« Tu penses vraiment qu’on peut sortir en public habillé comme ça ? » La voix de Stanislav n’était pas forte, mais elle avait cette vibration particulière qui faisait toujours commencer à battre les tempes d’Olga. C’était le ton qu’on utilise pour gronder un chat coupable qui a sali les chaussons de quelqu’un.
Olga resta figée, la tasse de café à mi-chemin de ses lèvres, sans jamais en boire une gorgée. Lentement, elle posa la tasse en céramique sur la table, essayant de ne pas la heurter trop bruyamment contre la surface. Tout bruit inutile pouvait devenir un déclencheur.
Stanislav se tenait au milieu du salon, juste sous le lustre, utilisant sa lumière éclatante comme une lampe d’interrogatoire. Dans ses mains, il tenait une chemise blanche. Il la pinçait entre deux doigts, la tenant à distance de lui avec dégoût, comme si ce n’était pas un vêtement fraîchement lavé et repassé, mais un chiffon sale ayant servi à nettoyer le sol des toilettes publiques.
« Je te demande, Olya, as-tu un problème aux yeux ou à la conscience ? » Il s’approcha, lui tendant le poignet sous le nez. « Regarde ici. Juste ici, j’ai dit. Qu’est-ce que c’est ? »
Olga plissa les yeux.
Devant elle se trouvait un tissu parfaitement blanc. Du coton, légèrement raide à cause de l’amidon, portant le parfum d’un adoucissant Alpine Fresh de luxe.
« Une chemise, Stas », répondit-elle d’un ton neutre, même si, en elle, une lourde fatigue sourde commençait déjà à couver. « Blanche. Propre. »
« Propre ? » Il eut un petit rire rauque qui ressemblait plus à une toux. « Tu appelles ça un travail propre ? Olya, il y a un pli ici. Microscopique, mais il est là. Tu vois ? L’ombre tombe juste dessus. La couture du poignet n’est pas droite comme un fil. Elle ondule. Une vague misérable d’ivrogne. Tu tenais le fer à la main ou tu es passée dessus avec tes pieds ? »
Il secoua brusquement la chemise, et le tissu claqua dans l’air comme une voile.
Stanislav approcha le col de ses yeux, le reniflant presque. Son visage se tordit en une expression de souffrance, comme si la douleur physique de vivre dans un monde imparfait était trop forte à supporter.
« Mou », cracha-t-il ce mot comme une insulte. « Le col est mou. Il est censé tenir droit, Olya. Droit au point qu’on puisse s’y couper. Il doit garder sa forme comme un cadre, comme une armure. Et ça ? Un chiffon. Une pile de tissu molle. Je mets ça, et en moins d’une heure, il retombera comme les oreilles d’un épagneul. C’est ça que tu veux ? Tu veux que les gens au travail se moquent de moi ? Tu veux que tout le monde voie que ma femme est une incapable bordélique ? »
« Personne n’inspectera ton col au microscope, Stas », dit Olga en se levant de table, sentant un ressort se tendre en elle. « C’est une chemise de bureau normale. Tu travailles dans un bureau. Tu ne vas pas à une réception chez la reine d’Angleterre. »
“Voilà !” Il leva un doigt triomphalement. “C’est exactement qui tu es. ‘Assez bien.’ ‘Personne ne le remarquera.’ C’est la mentalité des perdants, Olya. La mentalité de la saleté. Tamara Igorevna, ma mère, ne se serait jamais permise une telle négligence. Jamais. Même quand mon père était un simple ingénieur, il sortait de la maison impeccable. Ma mère passait quarante minutes sur une seule chemise. Quarante ! Elle repassait chaque couture d’abord à l’intérieur, puis à l’extérieur à travers de la gaze humide. Elle l’empoisait tellement que la chemise pouvait presque tenir debout sans cintre.”
Stanislav jeta la chemise sur le dossier d’un fauteuil. Le tissu blanc tomba doucement, et à l’horreur d’Olga, un nouveau pli apparut sur la manche à cause du choc.
Son mari le remarqua immédiatement, et ses narines se dilatèrent.
“Tu penses que ce sont des détails ?” Il se mit à faire les cent pas dans la pièce, les mains jointes derrière le dos, ressemblant à un gardien de prison inspectant les cellules. “La vie quotidienne, c’est fait de petites choses, Olya. Si tu ne maîtrises pas un morceau de coton, comment te confier quelque chose de sérieux ? C’est une discipline de l’esprit. Une couture de travers, ce sont des pensées de travers. Des vêtements froissés, une vie froissée. Maman disait toujours : ‘Montre-moi le col d’un homme et je te dirai quelle femme il a.’ Que dira ma mère si elle voit ça ?”
