Ma belle-mère s’est moquée de mon gâteau pour les 50 ans de mon mari devant vingt-trois invités. Je l’ai retiré discrètement de la table—et la fête a pris une tournure inattendue.
Yana s’essuya les mains sur son tablier, puis le mit en boule et le jeta dans l’évier. La crème avait durci en croûte sur le tissu. Ses mains se souvenaient encore du poids de la poche à douille remplie de crème, du bourdonnement régulier du batteur sur la vitesse trois, et de la fraîcheur lisse de la spatule dont elle se servait pour lisser les côtés du gâteau.
Le gâteau reposait sur un plateau tournant—parfaitement lisse, couvert d’un glaçage miroir au chocolat noir. Yana était déjà habillée : une robe bleu foncé à manches trois-quarts, ses cheveux relevés en chignon bas, des boucles d’oreilles en place. Dans le couloir, des sacs de courses bruissaient tandis que son mari Oleg rapportait des caisses de fruits et de boissons depuis la voiture.
Un anniversaire marquant. Cinquante ans. Il y aurait une réception chez eux, vingt-trois invités en tout. Oleg voulait réserver un restaurant, mais Yana avait insisté pour recevoir chez eux—ils s’occuperaient de tout, tout serait fait maison. Trois jours avant, elle avait fini son service puis était allée directement à la cuisine : confit de cassis, mousse aux deux chocolats, base brownie et glaçage miroir.
Chaque étape du gâteau nécessitait un temps de repos. La base avait besoin de six heures, la mousse devait prendre au réfrigérateur pendant trois heures et le glaçage devait être à exactement trente-deux degrés avant d’être versé. Yana travaillait comme décoratrice pâtissière dans le rayon boulangerie d’un supermarché, passant douze heures d’affilée debout à chaque service. À la maison, elle avait rarement l’énergie de pâtisser pour la famille. Mais pour Oleg, cette fois, c’était différent.
La mère d’Oleg, Maria Vassilievna, arriva une heure avant les invités. Elle proposa son aide, même si Yana savait que cette « aide » ressemblerait plus à une inspection. Maria Vassilievna enseignait la langue et la littérature russes dans une école où elle avait aussi été directrice adjointe. Sa manie de corriger et de juger les autres était bien ancrée. Elle entra, enleva ses chaussures, suspendit son manteau si soigneusement que l’ourlet ne touchait même pas le mur, puis alla directement à la cuisine.
« Ah, alors c’est toi qui as fait le gâteau ? » dit Maria Vassilievna en jetant un œil dans le frigo. Elle examina le gâteau. « Sympa, c’est sûr. Exactement comme ceux du magasin. »
« Merci, Maria Vassilievna », répondit Yana, sans prendre la peine d’expliquer le confit ou la mousse. Inutile. Sa belle-mère ne s’était jamais intéressée à son travail. Pour Maria Vassilievna, le métier de sa belle-fille consistait simplement à « faire des petits gâteaux au supermarché ». Yana ne contesta pas. Sept ans de mariage lui avaient appris qu’avec une personne qui attend que vous fassiez une erreur, mieux vaut ne pas engager la conversation qui lui donne l’occasion de juger.
Oleg sortait de la douche et s’habillait dans la chambre. De là, il cria :
Choisir des meubles
« Maman, pourquoi es-tu si en avance ? On n’a même pas fini de mettre la table ! »
« C’est exactement pour ça que je suis arrivée plus tôt — pour aider, » répondit Maria Vassilievna, et elle commença à sortir la vaisselle du buffet. Elle les arrangea selon l’ordre qu’elle pensait juste : assiettes à dessert à gauche, assiettes à hors-d’œuvre à droite, fourchettes tournées vers le bas. Yana aurait fait différemment, sachant que le gâteau serait servi à la fin et qu’il valait mieux laisser les assiettes à dessert dans la cuisine. Mais elle garda aussi le silence là-dessus. Sept ans.
