« Toi ? » Elena recula, la voix tremblante d’étonnement et d’appréhension lorsqu’elle ouvrit la porte sur Oleg, immobile sur le palier de leur ancien appartement.
« Oui, » dit-il en esquissant un sourire moqueur. « Je peux entrer ? Après tout, je ne suis pas un inconnu ici. »
Elle fit un pas en arrière pour le laisser passer. Oleg pénétra dans le salon, balaya du regard la pièce, et un rictus à peine perceptible joua sur ses lèvres.
« Je constate que rien n’a changé, » observa-t-il d’un ton dédaigneux. « En réalité, tout est resté en l’état. Tu n’as même pas pensé à faire des travaux. »
Elena haussa les épaules, répondant d’un air piqué :
« Ça ne me dérange pas. Tu es venu pour une inspection ? Ou peut-être pour me passer un chèque en vue d’une rénovation ? »
Elle ne voyait plus pourquoi être douce et conciliante, elle qui jadis se voulait épouse obéissante. Désormais, Oleg n’était plus que l’ombre d’un homme qu’elle avait jadis aimé—et, hormis leur fille de vingt ans, partie vivre sa vie, il ne leur restait plus rien en partage.
« Ça sent bon, ici », lança Oleg en s’avançant vers la cuisine. « Tu cuisines quelque chose de savoureux ? Tu ne m’offrirais pas un petit goût ? »
Elena esquissa un demi-sourire amer. Elle n’avait guère oublié qu’il avait quitté leur foyer pour une jeune stagiaire, Natalia, vingt ans à peine, dont il était tombé amoureux. Un soir, il était rentré furieux, avait jeté ses affaires dans une valise et lui avait seulement déclaré :
« J’en ai marre de jouer les hypocrites. Ça fait des mois que je couche avec elle, tu l’as deviné mais tu as fait comme si de rien n’était. C’est fini. »
Stupéfaite, Elena avait eu la confirmation de la liaison par une amie commune. Plutôt que de briser la famille, elle avait volontairement fermé les yeux sur cette passion passagère, pensant qu’un homme de quarante-trois ans en pleine crise de la quarantaine méritait une indulgence.
Pourtant, leur idylle avait pris racine, et trois mois plus tard, Oleg et Natalia emménageaient ensemble. Il avait loué un appartement, entamé les procédures de divorce et—par « sens de l’honneur »—renoncé à sa part de leur logement conjugal.
« Toi et Kira pouvez rester ici, je ne réclamerai rien, » avait-il annoncé, implacable.
Elena, après avoir supplié et supplié, avait finalement accepté l’irréversible. Durant ce temps, c’est sa belle-mère, Anna Pavlovna, qui avait été son soutien principal. Gravement malade, la vieille femme avait rejeté la présence d’Oleg, et Elena, attentive, avait géré ses hospitalisations, déniché des médicaments rares et obtenu pour elle une chambre privée. Oleg, lui, fuyait les hôpitaux et vivait sa nouvelle vie sans se retourner.
Peu après son remariage, Natalia et lui s’étaient séparés. Oleg était revenu chez sa mère, tandis qu’Anna Pavlovna tint bon quelques semaines encore. À son décès, elle légua son appartement à Elena et Kira. Furieux, Oleg s’était emporté, frappant la table :
« Tu t’es faufilée dans le cœur de ma mère comme un serpent, actrice que tu es ! »
Elena garda le silence, sous le choc de voir que cette femme qu’elle aimait tant s’était effacée pour elle. Un mois plus tard, et presque un mois sans se parler, Oleg réapparut. Elle, sûre qu’il ne s’agissait pas d’un retour affectif, l’accueillit froidement :
« Pourquoi cette visite inopinée ? »
Il haussa les épaules avant de s’asseoir sur le canapé :
« Tu ne m’offres même pas une tasse de thé. Je voulais juste parler… immobilier. »
Elle acquiesça, s’attendant à sa demande habituelle de confort matériel.
« Je t’ai déjà dit que tu pouvais rester ici tant que tu le souhaites. Je n’ai aucun projet de vendre ou de louer, même si le bien est à mon nom. »
« C’est intolérable, » grogna-t-il. « Je veux vivre dans mon propre appartement. »
« Alors achète-en un, » répliqua-t-elle calmement. « Qu’est-ce qui t’en empêche ? »
Un instant, il parut déconcerté, puis grinça :
« Je vais en acheter, mais d’abord on vend cet appartement, celui où tu vis ! »
Elena demeura impassible.
« Je ne le vendrai pas. Il m’appartient depuis deux ans, écrit noir sur blanc sur les papiers que ma belle-mère m’a laissés. »
Enragé, Oleg se leva et fit les cent pas, traitant Elena de conspiratrice :
« Tu recommences tes combines ! »
Elle étouffa un soupir et répliqua, ferme :
« Je ne suis pas une intrigante, Oleg. Je suis juste une femme qui veut être heureuse. Tu as oublié ce mot il y a longtemps. »
« Tu n’as jamais pensé qu’à toi ! »
« Et toi, tu n’as pensé qu’à ton confort, » rétorqua-t-elle en le fixant. « Pars maintenant, et ne reviens jamais. »
Il se tint un instant dans l’encadrement de la porte, le regard dur :
« Avant, tu m’aimais… Tu chantonnais des mots si doux… »
Elena haussa les épaules, indifférente :
« Je ne savais pas ce que c’était, l’amour véritable. Désolée, et adieu. »
Elle verrouilla la porte derrière lui, s’adossa lentement contre le bois froid et sourit, résolue : cette fois, elle apprendrait enfin ce qu’étaient les vrais sentiments. La vie, elle, ne faisait que commencer.
