J’étais en déplacement professionnel depuis une semaine, chaque minute me rapprochant du moment tant attendu où je pourrais enfin retrouver mes garçons dans mes bras. Liam et Noah, mes deux petits trésors de 6 et 8 ans, devaient vraiment ressentir mon absence.
Quant à mon mari, Ben… Je pensais qu’il serait soulagé de me voir rentrer pour reprendre la maison en main. C’est un bon père, ne vous méprenez pas, mais la notion de « responsabilité » n’est clairement pas son point fort. Il a toujours été plus le complice des blagues que le leader de la famille.
Il était minuit lorsque j’ai garé la voiture. La maison était silencieuse, exactement comme je l’imaginais à cette heure-là. J’ai pris ma valise, inséré la clé dans la porte et pénétré doucement à l’intérieur.
C’est alors que j’ai failli trébucher.
Quelque chose de mou bloquait le passage. J’ai allumé la lumière, prête à crier.
Liam et Noah étaient blottis par terre, endormis dans un amas de couvertures, tels deux petits chiots abandonnés. Leurs visages étaient couverts de poussière, leurs cheveux en bataille.
« Mais… qu’est-ce que… ? » murmurai-je, le regard perdu dans le couloir. Une fuite de gaz ? Une inondation ? Pourquoi n’étaient-ils pas dans leurs lits ?
Je les ai contournés en retenant mon souffle. Le salon semblait avoir été ravagé : boîtes de pizza abandonnées, canettes de soda jonchant le sol, et, j’osais à peine y croire, une flaque d’eau glacée sur la table basse.
Aucun signe de Ben.
J’ai vérifié notre chambre : vide, lit impeccable.
Sa voiture était pourtant garée dans l’allée… où avait-il bien pu disparaître ?
Puis j’ai entendu un bruit. Un cliquetis rapide, peut-être même quelques exclamations, provenant de la chambre des garçons.
Je me suis approchée de la porte, le ventre noué. Avions-nous été cambriolés ? Ou bien était-il arrivé quelque chose à Ben ?
J’ai entrouvert la porte — et aussitôt, ma colère a explosé.
Ben était là, casque sur les oreilles, manette en main, fixé sur un écran qui prenait toute la moitié du mur. La chambre des garçons avait été transformée en une véritable salle de jeux pour gamer : lumières néon LED partout, mini-frigo qui bourdonnait dans un coin, canettes de boissons énergisantes vides dispersées autour de lui.
Il ne m’avait même pas vue.
Je me suis précipitée pour lui arracher son casque.
« BEN. C’est quoi ce bazar ?! »
Il cligna des yeux. « Oh — salut Jules. Tu es rentrée plus tôt que prévu. »
« Plus tôt ?! Il est minuit ! Et nos enfants dorment par terre ! »
Il haussa les épaules, les yeux rivés à sa manette. « Ils vont bien. Ils trouvaient ça amusant, comme un camping. »
Je saisis la manette. « Du camping ? Sur le parquet ? Avec la poussière partout ?! »
« Allez, arrête de t’en faire. Je leur ai donné à manger, tout va bien. »
« Tu leur as donné quoi ? Les restes de ces vieilles pizzas dans le salon ? »
Il roula des yeux. « Ce sont des enfants, ils vont bien. Tu dramatises. »
Là, je craquai.
« Dramatiser ? Ce sont TES enfants, pas des colocataires ! Tu as transformé leur chambre en salle de jeu pour adultes et tu les as mis dehors comme des valises ! »
« J’avais juste besoin d’un peu d’espace », murmura-t-il. « Un moment à moi. »
« Eh bien, devine quoi ? Moi, j’ai besoin d’un partenaire, pas d’un ado de 90 kilos ! »
Il détourna le regard, gêné, tandis que je lui tendais Liam pour qu’il le conduise au couloir.
Pendant qu’il emmenait notre fils, je pris Noah dans mes bras et lui essuyai doucement la saleté du visage. En le bordant, je me fis une promesse silencieuse : s’il voulait agir comme un enfant, je le traiterais comme tel.
Opération : camp d’entraînement pour adultes.
Le lendemain matin, pendant que Ben prenait sa douche, je passai à l’action.
J’ai débranché chaque câble, console et gadget de cette fameuse salle de jeux. Puis, j’ai sorti le tableau des tâches que j’avais préparé la veille, plastifié, et l’ai accroché sur le frigo avec un aimant rose criard.
