Maya, douze ans, prenait l’avion seule pour la toute première fois. Ses baskets élimées raclaient la moquette, et dans son petit sac à dos se trouvaient seulement deux livres, un téléphone à l’écran fendu et la photo de sa mère disparue. Une association avait payé son billet pour qu’elle rejoigne sa tante à Brooklyn.
Personne ne faisait attention à elle. Sauf Victor Hale, milliardaire à la réputation glaciale, assis quelques rangées plus loin. Au milieu du vol, il s’affaissa soudain sur son siège — arrêt cardiaque. La cabine se figea, puis la panique monta.
Maya bondit. Les gestes que sa mère infirmière lui avait appris rejaillirent d’instinct.
« Allongez-le ! Dégagez ses voies respiratoires ! » lança-t-elle.
Elle enchaîna compressions et insufflations, le rythme ancré dans sa mémoire. Les secondes s’étirèrent comme des minutes… puis la cage thoracique de Victor se souleva. Il reprit un souffle. Un frisson de soulagement parcourut l’avion, suivi d’applaudissements. Maya, tremblante, retourna s’asseoir.
À l’atterrissage, on évacua Victor sur une civière. Leurs regards se croisèrent. Il articula quelques mots — perdus dans le vacarme. Un peu plus tard, une hôtesse s’approcha de Maya avec une enveloppe.
« Monsieur Hale m’a demandé de vous remettre ceci. Il n’a pas pu finir ce qu’il voulait vous dire. »
Maya ouvrit la lettre, le cœur serré. Une écriture nette, pressée :
> « Vous m’avez rendu la vie. Je vous dois tout.
> Je connaissais votre mère — elle a sauvé ma femme dans l’hôpital où j’ai investi.
> Je n’ai jamais pu la remercier.
> Vous portez son héritage.
> Laissez-moi m’occuper de votre avenir. Venez me voir. — V. Hale »
Les larmes lui montèrent — pas pour la promesse d’argent, mais parce que quelqu’un, enfin, reconnaissait sa mère.
Une semaine plus tard, Maya entra, avec sa tante, dans la tour où travaillait Victor. Sur la table, un dossier l’attendait : bourse d’études, fonds en fiducie, logement. Victor lui prit la main :
« Tu ne seras plus jamais seule. Vis la vie que ta mère voulait pour toi. »
Maya éclata en sanglots. À dix mille mètres d’altitude, elle avait sauvé un homme. Sur la terre ferme, c’est la mémoire de sa mère — et son propre avenir — qui venaient d’être sauvés.