Les invités commencèrent à arriver à six heures. La première fut la sœur d’Oleg, Katya, accompagnée de son mari Dima. Katya était comptable dans une entreprise de transport et était venue directement du bureau, troquant ses chaussures contre des chaussons qu’elle avait apportés dans son sac.
Son mari Dima travaillait aussi là, comme mécanicien au service expéditions. C’était un homme fort et taciturne, qui prononça sans doute dix phrases en toute la soirée. Ensuite, les collègues d’Oleg du dépôt d’autobus arrivèrent : Oleg gérait un parc de véhicules dans une société municipale et connaissait la moitié de la ville grâce à ses trajets. Ils vinrent avec leurs épouses et des sacs-cadeaux. Après, les voisins du palier passèrent, ainsi que Kostya, un vieil ami d’école technique d’Oleg, et deux autres couples.
L’appartement se remplit de voix. Yana servait les salades, Oleg ouvrait l’eau minérale et les jus, et quelqu’un diffusait une musique douce sur un haut-parleur de téléphone. Maria Vassilievna était assise en bout de table, à la gauche de son fils, et bavardait poliment comme elle seule savait le faire — demandant à chaque invité où il travaillait et combien il gagnait, puis ajoutant immédiatement ses propres commentaires.
Yana n’y faisait pas attention. Elle y était habituée. Elle ne pensait qu’au gâteau. Trente-deux degrés — c’était la température pour appliquer le glaçage. Température du frigo — quatre degrés.
Avant de servir, le gâteau devait rester à température ambiante quinze à vingt minutes pour que les saveurs se développent. Elle se répétait cela en tranchant le pain, en disposant le beurre, en remplissant les verres. Pour une pâtissière, ces choses restent gravées dans l’esprit, comme pour les conducteurs qui vérifient toujours leurs rétroviseurs même sur une route vide.
Quand le plat principal fut terminé et que le thé commença, Yana se dirigea discrètement vers la cuisine, ouvrit le frigo et sortit le gâteau. Elle le posa sur le plan de travail et retira la protection.
Elle alluma la bouilloire électrique et sortit la théière — une ronde en porcelaine, cadeau de mariage de sa mère — ainsi qu’une boîte de thé en vrac. Sa mère vivait loin, à Krasnoïarsk, et n’était venue voir Yana et Oleg qu’une seule fois, à la naissance de leur fils. Il avait maintenant cinq ans, et sa grand-mère ne le voyait que par appels vidéo. Un instant, Yana garda la théière entre ses mains, mais la bouilloire s’arrêta, alors elle passa à la préparation du dessert.
Elle apporta le gâteau dans le salon et le posa au centre de la table.
Les invités murmurèrent leur approbation—un son authentique et sincère. Yana le reconnut de tant de mariages, il apparaissait toujours à l’arrivée du grand dessert : un gâteau à trois étages, glaçage miroir, chaque bord parfaitement lissé pour briller sous la lumière. Elle aperçut Katya s’approcher de son mari, chuchotant quelque chose avec un grand sourire. Dima acquiesça. Oleg se leva, prêt à porter un toast, mais Maria Vassilievna le devança.
« Chéri, laisse-moi l’honneur. Tu viens d’avoir cinquante ans—ta main doit déjà trembler, » plaisanta-t-elle en riant.
Elle attrapa le couteau—ignorant la pelle à gâteau raffinée préparée par Yana, et saisit un simple couteau de table dentelé, le même que pour la charcuterie. Yana voulut dire : « Maria Vassilievna, il y a un couteau à gâteau juste là, » mais c’était déjà trop tard. Calme et assurée, comme une institutrice devant son tableau, la belle-mère coupa droit à travers le gâteau. Le glaçage se fissura, la mousse glissa, et les bords de la part devinrent irréguliers et déchirés.
La salle devint silencieuse.