Quand Ben descendit, la serviette nouée autour de la taille, je l’accueillis avec un grand sourire.
« Bonjour mon chéri ! Ton petit-déjeuner est prêt ! »
Il parut déconcerté. « Euh… merci ? »
Je déposai devant lui une assiette : une crêpe Mickey Mouse, décorée de fruits formant un sourire. Son café ? Dans un gobelet à bec.
« C’est quoi ça ? »
« Ton petit-déjeuner, mon grand ! Parce que les grands garçons ont besoin d’un ventre plein avant de commencer leurs corvées. »
Il me regarda, incrédule. « Jules, sérieusement — »
« Pas de discussion : si tu ne respectes pas les règles, tu perds ton temps d’écran », annonçai-je en pointant le tableau.
Il suivit mon doigt jusqu’au frigo, fronçant les sourcils. « C’est quoi… tout ça ? »
« Ton nouveau tableau de responsabilités d’adulte. Tu gagnes une étoile pour chaque tâche accomplie. Une ligne complète = une récompense ! »
Sa mâchoire se décrocha. « Une récompense ? »
« Oui ! Une glace ou trente minutes de jeu, si tu es sage. »
Il lança un regard furieux. « Je ne suis pas un gamin de cinq ans. »
Je souris simplement. « Alors arrête de te comporter comme tel. »
Les jours suivants, je restai ferme. Chaque tâche validée valait une étoile et des encouragements. Son déjeuner était emballé dans une boîte Paw Patrol. Chaque soir, je lui lisais « La chenille qui fait des trous ».
À 21 heures, les écrans s’éteignaient. Quand il râlait, je lui disais : « Exprime-toi avec des mots, Ben. Les grands ne font pas de crises. »
Au bout de quatre jours, il commença à craquer. Au septième, il craqua totalement.
« J’en ai marre, » grogna-t-il, assis dans le coin « temps mort » après avoir claqué la télécommande.
Je posai un minuteur. « Cinq minutes de réflexion. »
« C’est n’importe quoi ! » hurla-t-il. « Je suis adulte ! »
Je haussai un sourcil. « Vraiment ? Parce que les adultes ne déplacent pas leurs enfants pour jouer à Call of Duty six heures d’affilée. »
Il se renfrogna. « D’accord, d’accord, je comprends. Je suis désolé. »
Je hochai la tête, songeant un instant. Il avait l’air sincère.
« J’apprécie tes excuses, » dis-je doucement, « mais j’ai déjà appelé ta mère. »
Son visage devint pâle. « Tu n’as pas osé. »
À cet instant, la sonnette retentit.
J’ouvris la porte sur sa mère, Gloria, l’air furieuse.
« Benjamin Marcus Holloway, » lança-t-elle en entrant, « tu as vraiment mis tes enfants dehors pour jouer aux jeux vidéo ? »
Ben semblait pris au piège. « Maman, ce n’est pas… »
Elle se tourna vers moi, adoucissant son expression. « Jules, ma chérie, je suis désolée. Je l’ai élevé mieux que ça. »
Je lui tapotai l’épaule. « Ce n’est rien. Certains garçons prennent juste plus de temps à grandir. »
Ben gémit : « Maman, j’ai 35 ans. »
Gloria l’ignora. « Bon, j’ai libéré ma semaine. Je vais remettre ce grand bébé sur le droit chemin. »
Alors qu’elle s’avançait vers la cuisine en maugréant sur l’état des plans de travail, Ben me lança un regard désespéré.
« Vraiment désolé, Jules, » dit-il. « J’ai merdé. Je ferai mieux, promis. »
Je me radoucis un peu. « Je sais. Mais la prochaine fois que je pars, je veux pouvoir compter sur toi pour gérer la maison. Les garçons ont besoin d’un père, pas d’un colocataire. »
Il acquiesça. « Je comprends, vraiment. »
Je l’embrassai sur la joue. « Parfait. Maintenant, va aider ta mère à faire la vaisselle. Si tu bosses bien, on discutera peut-être d’un peu de temps d’écran en plus après le dessert. »
Alors qu’il s’éloignait, un sourire satisfait se dessina sur mon visage.
Leçon apprise… pour le moment.
Et sinon ? Eh bien, le coin « temps mort » est toujours libre.
