Un jeune infirmier fut envoyé pour se faire passer auprès d’une vieille dame en fin de vie pour son petit-fils. En regardant ses photos, il reconnut sa propre mère

Depuis aussi longtemps qu’il s’en souvenait, Dima caressait le rêve de devenir médecin. Pourtant, la vie semblait s’acharner à lui mettre des obstacles. D’abord, la disparition soudaine de son père avait bouleversé son univers, lui faisant perdre pied. Puis sa mère tomba gravement malade, épuisée par le stress et un double travail incessant. Bien sûr, Dima échoua à l’examen d’entrée à la faculté de médecine. Depuis deux ans maintenant, il exerçait comme aide-soignant à l’hôpital régional, nourrissant toujours l’espoir de revêtir un jour la blouse blanche.

Ce jour-là, tout commença comme à l’accoutumée : nettoyage des chambres, transfert des patients, et une course effrénée dans les couloirs. Mais après le repas, on l’appela au bureau du chef du service de médecine interne, le docteur Andreï Pavlovitch.

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— Dima, j’ai une mission délicate à te confier, lança-t-il d’emblée, le regard sérieux. Une patiente, Lioudmila Semionovna, est dans un état critique. Elle a un petit-fils prénommé Dima — ton homonyme. Le souci, c’est qu’ils ne se sont pas vus depuis longtemps. Elle souhaiterait ardemment, avant de partir, le revoir une dernière fois. Nous avons pensé que tu pourrais peut-être endosser ce rôle, juste pour lui offrir un peu de réconfort.

Dima demeura figé. Jouer un rôle ? Tromper une personne en fin de vie ? C’était une mascarade !

— Andreï Pavlovitch, je ne suis pas sûr que ce soit juste… murmura-t-il hésitant.

— Parfois, un mensonge peut être un acte de bonté, répondit calmement le chef de service. Pour elle, ce sera un dernier apaisement. Et toi, tu aideras quelqu’un à partir en paix.

Dima hésita. Sa conscience lui soufflait que c’était mal. Mais l’image de cette vieille dame seule, attendant son petit-fils, le hantait. Finalement, il accepta. Les infirmières collectèrent rapidement tous les détails sur le vrai Dima : ses passions d’enfant, ses études, ses expressions favorites. Ainsi commença une étrange pièce de théâtre, jouée pour une seule spectatrice.

Le soir venu, exténué par l’entretien, Dima fit un détour par l’épicerie pour acheter du pain et du lait à sa mère, encore dépendante de son aide. Sur le chemin du retour, il croisa Marina, une jeune femme de l’immeuble voisin dont il était secrètement amoureux. Elle était légère, joyeuse, son sourire capable d’éclairer les journées les plus grises.

— Salut, Dima ! Où étais-tu passé ? lança-t-elle en souriant.

La conversation s’engagea naturellement : des banalités, un film à l’affiche. Contre toute attente, Dima lui proposa d’y aller ensemble. Marina, surprise et ravie, accepta :

— Samedi, c’est parfait !

Sur le chemin de la maison, un sourire illumina son visage. L’idée d’un rendez-vous avec Marina rendait sa journée plus douce. Peut-être une nouvelle page s’ouvrait-elle ? Peut-être allait-il enfin trouver le vrai bonheur ? Cette pensée lui insufflait un nouvel espoir, lui rappelant que tout restait possible.

Le lendemain, après sa garde, vêtu en civil, Dima entra dans la chambre de Lioudmila Semionovna. Son cœur battait à tout rompre, craignant d’être découvert. Mais la vieille dame, frêle, aux yeux vifs, le regarda longuement et esquissa un faible sourire :

— Dimochka… tu es venu, mon chéri ?

Un poids se souleva du cœur de Dima : elle croyait à son rôle. Il s’assit à ses côtés, et leur premier échange coula naturellement. Il ne s’attendait pas à ressentir cela : il n’était plus un simple acteur, mais presque un vrai petit-fils. Lioudmila Semionovna évoquait sa vie, son passé, la mort — avec calme et sans peur.

