« Mon mari a décidé de me donner une leçon et a emménagé chez sa mère. Quand il est revenu, il n’en croyait pas ses yeux… »
« Je pars pour que tu comprennes enfin ce que tu as perdu ! Passe une semaine seule, hurle à la lune sans homme à la maison, et peut-être alors apprendras-tu à apprécier d’être prise en charge ! »
Vitalik a théâtralement fourré une liasse de chaussettes dans son sac de sport, manquant de peu de faire tomber mon vase préféré de l’étagère.
J’ai assisté à sa mise en scène en silence, adossée à l’encadrement de la porte. À l’intérieur, je bouillonnais entre la douleur et un fou rire. Mon mari, un « garçon » de trente ans, se tenait au milieu de mon studio—que, soit dit en passant, j’avais acheté avant notre mariage—et menaçait de me punir par son absence.
Apparemment, il croyait vraiment que sans sa précieuse présence, les murs s’effondreraient et que je me flétrirais comme une plante d’intérieur oubliée.
Et tout avait commencé, comme d’habitude, après notre visite dominicale chez Vera Timourovna.
Ma belle-mère était vraiment une femme unique. Elle savait te faire un compliment de façon à te donner aussitôt envie de te pendre, et elle prodiguait ses conseils sur le ton d’un général réprimandant une recrue pour des bottes sales.
Vitalik est revenu de chez sa mère complètement « chargé ». Cela se voyait tout de suite : lèvres pincées, regard scrutateur, narines pratiquement en train de renifler la poussière.
« Anya, pourquoi les serviettes dans la salle de bain ne sont-elles encore pas rangées par couleur ? » commença-t-il directement depuis l’entrée sans même retirer ses chaussures. « Maman dit que cela crée du bruit visuel et détruit l’harmonie du chi dans la maison. »
J’ai pris une profonde inspiration.
« Vitalik, ta mère n’a entendu parler de ‘l’harmonie du chi’ que dans une émission télé des années 90, et les serviettes sont suspendues là où c’est pratique pour nous sécher les mains », répondis-je calmement en remuant le ragoût sur la cuisinière.
Vitalik a froncé les sourcils, est entré dans la cuisine et a pointé d’un air accusateur le couvercle de la casserole.
« Des légumes en morceaux, encore ? Maman dit qu’une vraie épouse doit tout réduire en purée. C’est plus facile pour le système digestif masculin. Tu es juste paresseuse. »
« Vitalik », dis-je en reposant la cuillère, « ta mère n’a pas de dents parce qu’elle a économisé sur le dentiste pour s’acheter un troisième service de table en porcelaine à exposer. Toi, tu as des dents. Mastique. »
Mon mari est devenu rouge jusqu’aux oreilles. Il a inspiré, prêt à lancer une nouvelle dose de « sagesse maternelle », mais s’est figé.
« Tu… tu es juste ingrate ! » s’écria-t-il enfin. « Maman est pratiquement docteur en gestion de maison ! »
« Vitalik, ta mère a travaillé toute sa vie comme gardienne de dortoir, et la seule raison pour laquelle elle se dit ‘candidate en sciences’ c’est parce qu’elle aime la sonorité du titre », répondis-je avec un sourire glacé.
Il est resté là, la bouche ouverte, cherchant un argument, mais son cerveau a manifestement refusé de coopérer. Vitalik a cligné des yeux, a serré les dents et a fait un geste comme pour chasser une mouche.
À ce moment-là, il était tellement ridicule—on aurait dit un pingouin.
C’est alors qu’il décida de « me donner une leçon ».
« Ça suffit ! J’en ai assez de ton impolitesse ! » déclara-t-il en fermant la borsa. « Je vais chez maman. Pour une semaine. Reste ici et réfléchis à ton comportement. À mon retour, je veux de l’ordre parfait et des excuses. Par écrit ! »
La porte d’entrée claqua.
Le silence tomba.
Je ressentis un étrange vide et… un soudain soulagement.
La douleur était toujours là, bien sûr. Mais sérieusement ? Il était parti de chez moi pour me punir en me forçant à rester là dans le calme et la tranquillité ?
Un vrai génie stratégique.
Mais le destin me réservait une surprise encore plus grande que la petite scène de Vitalik.
Lundi matin, mon patron m’a appelée dans son bureau.
« Anna Sergueïevna, nous avons un projet d’urgence à la succursale de Vladivostok. Vous devez partir demain pour trois mois. Double indemnité, plus une prime suffisante pour acheter une voiture neuve. Aidez-nous — il n’y a personne d’autre à envoyer. »
Je restai là dans son bureau, comme si des ailes me poussaient dans le dos.
Trois mois !
Pas de Vitalik.
Aucun appel de Vera Timourovna.
Vivre au bord de l’océan — même froid — avec un excellent salaire.
« J’accepte », ai-je lancé.
En quittant le bureau, je me mis à réfléchir.
L’appartement resterait vide pendant trois mois. Les factures n’étaient pas bon marché ces temps-ci.
Puis mon amie Lenka m’a appelée.