Maria Vassilievna posa une part sur son assiette, en prit un morceau avec sa cuillère et le goûta. Elle mâcha, reposa la cuillère, se tourna vers les invités et déclara :
« Notre belle-fille est économe. Elle n’a pas acheté de gâteau du commerce pour l’anniversaire de son mari. Elle l’a fait elle-même. Que voulez-vous—tout le monde fait attention en ce moment. »
Et elle sourit.
Organisatrice d’événements
Son sourire n’était pas méchant. Il était plutôt indulgent—comme un professeur qui pardonne une faute d’orthographe dans la dictée d’un élève. Quelqu’un dans l’assemblée s’éclaircit la gorge maladroitement. Le mari de Katya, Dima, baissa les yeux vers son assiette. Le voisin attrapa une serviette. L’épouse d’un collègue d’Oleg, une femme aux cheveux courts, sembla vouloir dire quelque chose mais s’arrêta en cours de phrase. Oleg restait là, verre en main, ne portant pas le toast, son visage traversé d’une confusion presque spasmodique.
Yana se tenait au bout de la table.
Son esprit s’animait de chiffres. Calculs de recettes. Coûts des ingrédients. Chocolat belge—commande spéciale, livrée d’un entrepôt de gros par la poste ; elle avait attendu cinq jours. Beurre de cacao pour le glaçage—acheté à part, car les supermarchés ordinaires n’avaient pas le pourcentage de matières grasses demandé.
Confit de cassis : elle avait cueilli les baies à la main pendant deux heures, retiré les tiges, puis les avait fait cuire avec du sucre jusqu’à ce que la température atteigne exactement 104 degrés. La mousse : elle avait tempéré le chocolat sur une plaque de marbre, remuant jusqu’à obtenir une texture soyeuse avant d’y incorporer la crème fouettée.
Deux jours. Deux services debout, puis une nuit sans sommeil. Et tout cela résumé par : « notre belle-fille est économe ; elle n’a pas acheté de gâteau. »
Elle regarda l’entaille dans le gâteau. Le bord déchiré de la mousse. La part que sa belle-mère avait goûtée avant de l’abandonner au bord de l’assiette.
Et elle ne dit pas un mot.
Elle fit simplement le tour de la table, prit soigneusement l’assiette avec le gâteau à deux mains—comme si elle soulevait un plateau lourd avec un dessert fraîchement préparé—et l’emporta à la cuisine. Tout le monde la regardait en silence. Ce n’était pas le calme avant la tempête, mais plutôt le silence feutré dans la salle des professeurs quand la proviseure adjointe part sans finir sa phrase.
Yana entra dans la cuisine et remit le gâteau au réfrigérateur. Étagère du haut, coin gauche—sa place habituelle, juste à côté du récipient fermé de confit. Elle referma le frigo ; le joint fit un léger clic. Elle enleva le tablier qu’elle avait mis en quittant les invités, le jeta dans l’évier, s’essuya les mains avec le torchon de cuisine et le raccrocha à son crochet. Dans l’entrée, elle mit ses chaussures et prit les clés de la voiture sur l’étagère.
Et elle partit.
Elle ne claqua pas la porte. Elle n’éclata pas en sanglots. Elle partit simplement, laissant les invités toujours assis à table.
La voiture sentait le désodorisant—Oleg en avait accroché un au rétroviseur, parfum café, simple, acheté dans un magasin de pièces détachées. Yana s’assit côté conducteur, démarra le moteur, mais ne partit pas.
Elle resta simplement assise là une minute. Ses doigts reposaient sur le volant, et elle regarda ses mains—les mêmes mains qui avaient manié la spatule, la poche à douille et le thermomètre de tempérage pendant deux jours. Il y avait une marque rouge sur son poignet laissée par le rebord de sa manche compressive. Elle ne disparaîtrait pas avant le matin.