Chaque jour, il vint la voir plus souvent. Il lui apportait de l’eau, ajustait son oreiller, restait simplement à ses côtés. Un jour, elle lui demanda s’il avait une petite amie. Dima pensa à Marina et rougit légèrement. Sa grand-mère lui sourit avec tendresse :

— Raconte-moi comment s’est passé ton rendez-vous. Je veux entendre parler d’amour.

Mais le rendez-vous du samedi tourna bien différemment que dans ses rêves : après le film, alors qu’ils traversaient le parc, Marina devint soudain sérieuse.

— Dima, tu es gentil, vraiment. Mais nous sommes trop différents. J’ai envie de découvrir le monde, de faire carrière… Toi, tu es aide-soignant. C’est un métier noble, certes, mais ce n’est pas ce que je souhaite.

Elle n’acheva pas sa phrase, mais Dima comprit. Son salaire, ses difficultés, son avenir incertain formaient un mur entre eux.

Il la raccompagna sans mot dire. De retour, sa mère lui demanda comment s’était passé le rendez-vous. Dima haussa les épaules :

— Ça n’a pas marché.

Sa mère soupira. Elle n’avait jamais approuvé cette histoire de « petit-fils ».

— Dima, je comprends que tu aies voulu aider, mais ce n’est pas notre combat. Les espoirs et attentes des autres… Ce n’est pas à toi de porter ce poids.

Dima resta silencieux. Un vide s’était creusé en lui. Marina lui avait rappelé à quel point sa vie s’éloignait de ses rêves, et les paroles de sa mère n’avaient fait qu’alourdir sa culpabilité envers Lioudmila Semionovna.

Le lendemain, il retourna auprès de la vieille dame. Il tenta de paraître joyeux, mais elle remarqua aussitôt son trouble.

— Que se passe-t-il, chéri ? Est-ce que cette jeune femme t’a blessé ?

Il lui raconta tout : ses rêves, ses erreurs, la dure réalité. Lioudmila Semionovna écouta en hochant la tête, puis murmura :

— L’amour, mon petit, prend bien des formes. Ne cherche pas celui qui brille, mais celui qui réchauffe le cœur.

Puis elle sortit un vieil album photo de sa table de chevet.

— Prends-le. Ce sont des photos de mon fils, Alexeï… ton père. Garde-les en mémoire. Moi, je n’en ai plus besoin.

Sa voix trembla. Dima comprit qu’il s’agissait d’un adieu — non seulement à elle, mais aussi à une part de ses illusions.

Chez lui, ce soir-là, il feuilleta l’album. Un jeune homme au sourire franc souriait depuis ces pages jaunies. Alexeï — un homme dont il n’avait entendu parler que dans les récits familiaux. Soudain, son regard s’arrêta sur une photo d’université où, parmi les étudiants, une jeune femme radieuse souriait. Dima se figea : c’était sa mère.

Le souffle coupé, il comprit que ce n’était pas un hasard. Alexeï et sa mère se connaissaient. Il y avait un lien. Mais alors pourquoi sa mère lui avait-elle toujours caché cette histoire ?

Une multitude de questions tourbillonnèrent dans son esprit. Il devait savoir la vérité. Immédiatement. Il bondit hors de son appartement et se précipita à l’hôpital. Il ne savait pas encore comment aborder sa mère, mais il ne pouvait plus attendre.

En passant devant la salle des internes, il surprit une conversation. La porte entrouverte laissait entendre la voix d’Andreï Pavlovitch.

— Oui, on augmentera la dose petit à petit. Personne ne se doutera de rien. Sa santé va décliner naturellement. L’héritage est conséquent, et ce petit-fils officiel est déjà nerveux, attendant qu’elle « se calme ».

Puis une voix plus dure, au téléphone :

— Fais ton travail correctement, Pavlovitch. Je suis fatigué de ces délais. Cette vieille dame a fait son temps.

