phrase tranchante. Au fil des mots, les regards des coiffeuses tombèrent au sol. Et le visage d’Anna, lui, se durcit.
— Je vous demande pardon, Victoria Petrovna, dit-elle enfin, la gorge serrée. Venez dans mon bureau.
Quand la porte se referma derrière elles, Anna s’adressa aux employées d’un ton froid :
— Vous êtes licenciées. Toutes. Ici, les salaires sont parmi les meilleurs de la ville. Mais vous n’avez pas la classe—ni le cœur—pour mériter votre place. Demain, je ne veux plus vous voir dans ce salon.
Il n’y eut pas un seul rire. Pas même un soupir moqueur.
Cette fois, Alena n’avait plus rien à célébrer.
La soirée, elle, fut à l’opposé de cette laideur. Victoria Petrovna retrouva d’anciens collègues, des amis, des visages oubliés qui revinrent comme des lampes allumées. Au restaurant, les rires étaient vrais, les toasts chaleureux, les yeux brillants.
Et le lendemain, une autre décision tomba doucement dans la vie de Katya.
Elle quitta le salon d’Anna pour un poste ailleurs—avec une rémunération correcte, digne, sans humiliations.
Plus tard, en fin de journée, Victoria Petrovna la fit asseoir chez elle, dans un petit appartement où tout était propre, calme, et un peu silencieux.
— Katya, dit-elle, je n’ai ni enfants, ni petits-enfants. Je n’ai personne à qui laisser ce que j’ai. Alors je veux te proposer quelque chose.
La jeune femme la regarda, surprise.
— Viens vivre ici. Toi et ton fils. Tu ne paieras rien. Tu prendras soin de moi quand j’en aurai besoin… et plus tard, cet appartement vous reviendra. À toi. Et à ton petit.
Katya resta immobile, comme si son cerveau refusait de comprendre une telle bonté.
Ses yeux se remplirent de larmes.
Victoria Petrovna lui sourit, simplement.
— J’ai toujours rêvé d’avoir une fille comme toi.