Affaires de famille
Son téléphone vibra. C’était Oleg. Elle ne répondit pas. Il vibra encore—cette fois Katya, la sœur de son mari. Elle ignora l’appel. Puis un message d’Oleg apparut : “Yana, tu es partie où ? Que s’est-il passé ?”
Elle ne répondit pas. Parce qu’il n’y avait rien à dire. Si, après sept ans, quelqu’un ne comprenait toujours pas ce que cela signifiait de voir son travail négligé, aucun message ne changerait cela.
Elle démarra et quitta la cour. Elle traversa la ville—à cette heure-là, les rues étaient vides, un samedi soir paisible où tout le monde était chez soi. Elle passa devant son supermarché, où les lumières de la boulangerie étaient encore allumées—l’équipe de nuit façonnait les croissants. Yana connaissait les filles, connaissait leurs mains, connaissait l’odeur de la pâte levée qui imprégnait leurs vêtements.
Elle aurait aimé entrer—prendre une blouse de rechange, se tenir près du pétrin, pétrir, façonner, pocher de la pâte à choux avec une poche à douille. Là-bas, tout était clair : il y avait une fiche technique, une norme de production, un chef pâtissier qui regardait ton travail et disait tout de suite si c’était bon ou non. Pas de métaphores, pas de double sens. Pas besoin d’attendre sept ans pour que quelqu’un comprenne la différence entre un gâteau acheté en magasin et quelque chose fait à la main.
Suite en commentaires.
Elle s’arrêta sur la berge. Sortit de la voiture, resta immobile et regarda l’eau. L’eau semblait sombre, automnale, froide. Les remorqueurs rugissaient dans le port. Yana pensa à son fils—il restait chez la voisine pour la nuit. Ils l’avaient prévu à l’avance pour que, pendant la fête d’anniversaire, il ne soit pas dérangé par le rassemblement des adultes. Bien. Cela signifiait qu’il n’avait rien vu. Il n’avait pas entendu sa mère être traitée de radine à cause du gâteau qu’elle avait préparé pendant son sommeil.
Elle resta là une vingtaine de minutes. Puis son téléphone recommença à sonner dans la voiture. C’était Maria Vassilievna. Yana regarda l’écran, vit le nom de sa belle-mère—et soudain comprit, avec une clarté parfaite, qu’à ce moment-là elle ne pouvait pas supporter d’entendre sa voix. Pas par douleur, mais parce que cette voix poserait une question, et chaque question méritait une réponse, mais il n’y avait pas de réponse.
Parce que Yana ne savait pas comment expliquer à Maria Vassilievna que faire de la pâtisserie n’était pas seulement un passe-temps et que ce n’était pas juste “battre de la crème en boîte”. Qu’il y a une différence entre une mousse et une crème au beurre, entre un glaçage miroir et une tablette de chocolat fondue, entre “fait maison” et “un dessert professionnel qui coûte un quart de son salaire”. Qu’un gâteau acheté en magasin à cinq mille roubles était un compromis, pas un vrai résultat.
Le téléphone cessa de sonner. Puis Oleg rappela. Yana répondit.
« Yana, où es-tu ? » Sa voix semblait confuse, presque enfantine. « Je ne comprends pas ce qui s’est passé. Maman a fait une blague maladroite, ça arrive. Tu as mis le gâteau au frigo, les invités sont perdus. S’il te plaît, reviens. »
« Tu as entendu ce qu’elle a dit ? » demanda Yana doucement.
