« Ta femme ne m’a toujours pas envoyé l’argent pour le prêt ! » cria sa mère au téléphone. Sa réponse la poussa à agir.
« Ta femme ne m’a toujours pas envoyé l’argent pour le prêt ! » Le haut-parleur du smartphone grésilla sous ses cris, faisant sursauter Dmitry. « Aujourd’hui, c’est le vingt ! La banque va me mettre des pénalités ! Tu me conduis droit dans un piège à dettes ! »
Dmitry serra le volant si fort que ses paumes commencèrent à lui faire mal sous la pression. Nous étions vendredi soir, et son application de navigation affichait une circulation de neuf sur dix. Sa tête bourdonnait comme si un marteau-piqueur s’activait dedans. Cette conversation était devenue une routine régulière depuis trois mois déjà.
« Maman, ça suffit », dit-il en essayant de garder une voix posée. « Personne ne t’entraîne nulle part. On a réglé ça il y a une semaine. Sveta ne paiera pas ton prêt. Et moi non plus. On a un crédit immobilier et nos propres factures à payer. »
Un instant, la respiration à l’autre bout de la ligne s’interrompit.
« Comment ça, elle ne paiera pas ? » La voix de Tamara Igorevna devint soudain douce et rusée. « Tu avais promis de m’aider. Pour qui crois-tu que j’ai rénové la maison ? Pour moi ? Je l’ai fait pour vous ! Pour que vous ayez une vraie maison de campagne, enfants ingrats ! Et maintenant ? Votre propre mère doit-elle mendier ? »
« Maman, n’exagérons pas. Nous ne sommes pas allés à cette maison de campagne depuis trois ans. On t’a demandé de construire un nouveau sauna ? Oui. Tu as dit : ‘Je m’en occupe.’ Alors occupe-t’en. Désolé, je dois changer de voie. »
Dmitry mit fin à l’appel et jeta son téléphone sur le siège passager. Son cœur battait, chaque pulsation remontant dans sa gorge. Il avait honte d’avoir été si dur, mais la peur de rester ainsi toute sa vie était plus forte que cette honte.
Tamara Igorevna fixa l’écran noir avec dégoût, comme si elle tenait un chiffon sale.
Un dysfonctionnement du système.
Son obéissant Dima s’était soudain mis à répondre.
Et la raison était évidente : sa femme.
Maman sait mieux que tout le monde
Cette petite femme insignifiante qui avait planté ses griffes dans son fils.
« Elle ne paiera pas… Soit. Je l’obtiendrai autrement », décida Tamara Igorevna.
Elle s’approcha du buffet et prit la clé de rechange de l’appartement de son fils dans un petit bol en cristal.
Pour elle, ce n’était pas un crime.
C’était une compensation forcée.
Étant de la famille, leurs biens étaient communs. Et si les enfants étaient avares, alors les aînés devaient répartir les ressources équitablement.
Une heure plus tard, elle s’installait déjà dans l’appartement de son fils.
L’odeur de vanille l’irritait. Tamara Igorevna entra dans la cuisine et ouvrit le réfrigérateur.
Saumon fumé. Fromages fins. Un pot de caviar.
« Ils vivent dans le luxe », soupira-t-elle. « Ils se font plaisir, alors que leur mère compte chaque sou. »
Elle sortit plusieurs sacs de son sac à main.
Elle les remplit d’abord de nourriture.
« Ça aurait fini par pourrir, et je peux le vendre pas cher à la voisine. Au moins, je couvrirai une partie des intérêts. »
Ensuite, elle inspecta le deux-pièces d’un œil expert.
Le blender sur le plan de travail—quasiment neuf.
La tablette sur le buffet du salon.
Une boîte à bijoux avec de l’argent dans la chambre.
Les objets disparurent rapidement et efficacement dans les sacs à carreaux.
“Ceci est une compensation pour le préjudice moral. Ça couvrira le principal.”
Le bruit de la serrure dans le couloir ne la surprit pas.
Elle était convaincue de faire la bonne chose.
Sveta entra, épuisée, tenant un sachet de kéfir d’une main et ses clés de l’autre.
Quand elle vit le désordre et sa belle-mère fourrer le grille-pain dans le sac, elle se figea.
Le sac glissa de ses doigts et tomba par terre. Une flaque blanche s’étendit lentement vers les bottes de Tamara Igorevna.
«Que fais-tu ?» demanda Sveta, presque en chuchotant. «Tu… tu me voles ?»
«Surveille ton langage, mademoiselle !» rétorqua la belle-mère en fermant le sac. «Je ne fais que rétablir la justice ! Puisque tu refuses de rembourser le prêt que j’ai contracté pour ton bien, je récupère la dette en objets.»
