« **Galounia**… » C’est ainsi que Tatiana appelait sa belle-fille chaque fois qu’elle avait besoin de quelque chose. Elle prenait cette voix mielleuse, presque enfantine, et ajoutait toujours la même petite phrase, comme un crochet :
— **Tu ne vas quand même pas me dire non, hein ?**
Galina cligna une fois des paupières, comme une poupée qu’on remonte, puis répondit sans même attendre la suite, déjà lassée d’avance :
— **Je dis non.**
Elle s’installa tranquillement dans un fauteuil moelleux, prit sa tasse de thé, souffla dessus, comme si la conversation ne la concernait déjà plus.
Tatiana, elle, ne se démonta pas.
— J’ai besoin d’un peu d’argent… juste **cinquante mille**.
Galina eut un petit rire sans joie.
— Ah oui… *seulement* cinquante mille.
Elle aurait pu les donner. Elle en avait, et même largement. Mais le problème n’était plus la somme : c’était le rituel. Tatiana débarquait **chaque lundi**, quémandait, repartait. Comme si c’était devenu un abonnement, une obligation hebdomadaire.
— **Pourquoi faire ?** demanda Galina, par précaution.
Tatiana prit un air sérieux, presque offensé qu’on ose demander une explication.
— Il me faut un **tailleur de business**. J’ai un entretien dans quelques jours. Je ne peux pas y aller *comme ça*, et elle désigna sa robe pourtant élégante.
Galina balaya la tenue du regard, calculatrice. *La robe est jolie*, pensa-t-elle. *Mais si elle parle de “tailleur impeccable”, ça veut dire cher. Très cher.*
— Et l’argent que je t’ai donné la dernière fois, il est passé où ? demanda-t-elle.
Tatiana répondit distraitement, comme si la question était sans intérêt… tout en faisant tourner entre ses doigts un smartphone visiblement tout neuf.
— Mon téléphone est tombé en panne. J’ai dû le faire réparer.
Galina posa sa tasse.
— Aujourd’hui, non. Tu te débrouilleras.
Tatiana prit sa voix plaintive :
— **Galounia…**
Galina fit non de la tête, ferme. Tatiana insista encore, deux fois, trois fois, tentant d’accrocher une faille. Rien n’y fit.
Dehors, une pluie fine de printemps commençait à tomber. Elle tapotait le rebord de la fenêtre, comme si le ciel lui-même ponctuait la tension de ce refus — rare, presque insolent, dans cette famille.
Le soir, Galina feuilletait un magazine quand Arthur vint s’asseoir près d’elle. Son regard avait déjà ce reproche prêt à sortir, comme une leçon répétée.
— **Ganechka…** Pourquoi tu as fait du mal à ma sœur ?
— Du mal ? répéta Galina, sincèrement surprise.
Elle repassa la scène dans sa tête. Aucun mot blessant. Juste un refus.
— Elle a un entretien important, poursuivit Arthur. Elle doit être parfaite.
Galina leva les yeux.
— Explique-moi.
— Elle doit acheter un tailleur. Et tu lui as dit non.
— L’entretien… c’est si sérieux ?
— Oui. Son avenir dépend de ça.
Galina haussa légèrement les épaules, un sourire fin au coin des lèvres.
— Je compatis… mais je n’ai pas cet argent.
Arthur cligna, déstabilisé.
— **Cinquante mille ?** Tu plaisantes ? Tu lui donnes ça… tout le temps.
Galina posa son magazine, le fixa.
— Je n’ai pas cet argent pour lui acheter **un cerveau**. Sans ça, désolée, le plus beau tailleur du monde ne changera rien.
Arthur encaissa comme une gifle. Il savait bien que Tatiana n’avait jamais été la plus brillante : à l’école, elle naviguait entre le minimum et le passable. Mais c’était sa sœur. Et il prenait ça personnellement.
— Tu n’as pas honte ? lâcha-t-il, froid.
Galina sentit monter une fatigue ancienne. Au début, elle aidait volontiers. Puis c’était devenu normal. Ensuite, obligatoire. Comme si elle devait verser une pension hebdomadaire, sans discussion, sans limite.
