Véronika reposa avec lenteur sa tasse, dont le café était devenu tiède depuis longtemps. Les bagues qu’Igor lui avait passées au doigt au fil de vingt années de mariage luisaient sous la lumière du restaurant, et pourtant ses mains tremblaient à peine, comme si son corps refusait encore d’y croire.
Au « Bellagio », une immense baie vitrée ouvrait sur la ville au crépuscule. Les néons s’allumaient, les serveurs glissaient entre les tables, les verres tintaient… Tout cela aurait dû être beau. Mais, pour Véronika, le monde venait de se réduire à un seul point.
Une table, au fond de la salle.
Igor. Et une jeune femme brune, assise près de lui, la main doucement retenue dans la sienne.
« Quelle ironie… » souffla Véronika, les yeux fixes. « Quelle parfaite ironie. »
Combien de fois l’avait-elle supplié de l’emmener ici ? Combien de fois avait-elle entendu les mêmes excuses, polies et usées : *Je suis épuisé*, *pas ce soir*, *une autre fois*, *j’ai une réunion*. Les années avaient empilé ces phrases jusqu’à ce qu’elle cesse de demander.
Et maintenant, il était là, penché avec aisance sur sa chaise, riant d’un rire vrai, lumineux, le rire d’un homme rajeuni de quinze ans — mais pas avec elle.
Un serveur s’approcha.
— Madame, souhaitez-vous quelque chose ?
Véronika releva les yeux. Dans son regard, quelque chose ressemblait presque à de la gaieté.
— Oui. Apportez-moi l’addition… de cette table-là.
Le serveur cligna des yeux.
— Pardon ?
— L’homme en veste bordeaux, c’est mon mari. Je règle leur dîner. Et je vous en prie : pas un mot sur l’identité de la personne qui paie.
Le jeune homme resta interdit, puis acquiesça. Véronika sortit une carte de crédit — celle qu’Igor lui avait offerte pour son dernier anniversaire, avec ce sourire charmeur : *Fais-toi plaisir, ma belle.*
Elle glissa la carte sur le plateau avec une précision presque calme.
*Exactement*, pensa-t-elle. *Je me fais plaisir. Je prépare mon avenir.*
Quand ce fut fait, elle se leva. En passant près de la table d’Igor, elle ralentit une fraction de seconde. Il ne la vit pas. Ou il choisit de ne pas voir — comme elle avait choisi, trop longtemps, de ne pas comprendre.
Sur le trottoir, l’air du soir lui frappa le visage. Elle inspira profondément, comme si elle venait de sortir d’une pièce où l’on manque d’oxygène.
Une seule phrase traversa son esprit, nette, sans colère :
*Tu as décidé, Igor. À mon tour.*
Chez eux, Véronika ôta ses chaussures et alla droit à son bureau. Tout était étrangement silencieux. Ce qui la surprit, ce n’était pas l’absence de larmes… mais la disparition du tremblement dans ses doigts.
Un calme neuf s’installait en elle, celui qui arrive quand une fièvre tombe après une longue maladie.
Elle ouvrit son ordinateur, créa un nouveau dossier, et tapa un titre comme on plante un drapeau :
**« Nouvelle vie »**
Puis elle alla chercher, tout en haut d’une étagère, une boîte de vieux papiers. Une boîte qu’Igor n’avait jamais jugé utile de regarder.
— Être prévoyante… ça a du bon, murmura-t-elle en soulevant le couvercle.
Les documents de la maison étaient là, à l’endroit exact où elle les avait rangés cinq ans plus tôt. Cette maison qu’elle avait achetée grâce à la vente de l’appartement de sa grand-mère. À l’époque, Igor débutait et répétait :
*Tout doit aller à l’entreprise. Après, je te rendrai.*
Elle avait toujours « compris ». Elle avait toujours « soutenu ». Et c’est précisément pour ça qu’elle avait mis la maison à son nom. Par prudence. Par instinct. Par une petite voix qu’elle avait refusé d’écouter… mais jamais fait taire.
L’étape suivante, c’était l’argent.
Véronika se connecta à la banque en ligne et parcourut les mouvements avec une rigueur chirurgicale. Depuis des années, elle notait tout : les sommes, les transferts, les économies qui venaient d’elle, les investissements qu’elle avait financés sans bruit. Elle savait exactement ce qui lui appartenait.