Le cœur de Dima s’arrêta. Un complot ! On voulait hâter la mort de sa grand-mère pour l’héritage. Celle à qui il s’était attaché était en danger. La panique le saisit, mais il n’avait pas le temps d’avoir peur — il devait agir.

Il quitta l’hôpital en courant et rentra chez lui. Dès qu’il fut dans l’appartement, il montra la photo de sa mère à sa mère elle-même :

— Maman, qui est cette femme ? Et cet Alexeï ?

Sa mère pâlit en voyant la photo et son agitation. Puis les mots jaillirent d’elle comme un barrage cédant.

Alexeï avait été son premier et seul grand amour. Ils prévoyaient de se marier, mais Lioudmila Semionovna — sa belle-mère — s’opposait farouchement, jugeant que son fils méritait une « femme plus noble » qu’une provinciale.

Quand elle tomba enceinte, Alexeï voulait partir avec elle pour la protéger de la pression familiale. Mais leur bonheur fut tragiquement interrompu : il mourut dans un accident alors que Dima n’avait pas encore un an. Seule, sans ressources, elle dut confier temporairement l’enfant à un orphelinat, le temps de se relever.

Elle écrivit à Lioudmila Semionovna pour demander au moins une reconnaissance pour son petit-fils, mais la grand-mère, rongée par son orgueil et son chagrin, ne répondit jamais.

En écoutant, Dima sentit son monde basculer. Lioudmila Semionovna était sa grand-mère ! Et on voulait la faire disparaître !

— Maman, il faut la sauver ! dit-il avec détermination.

Tard dans la nuit, lorsque l’hôpital s’était vidé, Dima et sa mère entrèrent discrètement dans la chambre de Lioudmila Semionovna. Faible, mais lucide, elle les regarda.

— Dimochka… qui est cette dame ? murmura-t-elle en voyant sa fille.

— Lioudmila Semionovna… je suis Katia, la mère de Dima. Vous ne vous souvenez pas ? J’aimais votre fils Alexeï… Et voici votre petit-fils, votre vrai petit-fils — Dima.

En quelques minutes, ils racontèrent tout : le passé, le complot, la menace. Les yeux de la vieille femme s’écarquillèrent, puis se remplirent de larmes.

— Mon cher petit-fils… Et toi aussi, Katia ?

Mais il n’y avait pas de temps à perdre.

— Grand-mère, il faut partir. Tout de suite ! pressa Dima.

Ils rassemblèrent rapidement quelques affaires, aidèrent Lioudmila Semionovna à se lever, puis la sortirent par une sortie de service où un taxi les attendait. En chemin, elle ne lâcha pas la main de Dima, comme si elle craignait de le perdre à nouveau.

Cette nuit fut à la fois folle et joyeuse : une femme retrouvait sa famille, et deux générations, longtemps séparées, se réunissaient enfin.

Quelques mois plus tard, Andreï Pavlovitch et son complice furent arrêtés, grâce au témoignage d’une infirmière à qui Dima avait confié ses doutes.

Lioudmila Semionovna reprenait lentement des forces. Dans le petit appartement de Dima et sa mère, elle retrouvait ce qu’elle avait perdu : amour, soins et sentiment d’appartenance. Pour Dima, le sens du mot « famille » devenait enfin limpide.

Le soir, autour de la table, régnait une douce chaleur : sa mère préparait le thé, sa grand-mère racontait une anecdote drôle, et Katia regardait Dima avec tendresse. Lui, les observant, sentait le vrai bonheur.

Il n’était toujours pas médecin, et la blouse blanche restait suspendue dans l’armoire, symbole de son rêve inachevé. Mais à cet instant précis, il savait une chose : sa véritable vocation n’était pas un métier, ni une carrière, mais les êtres qui l’aiment. Il avait trouvé son chemin — un chemin de famille, de foi et de vérité.

Il n’était plus ce jeune homme perdu. Il était devenu un homme fort, résilient, prêt à accueillir chaque jour avec espoir, amour et un cœur ouvert.

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