«Remets tout à sa place», dit Sveta.
Elle ne bougea pas d’où elle se tenait. Son visage était devenu complètement blanc, comme de la craie.
«Pars. Maintenant.»
«Pas question ! Je prends ça maintenant, et demain je viendrai en chercher d’autres ! J’irai même à ton travail ! Je raconterai à tout le monde comment tu traites une retraitée ! On te licenciera sur-le-champ !»
La porte derrière Sveta s’ouvrit davantage et Dmitry entra.
Il franchit le seuil et s’arrêta.
La scène était irréelle : le kéfir coulant sur le sol, sa femme adossée à l’embrasure de la porte, et sa mère près des sacs d’où dépassaient des fils d’appareils.
«Maman ?» fut tout ce qu’il put dire.
Rechercher des logements
Tamara Igorevna troqua instantanément son agressivité contre un air pitoyable.
«Dima ! Chéri ! Regarde, elle me jette dehors ! Je suis venue demander de l’aide. Nous n’avons plus rien à manger, et elle…»
Dmitry entra lentement dans la pièce, enjambant la flaque.
Il regarda les sacs.
Puis sa mère.
Et soudain, il la vit clairement.
Non plus comme une femme fatiguée qui avait besoin de soins, mais comme une étrangère venue prendre ce qu’elle pensait mériter.
Il n’éleva pas la voix.
Sa voix était si calme qu’elle effraya Sveta.
«Pose les sacs.»
«Dima, tu ne comprends pas, les recouvreurs…»
«J’ai dit : pose-les.»
Tamara Igorevna hésita, puis posa le sac par terre.
«Qu’est-ce que tu vas faire, jeter ta mère à la rue ?»
Dmitry sortit son smartphone.
«Je ne te mets pas dehors. Je t’offre un choix. Première option : tu laisses les clés sur le meuble à chaussures et tu pars. Définitivement. Deuxième option : j’appelle le 112.»
«Tu n’oserais pas», rit-elle nerveusement. «Appeler la police contre ta propre mère ?»
— J’oserais. Article 158 du Code pénal russe. Effraction—cambriolage. Mais tu sais ce qui est pire que d’appeler la police ? J’appellerai Tante Nadya. Et ta voisine — cette Valya à qui tu aimes te vanter. Et je ne leur dirai pas quel fils horrible je suis, je leur raconterai comment on t’a sortie de l’appartement de tes enfants menottée après avoir volé notre grille-pain et nos conserves. Tu imagines le regard des voisins après ça ?
Cela l’a touchée là où elle était la plus vulnérable.
Perdre de l’argent faisait peur.
Mais devenir la risée devant ses voisins et sa propre sœur était pire que la mort.
— Toi… — siffla-t-elle, suffoquée par la rage. — Tu n’es plus mon fils.
— Les clés, — répéta froidement Dmitry, tendant la main.
Elle jeta le trousseau de clés par terre de toutes ses forces, attrapa son sac à main et quitta furieusement l’appartement.
La porte d’entrée claqua si fort que la vaisselle dans le buffet trembla.
Dans l’appartement, il ne restait que le bourdonnement du réfrigérateur et le bruit des voitures dehors.
Sveta contourna la flaque de kéfir et s’assit lourdement sur le petit banc près de l’entrée.
— Elle ne reviendra vraiment pas, n’est-ce pas ? — demanda Sveta, le regard dans le vide.
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Prépare un mariage
— Non, — dit Dmitry.
Il ramassa les clés et, sans regarder, les jeta à la poubelle.
— Elle a plus peur des commérages que de nous. Demain, j’appellerai un serrurier pour changer le barillet de la serrure. Je ferai aussi un signalement préventif au responsable du quartier.
Il s’assit par terre, adossa son dos contre le mur et allongea les jambes.
Une lourde fatigue l’envahit, si forte que même bouger un bras semblait difficile.
— Tu sais, — dit-il doucement, en fixant la boîte vide du mixeur, — quand j’ai ouvert la porte, j’ai vraiment espéré un instant qu’elle était venue juste pour parler. Ridicule, non ? J’ai trente ans et je crois encore aux miracles.
Sveta se pencha et lui prit la main.
Sa paume était chaude.
— Ce n’est pas idiot, Dim. Ça fait juste mal.
— Ouais, — acquiesça-t-il. — Ça fait mal. Mais au moins maintenant l’air est clair.
Ils restèrent assis ensemble dans l’entrée faiblement éclairée.
Une soirée de ménage et une discussion difficile sur l’avenir les attendaient, mais pour la première fois depuis longtemps, Dmitry sentit que cette soirée n’appartenait qu’à eux deux.