Son téléphone vibra.
Message d’Igor :
**« Réunion importante. Ne m’attends pas pour dîner. »**
Véronika esquissa un sourire.
— Une réunion, oui… Je l’ai vue, ta réunion.
Elle chercha ensuite un numéro dans ses contacts : Mikhaïl Stepanovitch, l’avocat « de la famille ». Désormais, ce serait autre chose.
— Bonsoir, Mikhaïl Stepanovitch. Désolée de l’heure. J’ai besoin de vous. Demain, dix heures ? Très bien. Et pas à votre cabinet… Au café « Lastochka ». Oui. C’est… sensible.
Le lendemain, l’odeur du café envahissait la cuisine. Igor, rentré après minuit, dormait encore. Véronika, elle, était déjà assise, ses notes rangées, sa décision posée.
Quand Igor entra, les cheveux en bataille, il tenta un ton léger.
— Bonjour… Tu es levée tôt.
— Bonjour, mon chéri, répondit-elle simplement. Alors, cette réunion d’hier ?
Il hésita une seconde, puis reprit sa comédie.
— Très productive. Un contrat important.
— Un contrat ? répéta-t-elle, comme si ça l’intéressait vraiment. Et il s’appelle comment, ce contrat ?
Igor fronça les sourcils.
— Qu’est-ce que tu veux dire ?
— Rien. Je m’intéresse à tes affaires, dit-elle avec un sourire calme. Je dois sortir, moi aussi. J’ai rendez-vous.
— Avec qui ? lança-t-il, trop vite.
Véronika se leva, prit son sac.
— Avec l’avenir.
Et elle sortit.
Au « Lastochka », l’ambiance était douce, feutrée, parfumée de viennoiseries. Mikhaïl Stepanovitch l’attendait au fond, là où les conversations des autres ne portaient pas.
— Véronika Alexandrovna… votre appel m’a surpris, avoua-t-il après les politesses.
— Ces derniers jours, je suis surprise par beaucoup de choses, répondit-elle en posant son dossier sur la table. Dites-moi : combien de temps faut-il pour divorcer quand l’un des époux a la majorité des biens en main ?
L’avocat manqua de s’étrangler.
— Pardon… vous dites ?
Véronika ouvrit le dossier. Les feuilles étaient nettes, classées, prêtes.
— La maison est à mon nom. Une partie des comptes aussi, parce que ce sont mes économies. Je veux savoir exactement comment me protéger.
Pendant deux heures, ils passèrent tout en revue : actes, relevés, preuves, signatures. Mikhaïl Stepanovitch la regardait comme une anomalie — une femme qui n’arrive pas en larmes, mais avec des documents.
— C’est rare, souffla-t-il. D’habitude, tout se fait dans la panique.
— Je ne veux pas de panique, répondit Véronika en refermant soigneusement le dossier. Je veux faire les choses proprement. Et offrir… un cadeau mémorable.
Après le café, elle alla à la banque.
Ce fut long. Précis. Efficace.
Le conseiller, jeune, attentif, semblait presque impressionné.
— Donc, si je comprends bien : vous souhaitez fermer le compte principal, transférer les fonds vers un compte individuel à votre nom… et suspendre les cartes liées au compte joint ?
— Exactement.
Il hésita.
— Et votre époux ?
Véronika leva les yeux, paisible.
— Il gardera son salaire. Trente mille par mois, ça devrait suffire… pour des réunions importantes.
En sortant, elle eut le vertige — non pas de peur, mais d’air. De liberté.
Son téléphone vibra encore. Cette fois, c’était leur comptable.
— Véronika Alexandrovna, je vous appelle au sujet de votre part dans l’entreprise… Une offre de rachat vient d’être faite. Le montant est très intéressant.
Véronika s’arrêta sur le trottoir.
— Parfait. Préparez les documents. Et surtout… ne prévenez pas encore Igor Pavlovitch. Je tiens à garder l’effet de surprise.
La surprise… Oui. C’était exactement ça.
Puis elle entra dans une agence de voyages.
La conseillère sourit.
— Un séjour en amoureux ?
