Mikhaïl plissa les yeux face à l’étendue blanche sans fin et grogna : « Quel temps affreux ! Que Dieu nous protège si cette tempête nous surprend en route… »
Les rafales violentes balayaient la neige en tourbillons furieux, transformant la rue en un véritable cyclone glacé. Mikhaïl rentra la tête dans ses épaules, cherchant à se protéger des aiguilles de glace qui lacéraient sa peau. La fatigue accumulée durant cette longue journée de travail pesait sur lui, mais seule la pensée d’une tasse de thé fumante dans son appartement chaleureux le poussait à avancer à travers les monticules de neige.
Enfin, l’immeuble apparut devant lui, semblable à un phare dans cette mer blanche, quand soudain un faible gémissement le stoppa net. Un bruit fragile, ressemblant au bruissement de feuilles mortes sous la brise, peinait à se frayer un chemin à travers la tourmente. Mikhaïl tendit l’oreille, scrutant les congères autour de lui.
« À l’aide… s’il vous plaît… » murmura une voix, s’éteignant comme un glaçon fondant sous le soleil.
Au début, il pensa que le froid lui jouait des tours, mais une petite voix intérieure lui confirma que c’était bien réel.
« Hé ! Y a-t-il quelqu’un ? » appela-t-il, la bouche cachée derrière son écharpe.
Seul son écho lui répondit, jusqu’à ce qu’une nouvelle voix résonne : « Ici… tout près… »
Il s’approcha du mur enneigé et distingua parmi la neige accumulée la silhouette d’une femme âgée, presque ensevelie sous les flocons. Sa main ornée d’une alliance en or s’accrochait désespérément au bord d’un monticule.
« Mon Dieu ! » s’exclama-t-il en tombant à genoux, sentant la neige fondue imbiber son jean. « Que vous est-il arrivé ? Comment vous êtes-vous retrouvée là ? »
Elena Sergueïevna leva les yeux vers lui à travers le voile blanc de la tempête, son souffle formant de petits nuages dans l’air glacé. Ses mèches grisonnantes, couvertes de givre, semblaient une dentelle fragile.
« Je… je suis tombée… je crois que je me suis cassé un os… » balbutia-t-elle péniblement. « Les passants… ne m’ont pas vue… »
Sans hésiter, Mikhaïl enleva son manteau pour le poser sur ses épaules, malgré le froid qui le saisit aussitôt. Il sortit son téléphone et appela les secours, réchauffant doucement les mains tremblantes de la vieille dame.
« Tenez bon, les secours arrivent, » la rassura-t-il en lui frottant les doigts engourdis. « Je ne vous laisserai pas seule, je vous le promets. »
Une lueur d’espoir s’alluma dans son regard, tandis qu’une légère teinte rosée revenait sur ses joues.
« Quel est votre nom ? » demanda-t-il pour lui changer les idées.
« Elena Sergueïevna… » souffla-t-elle, comme si ce nom lui libérait le souffle.
« Moi, c’est Mikhaïl. Ne vous inquiétez pas, tout ira bien, » répondit-il en chassant la neige de son front.
Le cri lointain d’une sirène d’ambulance se fit enfin entendre. Bientôt, des secouristes en tenues bleues émergèrent du tourbillon neigeux, véritables héros sortis d’un conte.
« Êtes-vous de la famille ? » interrogea un médecin, un sourcil levé.
« Non, juste un passant, » répondit Mikhaïl, interrompu par Elena Sergueïevna :
« C’est lui qui m’a sauvée ! » déclara-t-elle, la voix tremblante mais déterminée. « Sans lui, je… »
Le médecin acquiesça : « Voulez-vous accompagner la patiente ? »
Mikhaïl jeta un coup d’œil aux fenêtres de son immeuble, où les rideaux ouverts semblaient veiller sur lui comme un gardien bienveillant. Il monta dans l’ambulance, prêt à rester aux côtés d’Elena.
À l’hôpital, l’odeur antiseptique et le poids silencieux de la maladie l’accueillirent. Il restait là, tendu à chaque bruit de roues sur le carrelage. Une heure plus tard, un médecin au visage marqué par la fatigue s’approcha.
« Votre amie souffre d’une fracture du col du fémur et montre des signes d’hypothermie. Elle devra rester au repos, » annonça-t-il en s’appuyant contre le mur. « Elle s’inquiétait pour vous, elle voulait savoir si vous aviez attrapé froid. C’est rare de voir autant d’attention envers un inconnu. »
Le cœur de Mikhaïl se serra : cette femme, sauvée de justesse, se préoccupait encore de lui.
« Quand puis-je lui rendre visite ? »
« Demain après-midi. Elle est sous perfusion. »
En quittant l’hôpital, une infirmière lui remit son manteau, imprégné de l’odeur désinfectante. Il hocha la tête, le froid lui semblant désormais presque insignifiant.
Le lendemain matin, baigné par la lumière éclatante du soleil sur la neige fondue, Mikhaïl apporta un panier de mandarines et un thermos de chocolat chaud, impatient de revoir Elena Sergueïevna.
Dans sa chambre, elle semblait une fragile figurine de porcelaine. Les oreillers soutenaient son dos, et sur la table de chevet reposait un bouquet de fleurs sauvages, offert par le personnel soignant.