“Ta mère vit dans une autre ville, Dieu merci,” lâcha Olga, sans pouvoir s’arrêter. “Et contrairement à Tamara Igorevna, j’ai un travail. Je ne peux pas passer quarante minutes sur un seul vêtement. Tu en as quinze.”
Stanislav s’arrêta net et la regarda avec une expression qui n’avait plus rien d’humain, uniquement une froide évaluation et un mépris pour ce qu’il considérait comme inférieur.
“Ah, donc maintenant on a un travail,” siffla-t-il venimeusement. “Tu appelles ça un travail, déplacer des papiers, et ça devient une excuse pour que ton mari ressemble à un épouvantail ? Ma mère, pour ta gouverne, travaillait aussi. Elle gérait la maison, la datcha, et elle a élevé mon frère et moi. Et jamais, tu m’entends, jamais mon père n’a porté des chaussettes qui n’avaient pas été passées à la vapeur.”
Il s’avança, envahissant son espace personnel, la dominant de toute sa hauteur avec son visage parfaitement rasé qui sentait l’après-rasage.
“Ce n’est pas une excuse, Olya. C’est de la paresse. De la pure paresse féminine. Tu t’en fiches tout simplement. Tu te fiches de mon statut, de mon confort. Tu repasses juste pour t’en débarrasser. Vite fait. Mais ça doit être fait avec l’âme. Il faut comprendre la structure du tissu. Il faut sentir le fer comme une extension de ta main. Tu es une femme. Ça devrait être dans ton sang. Mais tu agis comme une fille d’école professionnelle forcée de nettoyer une caserne.”
Olga resta silencieuse et détourna le regard.
Discuter était inutile. Chaque mot servirait contre elle, serait retourné et transformé en une nouvelle accusation.
Elle regarda la chemise.
Il lui semblait que le vêtement lui-même était vivant et la détestait autant que son propriétaire.
« Recommence », lança Stanislav par-dessus son épaule en se dirigeant vers la chambre. « Et dans dix minutes, je le veux impeccable. Et que Dieu t’aide si je trouve ne serait-ce qu’une poussière sur le revers. Je te ferai tout nettoyer avec ta langue. »
Il disparut dans l’embrasure, laissant derrière lui une traînée de parfum coûteux et la lourde sensation d’un désespoir collant et sans espoir.
Olga s’approcha lentement du fauteuil et ramassa la chemise.
Le tissu était froid.
Elle entra dans le couloir, où se trouvait la planche à repasser, et enfonça vigoureusement la prise du fer dans la prise électrique.
Le voyant rouge s’alluma comme un œil en colère.
L’eau dans l’appareil grésilla en commençant à chauffer.
Olga n’imaginait pas encore que ce bruit deviendrait la bande-son de la fin de leur mariage.
Pendant que le fer sifflait, projetant des jets de vapeur sur le malheureux col, Stanislav se dirigea vers la haute commode en bois sombre.
C’était son territoire personnel, son autel de l’ordre, où chaque objet devait occuper une place selon une hiérarchie stricte connue de lui seul.
Olga entendit un tiroir s’ouvrir—le glissement fluide et huileux du mécanisme à fermeture douce—puis s’arrêter soudainement avec un bruit sourd.
Le silence suivit.
Ce n’était pas le silence calme du matin, mais un silence dense et étouffé avant la tempête, lorsque même l’air paraît épais et collant.
Olga se figea avec le fer à la main, sentant un frisson lui parcourir l’échine.
Elle connaissait ce bruit.
C’était le bruit de la découverte d’un « crime » par lui.
« Olya, viens ici », appela son mari d’une voix effroyablement calme, presque douce, bien que sous cette douceur se glissait une menace, comme une lame cachée dans du beurre.
Elle redressa le fer et s’approcha lentement de la commode.
Stanislav se tenait debout, les mains agrippant les bords du tiroir, le regard figé à l’intérieur comme s’il avait découvert un rat mort plutôt que des piles de sous-vêtements propres.
« Qu’est-ce que tu vois ? » demanda-t-il sans lever la tête.
« Des chaussettes et des sous-vêtements, Stas. Tes affaires. »
« Non. »
Il se redressa brusquement et une flamme fanatique traversa son regard.
« Je vois le chaos. Je vois l’entropie. Je vois un manque total de respect pour la géométrie et le bon sens. Combien de fois, Olya ? Combien de fois t’ai-je montré le système ? »
Il plongea la main dans le tiroir et en sortit une paire de chaussettes noires.
Elles avaient été pliées en une boule compacte et soignée, le bord de l’une enroulé autour de l’autre.
Tout le monde faisait comme ça.
Sa propre mère le lui avait appris comme cela.