Arthur se leva, vexé, et s’éloigna.
Galina se rappela alors ses propres débuts — la vraie vie, le vrai effort.
À l’époque, elle avait remarqué un détail étrange : deux magasins côte à côte, même quartier, même flux… et pourtant l’un débordait de clients quand l’autre restait presque vide. Ce n’était pas “la chance”, ni “le karma”. Il y avait autre chose.
Elle avait demandé à son ami Léva, rencontré à l’université, programmeur, et à sa femme, spécialiste des données sociologiques, de l’aider par curiosité. Ils avaient monté une petite étude. Galina, sceptique, avait vérifié elle-même : des heures à compter les entrées, à noter, puis à saisir tout ça dans un logiciel.
Et le résultat l’avait stupéfiée : ce que la femme de Léva appelait le **“petit courant”** — un détail invisible qui fait basculer un lieu, un business, une rue.
Plus tard, Galina travaillait déjà dans l’immobilier quand elle croisa une entreprise lançant un nouveau quartier. Là, elle recommença son expérience. Et les chiffres furent encore plus frappants.
Elle alla voir son père, Boris Stepanovitch, un homme de chiffres qui avait travaillé longtemps à la mairie, habitué aux budgets et aux lignes qui trahissent les mensonges.
Il étudia, prit un crayon, recompta lui-même.
— Intéressant… dit-il enfin. Vraiment intéressant.
Galina ne pensait même pas investir. C’est son père qui l’y poussa. Il proposa de vendre la datcha et l’appartement deux pièces hérité de sa grand-mère pour acheter un local au rez-de-chaussée destiné à la location.
— L’immobilier, c’est du solide. Ça ne disparaît pas, avait-il dit.
Galina accepta — mais elle dut serrer la ceinture, louer un petit studio, vivre plus pauvrement pour construire plus grand.
Quelques jours après, sa jeune sœur Nadia passa la voir. Nadia était de celles qui veulent tout apprendre : elle étudiait, dessinait, bricolait des sites web, progressait en anglais, suivait des cours de programmation, s’était même mise au massage. Une machine à ambition.
Galina l’encourageait toujours.
Cette fois-là, elle lui offrit un smartphone tout neuf : l’ancien était mort.
Arthur vit le bonheur de Nadia. Et soudain, il couvrit Galina de gratitude et de baisers, comme si la générosité redevenait magnifique… quand elle profitait aux “bons” membres de sa famille.
Plus tard dans la soirée, Arthur — étonnamment — posa une question qu’il ne posait jamais.
— Ganechka… ton entreprise… ça va ?
Galina le regarda, surprise. Arthur était le genre d’homme qui travaille, touche son salaire, rentre et le dépense en loisirs sans jamais se demander comment l’argent se fabrique. Il avait assez pour la maison. Et surtout assez pour lui — il s’était payé une voiture.
— Ça va mal, répondit Galina, sobre.
Arthur pâlit.
— Très mal ?
— Très mal, confirma-t-elle après un silence. Tout ce que je mettais dans l’immobilier… il ne reste plus rien. Et l’argent, au fond, ce n’est que des chiffres.
Arthur avala sa salive.
— Et… moi ? Et mes parents ?
Il parlait des virements réguliers, presque “naturels”, auxquels sa mère et son père s’étaient habitués.
— J’ai peur que ce soit terminé.
— Et le crédit de ma mère ? lâcha-t-il.
Galina se figea.
— Quel crédit ?
Arthur hésita, puis lâcha :
— Elle vient d’acheter une voiture… quatre millions.
Galina en resta bouche bée. Sa belle-mère gagnait à peine quarante mille par mois. Comment allait-elle rembourser ?
— Et ton père ?
— Lui aussi… trois ou quatre millions.
— Pour une voiture ?
— Non. Pour la maison qu’ils construisent.
Galina sentit une colère froide se former. *Si mes virements à eux, plus la banque… ça pourrait financer deux maisons.* Où partait tout cet argent ?