« Ania, c’est la catastrophe ! Ma sœur et son mari viennent d’arriver du sud avec leurs trois enfants. Leur appartement est en travaux, ils n’ont nulle part où aller, et les hôtels coûtent trop cher. Ils sont bruyants, c’est vrai, mais ils paient bien — et peuvent avancer tout le loyer à l’avance ! »
Un plan diabolique a tout de suite germé dans ma tête.
Toutes les pièces du puzzle se sont parfaitement assemblées.
« Len, qu’ils emménagent. Demain. Je laisserai les clés à la concierge. Une condition : si un type débarque et fait comme chez lui, met-le dehors. »
Ce soir-là, j’ai fait mes valises, mis tout ce qui avait de la valeur dans une boîte, je l’ai portée chez ma mère et j’ai préparé l’appartement pour les locataires.
Vitalik ne répondait pas à mes appels. Il continuait à « me donner une leçon ».
Bien sûr.
Évidemment.
Le lendemain matin, j’ai pris mon vol, et la joyeuse famille Gasparyan s’est installée dans mon appartement : Armen, le père ; Susanna, la mère ; leurs trois enfants nés à la suite ; et leur énorme labrador, Baron, très amical mais extrêmement bruyant.
Une semaine passa.
Comme je l’ai appris plus tard, Vitalik a enduré sept jours entiers de « paradis » chez sa mère.
Il s’est avéré que Vera Timourovna n’était merveilleuse que de loin.
Au quotidien, son « amour » se resserrait autour de votre cou comme un nœud coulant.
« Vitachenka, ne fais pas de bruit avec ta bouche », le corrigeait-elle au petit-déjeuner.
« Vitaly, pourquoi as-tu tiré la chasse deux fois ? Le compteur d’eau tourne ! »
« Fiston, tu es mal assis. Tu vas te tordre le dos et finir courbé comme l’oncle Boria. »
À la fin de la semaine, Vitalik était pratiquement en train de hurler.
Il décida qu’à ce moment-là il m’avait suffisamment puni, que j’avais dû pleurer toutes mes larmes et reconnaître pleinement sa grandeur.
Il était temps pour son retour triomphal.
Il acheta trois œillets fanés—apparemment un symbole de pardon—et rentra chez lui.
Alors qu’il approchait de la porte, déjà imaginant ma peur et ma joie, il inséra sa clé dans la serrure.
La clé ne tournait pas.
Vitalik fronça les sourcils et tira la poignée.
Fermé à clé.
Il sonna à la porte.
Derrière la porte retentit un grondement sourd, comme si un troupeau de buffles traversait l’appartement, suivi d’un aboiement tonitruant qui fit presque trembler la porte d’entrée.
« Qui est là ? » tonna une voix masculine profonde avec un accent marqué.
Vitalik fit un pas en arrière.
« Euh… je suis Vitaly. Le mari. Ouvrez la porte ! »
La porte s’ouvrit brusquement.
Armen se tenait dans l’embrasure—un homme presque aussi large que la porte, en débardeur, tenant une brochette car ils faisaient griller du chachlyk sur un grill électrique.
Baron se tenait à côté de lui, la langue pendante et heureuse.
« Quel mari ? » demanda Armen avec surprise. « Anya n’est pas ici. Anya est partie. Nous habitons ici. Location. Nous avons un contrat, payé. Et toi, qui es-tu ? »
« Je… je suis le propriétaire ! » hurla Vitalik, perdant le contrôle. « C’est mon appartement ! Enfin… l’appartement de ma femme. On y habite ! »
« Écoute, mon ami, » dit Armen en lui donnant une tape amicale sur l’épaule avec la brochette, laissant une tache grasse sur la chemise de Vitalik, « Anya a dit pas de mari. Mari vit chez la mère. Appartement libre. Retourne chez ta mère, d’accord ? Ne dérange pas les gens qui se reposent. Susanna, apporte l’adjika ! »
La porte claqua au nez de Vitalik.
Une minute plus tard, mon téléphone explosait littéralement sous ses appels.
J’étais assise dans un restaurant avec vue sur la baie de la Corne d’Or, mangeant des coquilles Saint-Jacques et buvant du vin blanc.
« Allô ? » répondis-je paresseusement.
« Qu’est-ce que tu as fait ?! » cria Vitalik si fort que je dus éloigner le téléphone de mon oreille. « Qui sont ces gens dans notre maison ?! Pourquoi ils ne me laissent pas entrer ?! Je suis rentré et il y a tout un campement de gitans là-dedans ! »
« Vitalik, ne crie pas, » l’interrompis-je froidement. « Tu es parti. Tu as dit que tu partais pour une semaine pour que je puisse ‘comprendre’. Eh bien, j’ai compris. Vivre seule, c’est ennuyeux et cher. Alors j’ai loué l’appartement. Contrat de trois mois. »
« Trois mois ?! » cria-t-il d’une voix aiguë. « Et moi, je vis où ?! »
« Eh bien, tu es chez ta mère, non ? Tu aimes ça—le bortsch filtré, les serviettes rangées selon le feng shui. Reste là-bas et profite. Je suis en déplacement. Je ne rentrerai pas de sitôt. »
« Je vais demander le divorce ! Je vais appeler la police ! » hurla mon mari, pratiquement enragé.