« Vous êtes revenu ! » ses yeux clairs s’illuminèrent. « J’avais peur que ce ne soit qu’un rêve… »
« Je savais que je reviendrais, » répondit-il en s’asseyant, observant ses doigts serrer le drap. « Comment vous sentez-vous ? »
« Mieux, merci. Vous n’imaginez pas… » sa voix se brisa légèrement, des larmes perlèrent à ses yeux. « Mon fils ne répond pas à mes messages… Et vous… »
« Ne me remerciez pas, » dit-il humblement. « Parlez-moi de vous. Que faisiez-vous avant tout cela ? »
Elle raconta ses années passées à enseigner, son fils parti vivre dans une grande ville, ses petits-enfants qu’elle ne voyait qu’à travers un écran d’ordinateur. Mikhaïl écoutait attentivement, comme s’il lisait un précieux roman.
Dehors, les flocons dansaient silencieusement, et le va-et-vient de l’hôpital ralentissait. Il comprit alors que le destin les avait réunis pour une raison.
« C’est un bon garçon, simplement très occupé, » dit-elle en parlant de son fils, la voix empreinte de mélancolie. « Il a sa vie… »
Quand l’heure des visites sonna, Mikhaïl promit de revenir le lendemain. Curieusement, cet engagement ne lui pesait pas ; au contraire, il ressentait une joie nouvelle, comme s’il trouvait un sens dans ces instants partagés.
Chaque jour, il apportait non seulement des fruits et du chocolat chaud, mais aussi des histoires d’enfance, des anecdotes de son travail, pour combattre la solitude. Ils parlaient de livres, du destin des personnages, de la manière dont le monde évoluait.
« Comprenez-vous, Mikhaïl, » confia un jour Elena Sergueïevna, « quand je suis tombée dans la tempête, ce n’était pas la fracture qui me faisait peur. J’avais peur de disparaître sans laisser de trace… De devenir un vide. »
Mikhaïl prit doucement sa main frêle dans la sienne :
« Cela n’arrivera pas. Vous avez désormais quelqu’un à vos côtés. »
Elle lui offrit un sourire timide :
« Vous êtes plus gentil que beaucoup. Mais je ne veux pas être un poids pour un jeune homme. »
« Vous n’êtes pas un poids, » répondit-il en serrant sa main. « Vous êtes devenue mon âme sœur. »
C’était la vérité. Ces jours passés ensemble avaient créé un lien profond. Mikhaïl voyait en cette femme non pas une vieille dame isolée, mais la gardienne d’une époque révolue.
Le jour de sa sortie, Mikhaïl arriva tôt. Elena Sergueïevna, vêtue d’une robe d’antan aux motifs fanés, s’efforçait de coiffer ses mèches rebelles.
« Voilà votre petit-fils qui arrive ! » s’exclama une infirmière en ajustant son oreiller.
Elena ouvrit la bouche pour protester, mais Mikhaïl intervint :
« Oui, je viens chercher grand-mère. Tout est prêt ? »
Devant l’immeuble, un taxi luxueux attendait, un homme au port hautain au volant. Dès que le véhicule freina, un homme bondit dehors, tendu comme un ressort.
« Maman ! Enfin ! » lança-t-il sans chaleur. « Voici Sergueï et Olga, » présenta-t-il le couple emmitouflé. « Ils achèteront ton appartement. Le prix est excellent, tu te souviens ? »
Elena passa du fils aux étrangers, le regard tremblant. Sa main crispée sur la canne blanchissait.
« Mais… je n’ai rien accepté… »
« Qu’y a-t-il à décider ? » coupa André, le regard froid. « Tu as déjà signé. C’est définitif. »
« Je n’ai pas signé la vente ! » s’écria-t-elle pour la première fois.
André sortit un dossier de sa mallette. « Regarde. »
Mikhaïl, jusque-là silencieux, s’avança :
« Puis-je voir ces documents ? »
André le toisa avec mépris :
« Vous n’êtes pas de la famille, vous ne comprenez rien ! »
« Je suis l’ami d’Elena Sergueïevna, » répondit Mikhaïl en feuilletant les papiers. « Il y a clairement falsification : la date de signature correspond à son séjour en réanimation. »
Sergueï et Olga échangèrent un regard gêné. André pâlit.
« Maman, arrête ce théâtre ! Tu ne peux pas vivre seule. Cette vente garantit ta sécurité ! »
« Je veux rester ici ! » répondit-elle fermement. « C’est ma maison. C’est ici que ton père a travaillé avant de partir. C’est ici que tu faisais tes devoirs. Ici… »
Elle s’interrompit, submergée par l’émotion. Des larmes coulèrent.
Mikhaïl la serra contre lui, sentant son corps trembler.
« Calmez-vous. Je vous aiderai. Nous affronterons cela ensemble. »
André, les poings serrés, resta immobile, et Mikhaïl lut dans son regard non pas l’amour d’un fils, mais l’intérêt d’un étranger voyant la maison comme un simple bien.
Plus tard, quand les acheteurs potentiels s’éloignèrent et qu’André claqua la porte, Elena s’assit dans la cuisine, caressant un vieux morceau de pain.
« Pourquoi est-il ainsi ? » murmura-t-elle. « Il était si heureux ici… »
« Parce qu’il a oublié ce que signifient les racines, » répondit Mikhaïl en lui servant du thé. « Mais nous allons lui rappeler. Ensemble. »
Et pour la première fois depuis longtemps, une étincelle d’espoir brilla dans ses yeux.