Elle respira, puis demanda, presque doucement :
— J’espère que ta sœur ne s’est pas endettée aussi ?
Arthur répondit prudemment :
— Si.
Galina releva la tête.
— Et toi ?
Arthur se tut.
Ce silence fut une réponse.
Comme si l’annonce “il n’y aura plus d’argent” s’était propagée, le lendemain Svetlana Sergueïevna débarqua chez Galina avec Igor Nikolaïevitch et Tatiana.
À ce moment-là, Galina préparait le dîner avec ses parents. Boris Stepanovitch adorait cuisiner — parfois, Galina jurait qu’il avait été pâtissier dans une autre vie, tant ses viennoiseries semblaient sortir d’une boulangerie.
Une odeur chaude, sucrée, envahit l’appartement.
— Mmm… soupira Galina, attirée malgré tout par ce parfum réconfortant.
— Va les rejoindre, dit son père, en désignant la salle à manger.
Galina entra.
Autour de la table, sa belle-famille était assise **en bloc**, face à elle, comme un petit tribunal. Arthur restait près de la fenêtre, tendu.
Svetlana commença :
— Galounia…
Mais Galina la coupa immédiatement, sans douceur.
— **Il n’y aura plus d’argent.** Je l’ai expliqué à Arthur. Ma situation est critique.
Igor Nikolaïevitch se mit à bafouiller :
— Mais… mais… enfin…
Il cherchait un appui, regardant sa femme, puis son fils.
Galina prit une voix presque compatissante.
— Je vous comprends. Mais je ne peux pas. Demain, je dois conclure la vente de mon… cinquième bien.
Arthur se retourna, choqué.
— Cinquième ?!
— Oui. Un business, ça monte, ça descend. Ce n’est jamais une ligne droite. Le marché est en surchauffe, les loyers baissent, les charges restent, et la terre coûte cher. Très cher.
Svetlana déglutit.
— Mais… il te reste quand même quelque chose, non ?
À cet instant, Boris Stepanovitch entra avec un grand plateau de pâtisseries. La belle-mère se tut net.
Il posa le plateau, puis, calmement, demanda :
— Apporte une feuille et un stylo.
Galina obéit, intriguée.
Boris écrivit rapidement, plia la feuille, la donna à sa fille… puis s’en alla mettre son manteau. Une minute après, la porte claqua.
Galina resta figée, le papier à la main.
Arthur s’approcha, lut, blêmit.
— C’est quoi ?
Galina serra les dents.
— C’est… un ordre de licenciement.
— Quoi ?! s’étrangla Igor Nikolaïevitch.
Galina leva les yeux sur eux, et expliqua, posément :
— L’entreprise où je travaille appartient à mon père.
Arthur resta sans voix. Il n’avait jamais imaginé que cet homme simple, roulant en vieille Lada, puisse posséder des centaines de millions.
— Mon père estime que je ne suis plus digne de diriger, continua Galina. Que je fais couler l’affaire. Voilà.
Elle montra la feuille. Puis lâcha, glaciale :
— **C’est fini.**
— Fini ?! s’affola Svetlana.
— Qu’est-ce que ça veut dire “fini” ? demanda Igor, paniqué.
Tatiana osa :
— Donc… plus d’argent ?
Galina se leva.
— **C’est fini.**
Et elle sortit de la pièce.
En moins de cinq minutes, l’appartement se vida. Même Arthur partit, tête basse, suivant sa mère. Igor, lui, finit par avouer qu’il avait un crédit énorme à rembourser. Il osa même suggérer de vendre l’appartement — mais Svetlana l’interrompit aussitôt : “Pas maintenant.”
Galina resta seule.
Elle souffla enfin, comme si l’air revenait.
— Ouf…
Elle se versa du thé, prit une viennoiserie de son père, et mordit dedans avec un soulagement presque enfantin.
Une demi-heure plus tard, on frappa.
C’était Boris.
Galina ouvrit et le laissa entrer.