« Vas-y, appelle-les. L’appartement m’appartient. J’en suis la propriétaire légale. Le contrat de location est officiel et je paie mes impôts. Tu n’es même pas enregistré là-bas, tu te souviens ? Non. Légalement, tu n’as aucun droit sur l’appartement, Vitalik. Tu n’étais qu’un invité resté trop longtemps. »
J’ai raccroché.
Dix minutes plus tard, Vera Timurovna a appelé.
J’ai répondu purement pour m’amuser.
«Anna !» la voix de ma belle-mère retentit comme du verre brisé. «Comment as-tu pu faire ça ? Tu as jeté ton mari à la rue ! C’est inhumain ! Le Code de la famille dit qu’une épouse doit assurer à son mari un foyer sûr et un dîner chaud !»
«Vera Timurovna», l’ai-je interrompue, savourant l’instant, «le Code de la famille dit que les conjoints sont égaux. Et l’acte de propriété de l’appartement porte uniquement mon nom. Ton fils a voulu “me donner une leçon” en partant ? Eh bien, l’expérience pédagogique a réussi. L’élève a dépassé le maître.»
«Tu… tu es une femme avide et vulgaire !» balbutia ma belle-mère. «Un homme a besoin de son espace ! Tu détruis la famille ! Je vais me plaindre au syndicat !»
«Plaignez-vous même à la commission de la loterie, peu m’importe», ai-je ri. «Et puis, Vera Timurovna, vous avez toujours dit que Vitalik est un véritable trésor. Alors gardez votre trésor. N’oubliez pas de lui écraser les pommes de terre. Il a peut-être déjà oublié comment mâcher.»
Ma belle-mère poussa un étrange gargouillement dans le combiné, essaya de prendre suffisamment d’air pour proférer une nouvelle injure, et faillit s’étouffer de fureur.
Le bruit qu’elle fit en raccrochant me rappela une vieille télécopieuse mâchant du papier.
Les trois mois ont filé.
Je suis rentrée heureuse, avec une nouvelle coupe de cheveux, de l’argent en plus sur mon compte et la certitude absolue de ne plus vouloir de mon ancienne vie.
L’appartement m’accueillait en parfait état.
Armen et Susanna s’étaient révélés être des personnes décentes et responsables. Avant de partir, ils avaient tout soigneusement nettoyé et même réparé le robinet qui fuyait—ce même robinet dont Vitalik s’était plaint pendant toute une année, en affirmant qu’il n’avait jamais le temps de le réparer.
Vitalik est apparu à ma porte deux heures après mon retour.
Il avait l’air misérable.
Il avait maigri, son visage semblait gris et sa chemise était froissée.
Trois mois avec sa « chère maman » l’avaient considérablement vieilli.
«Anya», commença-t-il en fixant le sol, «allez, arrête de bouder. Je comprends tout maintenant. Même maman… est allée trop loin. Recommençons, d’accord ? J’ai même ramené mes affaires.»
Il essaya d’entrer dans le couloir.
Je bloquai son passage avec ma valise.
«Vitalik, il n’y a rien à recommencer. Tu voulais que j’apprenne à apprécier la présence d’un homme à la maison ? Je l’ai fait. Armen a réparé le robinet en une demi-heure. Toi, tu t’en es plaint pendant un an en disant que tu n’avais jamais le temps.»
«Mais je suis ton mari !» cria-t-il.
Et dans ses yeux brillait la même peur—celle d’un enfant qu’on vient d’expulser de son bac à sable.
«Tu étais un mari. Maintenant, tu n’es plus qu’un bagage», répondis-je sèchement. «J’ai fait ta valise avant de partir. Elle est en bas chez le concierge. Donne-moi les clés.»
«Tu n’oserais pas !» dit-il, tentant de retrouver son agressivité habituelle. «Je vais te poursuivre pour la moitié des frais de rénovation !»
« Vitalik, mon père a payé et réalisé la rénovation, et j’ai tous les reçus. La seule chose que tu as apportée à cet appartement, ce sont tes plaintes, » dis-je en souriant, le regardant droit dans les yeux. « Ça suffit. Le spectacle est terminé. L’entracte a duré beaucoup trop longtemps et le public est déjà rentré chez lui. »
Il resta là à cligner des yeux, essayant apparemment de comprendre le moment précis où son plan parfait pour éduquer sa femme était devenu son propre désastre.
Puis la porte claqua.
Le déclic de la serrure résonnait comme le coup de départ de ma nouvelle vie.
On dit que Vitalik vit toujours chez sa mère.
Des connaissances communes disent que Vera Timourovna contrôle désormais non seulement ce qu’il mange, mais aussi à quelle heure il se couche et à qui il parle au téléphone.
Et il se promène courbé et silencieux, surveillant soigneusement où il pose les pieds, terrifié à l’idée de déclencher les mines invisibles de l’humeur de sa mère.