« Eh bien, elle l’a juste dit, c’est tout. Elle ne voulait pas faire de mal. Tu sais comment elle est. »
« Oleg, j’ai passé deux jours dans la cuisine. Je n’ai pas dormi la nuit pendant que la mousse prenait. J’ai choisi chaque baie moi-même. J’ai commandé les ingrédients du glaçage séparément, avec mon propre argent. Ta mère m’a traitée de radine devant tout le monde. »
« Elle ne t’a pas traitée de radine, elle plaisantait », répondit-il, agacé. « Pourquoi es-tu si sensible ? Si tu es énervée, parle-lui. Pourquoi partir ? »
« Je ne suis pas fâchée », dit Yana, et c’était vrai. « Je ne veux juste plus de tout cela. »
« Tu ne veux plus quoi ? »
« Je ne veux plus être la belle-fille qui ‘fait des économies’. Si elle veut un gâteau acheté, qu’elle se l’achète elle-même. Mon gâteau reste dans le frigo. C’est là qu’il doit être. »
Oleg se tut. Yana écouta ce silence, et il contenait tout : la conscience que sa femme avait raison, la réticence à l’admettre, la crainte de sa mère qui, à présent, était assise à table avec l’air d’une reine offensée, et la confusion—comment rassembler à nouveau les invités, comment finir cette soirée, que dire. Oleg était un bon mari.
Il était fidèle, il travaillait dur et il aimait son fils. Mais, quand il a fallu choisir entre sa femme et sa mère, il a choisi le silence—pas sa femme. Parce que c’était plus facile. Parce qu’une mère est éternelle, et une femme—eh bien, une femme est censée l’être aussi, mais avec une femme, on peut négocier. Avec une mère, jamais.
Choisir des meubles
“D’accord,” finit-il par dire. “Rentre à la maison, nous en parlerons. Les invités partiront, et nous nous assiérons tous les trois calmement pour en discuter ensemble.”
“Je ne reste pas avec les invités,” répondit Yana. “Et il n’y a rien à discuter. Je reviendrai quand elle sera partie.”
Et elle a raccroché.
Elle rentra chez elle vers minuit. Elle ouvrit la porte avec sa clé—le couloir était sombre, seule la lumière de la cuisine était allumée. Les invités étaient partis. Oleg était dans la cuisine, mettant la vaisselle sale dans le lave-vaisselle. Quand il vit sa femme, il se redressa.
“Elle est partie,” dit-il sèchement. “Fâchée. Elle a dit que tu es hystérique.”
“Je sais,” acquiesça Yana.
“Ton gâteau est au frigo. Presque entier. Il ne manque qu’une part. Katya l’a goûté et a dit que c’est le meilleur gâteau qu’elle ait jamais mangé.”
“Katya est une femme intelligente,” sourit Yana pour la première fois ce soir-là.
Oleg s’immobilisa avec une assiette dans les mains, puis la posa sur le plan de travail et s’assit sur un tabouret. Il avait l’air épuisé : l’anniversaire avait été un désastre, les invités étaient partis perplexes, sa mère était rentrée chez elle en colère, et sa femme le regardait d’un air calme et lointain.
“Que veux-tu?” demanda-t-il directement. “Tu veux que je me dispute avec ma mère?”
“Non,” répondit Yana. “Je veux que tu m’écoutes. Pas seulement maintenant. En général. En sept ans, tu ne lui as jamais dit que je suis pâtissière, pas juste ‘une fille de la boulangerie.’ Que je suis une professionnelle. Que, d’ailleurs, je gagne autant que toi. Qu’un gâteau que je fais coûte de l’argent, du temps et du savoir-faire. Tu ne l’as jamais arrêtée quand elle faisait des petites remarques sur moi. Jamais. Aujourd’hui, pour la première fois, elle l’a fait devant d’autres personnes. Devant tes collègues, Oleg. Devant les gens avec qui tu travailles. Demain, tout l’entrepôt saura que le chef d’équipe a une femme radine.”
Oleg ne dit rien. Il se frotta le visage avec les mains. Lorsqu’il les baissa, son visage était rouge, comme s’il avait été dehors dans le froid.
“C’est ma mère, Yana.”
“Oui. Et je suis ta femme. Et je ne te demande pas de choisir. Je te demande juste d’être de mon côté, au moins quand j’ai raison.”