— Voilà, dit-elle en tapotant la feuille. Demain, c’est mon jour de congé, hein. Tu m’as “virée”.
Boris ricana, récupéra le papier, le déchira en petits morceaux et s’assit tranquillement pour finir ses pâtisseries.
Galina éclata de rire.
— Papa… tu les as *tués*. J’ai cru que ta belle-mère allait faire un malaise. Et Igor… rouge comme une crevette, j’ai pensé qu’il tombait.
Boris mâcha, puis répondit simplement :
— Ils sont avides. Et on s’habitue très vite à l’argent. Mais au fond… de combien on a besoin ? Moi, j’ai un studio, ta mère et moi, une datcha, une voiture. Ça suffit.
Galina le taquina :
— Ta voiture… elle a quel âge ? Quinze ans ? Vingt ?
— Elle roule, répondit-il, fier.
— Oui, mais en tant qu’actionnaire de mon entreprise, tu mérites mieux. On t’achète une vraie voiture, une belle.
— Non ! protesta Boris aussitôt. Elles brillent, elles ont chauffage, clim… mais elles ne sont pas faites pour nos routes. Dans les champs, tu les as vues ? Non. Ma Lada, c’est la meilleure.
Galina rit, puis ouvrit son ordinateur. En cherchant, elle tomba sur un modèle.
Boris se pencha.
— Regarde… “Lada-Lux”. Chauffage, climatisation. La nôtre. Qu’est-ce que t’en dis ?
Un sourire large éclaira son visage.
— Papa, je te l’offre. On va l’acheter ensemble.
— Tu es sérieuse ? demanda-t-il, presque ému.
Il n’avait jamais été un homme à dépenser “pour le plaisir”. Il vivait simplement, par habitude, par principe.
Quelques jours plus tard, Arthur revint. Il avait l’air vidé. Il resta longtemps silencieux dans la cuisine, puis lâcha :
— Tu dois vendre l’appartement… sinon je demande le divorce.
Galina explosa. Elle n’avait jamais imaginé Arthur capable d’une menace pareille. Elle voulait juste couper les robinets de sa belle-famille — pas détruire son mariage. Mais lui, visiblement, avait compris autrement : sans argent, il ne voyait plus d’intérêt à rester.
Galina cria, comme elle n’avait pas crié depuis des années. Au milieu du salon, elle pointa la porte.
— **Sors de chez moi. Tout de suite.**
Arthur serra la mâchoire.
— Je te divorcerai.
Galina le fixa, glaciale.
— Donc… ce n’était pas moi que tu voulais. C’était mes virements.
Elle leva la main, un doigt accusateur.
— N’espère rien obtenir. Mes avocats vont te mettre à nu. Et je prouverai chaque transfert fait à ta mère et à ton père. Tu veux jouer ? Très bien. Je prendrai même le terrain… et ta misérable voiture s’il le faut.
Arthur devint livide. Ce n’était pas le scénario qu’il avait imaginé. Il pensait qu’elle céderait.
Galina hurla une dernière fois :
— **Pars !**
Et il partit.
Après ça, les appels cessèrent. Plus d’argent, plus de nouvelles. Tout simplement.
Un mois plus tard, Galina, Nadia, leurs parents, prenaient la route de la campagne dans leur nouvelle **Lada de luxe**. Le soleil brillait, une brise douce entrait par les vitres entrouvertes. Des champs immenses s’étiraient le long de la route, parsemés de fleurs sauvages.
Boris tenait le volant avec une fierté tranquille. Il caressait le tableau de bord comme un enfant heureux.
— Belle voiture… commenta-t-il. Elle glisse, on dirait.
Il n’avait pourtant pas vendu l’ancienne. Il disait qu’il fallait la garder “au cas où”, et la rangea dans une grande grange en bois avec les outils de jardinage et les vieux vélos.
Boris Stepanovitch était un homme prudent. Toujours une réserve. Toujours un plan.
Et c’était précisément cette prudence — pas l’argent — qui avait souvent sauvé leur famille dans les moments où les autres, eux, ne savaient faire qu’une chose : tendre la main.