— Non, répondit Véronika sans hésiter. Deux semaines en Toscane. Les endroits les plus beaux. Et le plus vite possible. Pour une personne.
En prononçant ces mots, elle sentit quelque chose se dénouer en elle, comme un ruban serré depuis des années.
Le soir venu, Igor l’attendait, nerveux.
— Véronika… tu sais pourquoi les cartes ne passent plus ? Nos cartes jointes sont bloquées !
Elle prit un air étonné, parfaitement crédible.
— Ah bon ? Ça doit être un souci technique. On verra demain.
— Mais j’avais besoin de payer…
Il s’interrompit, comme si la suite aurait pu le trahir.
Véronika inclina légèrement la tête, la voix douce.
— Payer quoi, mon amour ? Un dîner, peut-être ? D’ailleurs… on dit que le « Bellagio » est excellent.
Igor pâlit.
— Tu… tu y étais ?
Véronika posa la main sur son épaule, presque tendre.
— Ne t’inquiète pas. J’ai même réglé l’addition. Disons que c’était… un acompte sur ton cadeau.
Le jour de leurs vingt ans de mariage arriva sous un soleil insolent.
Véronika se leva tôt, enfila sa petite robe noire préférée, se coiffa avec soin. Sur la table, un petit-déjeuner était prêt — et un dossier, emballé, noué d’un ruban doré.
Igor descendit avec un bouquet de roses, jouant le mari parfait.
— Joyeux anniversaire, ma chérie ! J’ai réservé une table au…
— Au Bellagio ? coupa-t-elle doucement. Ce n’est pas nécessaire. J’ai prévu mieux.
Elle lui tendit le dossier.
— Ouvre.
Il défit le ruban, sortit les papiers. Son visage se vida de couleurs au fur et à mesure qu’il lisait.
— C’est quoi, ça ?! cracha-t-il. Tu as perdu la tête ?
Véronika prit une gorgée de café, tranquille.
— Non. Pour la première fois depuis vingt ans, je pense clairement. Voici la demande de divorce. Les preuves de propriété de la maison. Les documents bancaires. Et… l’addition du restaurant, puisque j’ai trouvé juste de régler votre dernier dîner.
Igor se leva si brusquement qu’il renversa une chaise.
— Tu ne peux pas faire ça ! Tout est à moi ! L’entreprise, la maison !
Véronika leva un sourcil.
— À toi ? Relis. Et pour l’entreprise… j’ai accepté l’offre de rachat. Très avantageuse, d’ailleurs.
Il porta les mains à sa tête.
— Tu te venges ! Pour un flirt sans importance !
Véronika inclina la tête, presque compatissante.
— Ce n’est pas une vengeance. C’est un cadeau. Je t’offre la liberté. Tu peux être officiellement avec Natalya. Au passage… dis-lui que ses boucles d’oreilles lui vont bien. Je les ai choisies à Noël.
Le silence tomba comme une pierre.
Véronika se leva, attrapa une valise déjà prête.
— Tu m’as toujours reproché d’être trop sensible, continua-t-elle. Alors j’ai décidé de ne pas faire de scandale. Merci, Igor. Tu m’as rendu un service immense : tu m’as forcée à ouvrir les yeux.
Igor la regarda, perdu.
— Tu… tu vas où ?
— En Toscane. Tu te rappelles ? J’en rêvais. Maintenant, je peux.
À la porte, elle se retourna une dernière fois.
— Le plus drôle, tu sais… c’est que je te remercie vraiment. Sans ta « réunion », je n’aurais peut-être jamais eu le courage de reprendre ma vie.
Le taxi attendait déjà.
— À l’aéroport ? demanda le chauffeur.
Véronika s’installa, le cœur léger.
— Oui. Vers ma nouvelle vie.
L’avion décolla à l’heure. Par le hublot, la ville rapetissait, et avec elle une existence entière qu’elle n’avait plus envie de porter.
Un dernier message d’Igor clignota sur son écran :
**« On peut en parler. Reviens. »**
Véronika le fixa une seconde, puis le supprima.
— Non, mon chéri, murmura-t-elle. À partir d’aujourd’hui… ma vie m’appartient.
Et, pour la première fois depuis longtemps, elle sourit sans effort.