Un silence s’installa entre eux. Yana s’approcha du réfrigérateur, ouvrit la porte et sortit le gâteau. Elle le posa sur la table. Il avait l’air presque intact—seule une part irrégulière avait été prise sur le bord. Elle prit le bon couteau, le propre, avec une longue lame fine, celui qui aurait dû être utilisé dès le début. Elle fit une coupe nette, posa une part sur une assiette et la poussa vers son mari.
“Goûte-le. Prends ton temps. Pas à la va-vite, pas après la salade. Goûte-le juste.”
Oleg prit une cuillère. Il détacha un petit morceau – la mousse était légère et aérienne, la génoise parfaitement imbibée de confiture de fruits rouges, le glaçage craquait légèrement sous la cuillère. Il mâcha, et son visage se transforma : peut-être ce n’est qu’à ce moment-là qu’il comprit ce que sa mère appelait exactement « essayer d’économiser ».
«C’est… délicieux», dit-il. «Vraiment. Yana, je ne savais pas que tu savais faire ça.»
«Je sais faire ça», répondit-elle. «Je connais mon métier. Je me suis formée pour ça. Je suis payée pour ça. Ta mère a goûté un morceau et a dit : ‘Celui du magasin aurait été meilleur.’ Ce n’est pas vrai, Oleg. Ce n’est pas juste. Et tu le sais aussi bien que moi.»
Il hocha la tête et reposa sa cuillère.
«Qu’est-ce que je dois faire ?»
«Appelle-la demain et dis-lui : ‘Maman, Yana est pâtissière. Son gâteau était un travail de professionnelle. Tu l’as blessée devant les invités. Je te demande de t’excuser.’»
«Elle ne s’excusera pas.»
«Au moins, tu l’auras dit. Ensuite, on verra.»
Wedding Planner
Oleg hocha de nouveau la tête. Yana voyait à quel point c’était difficile pour lui. Quarante-six ans d’influence maternelle ne s’effacent pas en une nuit. Maria Vassilievna l’avait élevé seule ; son père était parti quand Oleg avait dix ans. Sa mère avait élevé deux enfants avec un salaire de professeure, n’avait jamais demandé d’aide, faisait tout elle-même : gérer la maison, cultiver le potager à la datcha, enseigner tard le soir. Oleg avait grandi en pensant que sa mère était intouchable. Et maintenant, sa femme disait : cette personne intouchable a tort, cette personne intouchable a causé du tort. Il faut choisir laquelle de leurs vérités compte le plus. Il ne savait pas comment. Mais au moins, il écoutait.
Yana s’assit en face de lui. Elle prit une petite part de gâteau, juste assez pour goûter. La mousse avait exactement la texture voulue. Le confit ne s’était pas répandu, le fondant au chocolat n’était pas détrempé. Tout était parfait. Elle mangea et pensa : le monde est étrange.
Si elle avait été comptable, comme Katya, et avait terminé un bilan annuel sans aucune erreur, personne n’aurait dit : « Notre comptable est économe ; elle n’a pas fait appel à un auditeur. » Si elle avait été médecin et avait posé un diagnostic, personne n’aurait dit : « Elle n’a pas appelé un spécialiste extérieur, elle a tout fait elle-même. » Mais si tu es une femme qui fait des pâtisseries, ton travail reste toujours perçu non comme un travail, mais comme un devoir domestique. Ce n’est pas vu comme un service, mais comme quelque chose que tu es “censée” faire.
Elle termina sa part et repoussa l’assiette.
«Oleg», dit-elle. «Tu dois comprendre. Je n’attends rien. Je ne prends rien à personne. Je ne donnerai simplement plus ce qui n’est pas apprécié. Le gâteau, c’est mon travail. Trois jours en cuisine, c’est mon investissement. Si ta mère pense que celui du magasin est meilleur, très bien. Qu’elle l’achète. Je ne ferai plus de gâteaux pour les fêtes de famille.»
«Plus du tout ?»
«Pas tant qu’elle n’aura pas compris que je n’économise pas — j’offre un cadeau. Un gâteau de six mille cinq cents roubles, ce n’est pas faire des économies. C’est un cadeau. Un cadeau que je paie, fait de mes mains.»
Oleg se leva et se versa du thé : il était déjà froid, mais il ne le remarqua pas. Il en but une gorgée et fit la grimace.
« Des milliers ? » demanda-t-il. « C’est vraiment aussi cher ? »
« Chocolat belge. Beurre de cacao. Fruits rouges surgelés. Crème—trente pour cent. Ajoute l’emballage, la livraison. Et l’électricité : le frigo a tourné sans arrêt deux jours, le four quatre heures chaque jour. Fais le calcul. »
Oleg reposa sa tasse. Il regarda le gâteau comme s’il le voyait pour la première fois.
« Honnêtement, je ne savais pas. »
« Maintenant tu sais. »
Ce soir-là, ils étaient couchés dans leur lit. Oleg s’était tourné vers le mur, mais à sa respiration, Yana comprit qu’il ne dormait pas. Elle non plus ne trouvait pas le sommeil. Elle pensait au lendemain—au fait qu’elle devrait aller chercher leur fils chez la voisine le matin. Le lundi approchait : une garde de douze heures, à partir de sept heures, debout toute la journée.
Elle pensait aussi au gâteau presque intact dans le frigo, et à ce qu’elle allait en faire. Peut-être devrait-elle l’apporter aux filles de la pâtisserie, leur faire goûter et demander leur avis sur la mousse doublement stabilisée. Ou simplement le couper et le congeler : la mousse supporte bien la congélation.
Elle pensait aussi à Maria Vassilievna. Que la vieille n’avait pas agi par méchanceté—bien au contraire. Pour elle, un dessert maison était véritablement un signe de pauvreté.
Dans son monde, après trente ans de salaire d’enseignante, à compter chaque kopeck, un gâteau acheté signifiait fête, luxe, geste important. Si quelqu’un faisait un gâteau maison, c’était pour économiser. C’était une logique de survie, pas de la cruauté. Maria Vassilievna ne savait pas accepter les cadeaux—elle ne faisait que les juger. Tout cadeau qui ne correspondait pas à sa vision du monde lui paraissait suspect.
C’était compréhensible. Plus difficile à accepter. Si le pardon viendrait jamais—seul le temps le dirait.
Le matin, Yana se leva la première. Elle fit du café et le but debout devant la fenêtre, observant le jardinier ramasser les feuilles dans des sacs orange dans la cour. Derrière elle, la porte de la chambre s’ouvrit. Oleg sortit—ensommeillé, les cheveux en bataille, la chemise froissée. Il s’approcha et la serra dans ses bras par derrière.
Idées de famille
« J’appellerai ma mère », dit-il doucement. « Je ne sais pas ce que je lui dirai. Mais je l’appellerai. Et si elle dit que tu exagères encore ? »
« Que vas-tu lui dire ? »
Oleg se tut un instant.
« Je lui dirai que tu es ma femme. »
« D’accord. »
Yana se rappela que, petite, sa mère préparait le thé dans une théière, attendant que l’eau bout sur la gazinière, et la cuisine se remplissait du parfum—non de café ou de glaçage, mais de thé noir ordinaire à la bergamote. Elle possède encore cette théière en porcelaine.
Il était sept heures et demie du matin. Dimanche. Leur fils se lèverait dans environ une heure—la voisine le ramènerait après le petit-déjeuner. Yana décida qu’elle ferait des syrniki. Et elle couperait une part de gâteau, la mettrait sur une assiette. Son fils adorait les douceurs faites maison par sa maman. Pour lui, peu importait si c’était acheté ou non. Pour lui, tout ce qui comptait, c’était qu’il y en ait.
Et sa belle-mère ? Sa belle-mère pouvait attendre.