C’était pratique.
« Qu’est-ce que cette tumeur ? » Stanislav leva les chaussettes devant son visage, tordant les lèvres de dégoût. « C’est une pomme de terre ? Une balle ? Pourquoi tires-tu sur l’élastique ? Tu comprends que quand tu retournes le bord, tu abîmes l’élasthanne ? Tu détruis la structure du vêtement ! Les chaussettes doivent être à plat. En piles. Talon contre talon, pointe contre pointe. Comme des soldats dans une caserne, pas comme des légumes dans un sac ! »
Il jeta violemment les chaussettes roulées par terre.
Elles rebondirent et roulèrent jusqu’à la plinthe.
« Tamara Igorevna rangeait les chaussettes de mon père dans des séparateurs spéciaux, triées par couleur et par tissu », poursuivit-il en élevant la voix. « Elle les amidonnait même un peu pour qu’elles gardent leur forme dans le tiroir. Et toi ? Tu transformes mon armoire en dépotoir. Une échoppe de village ! Tu as une kolkhoze dans la tête, Olya, et tu traînes ce kolkhoze chez moi. »
Olga voulait lui dire qu’elle était en retard, qu’elle devait se préparer, que ces chaussettes seraient de toute façon à ses pieds dans cinq minutes, mais Stanislav ne la laissa pas parler.
Il fouilla à nouveau dans le tiroir, cette fois sortant un caleçon.
Coton bleu foncé.
Il les déplia, les secoua et les leva vers la lumière.
« Et ceux-là… » murmura-t-il d’une voix haletante et sinistre. « Qu’est-ce que c’est ? Pourquoi sont-ils rêches ? »
« Ils sont propres, Stas ! » s’écria Olga, sentant une boule douloureuse lui monter à la gorge. « Je les ai lavés hier. »
« Laver, c’est l’hygiène, mais repasser, c’est l’esthétique et la désinfection ! » rugit-il, le visage rouge tacheté. « Tu ne les as pas repassés ! Tu les as juste séchés et jetés ici comme on jette un os à un chien ! Tamara Igorevna les repassait toujours, compris ? Toujours passés à la vapeur des deux côtés ! Ces vêtements touchent le corps, la zone la plus intime ! Il ne doit y avoir aucune bactérie, aucun faux pli ! Comment suis-je censé me sentir homme en portant ces loques mâchées ? »
D’un geste brusque et décidé, il arracha complètement le tiroir de la commode et le renversa.
Une avalanche de sous-vêtements coûteux, de chaussettes et de maillots de corps s’écrasa sur le sol stratifié, formant un tas coloré.
Stanislav se tenait au-dessus du chaos qu’il venait de provoquer, respirant lourdement comme s’il venait d’accomplir un acte héroïque.
« Refais tout », grogna-t-il. « Tout. »
« Stas, tu as perdu la tête ? » Olga fixait la montagne de sous-vêtements, les mains ballantes de désespoir. « Je dois partir dans vingt minutes. Je ne vais pas tout repasser et plier comme à l’armée. Si c’est si important pour toi que ton linge craque, prends le fer toi-même ! »
« Qu’est-ce que tu as dit ? »
Il s’avança vers elle, marchant sur ses propres affaires éparpillées.
« Moi ? Je devrais faire ton travail ? Alors à quoi sers-tu ? Juste pour la décoration ? Tu vis dans mon appartement, tu manges ma nourriture, tu dépenses mon argent et tu n’es même pas capable de m’apporter le minimum de confort domestique ? Tu te nourris de moi, Olya. Tu es une erreur, pas une épouse. Si ma mère voyait le taudis dans lequel vit son fils, elle en mourrait de honte. »
Il se pencha, attrapa la première paire de sous-vêtements qu’il trouva et la tendit à Olga.
« Tu vas t’agenouiller tout de suite, tout ramasser et remettre de l’ordre. Et je me fiche de ton travail. Ton vrai travail, c’est moi. Si tu ne peux pas le comprendre avec ta tête, tu le comprendras avec tes mains. Tu as dix minutes pour faire briller cet endroit. Ou tu regretteras de t’être réveillée ce matin. »
Olga fit un pas en arrière et heurta la planche à repasser.
Derrière elle, le fer à repasser émit un petit clic discret en recommençant à chauffer, comme s’il sentait l’explosion imminente.
La pièce sentait le métal chaud et la haine — une haine épaisse, ancienne, qui s’était accumulée pendant des années et débordait maintenant, inondant tout de poison.
Stanislav resta là, debout, les bras croisés sur la poitrine, attendant, totalement sûr de sa puissance absolue.
Il n’avait aucune idée qu’il venait tout juste de franchir la dernière limite.
Olga resta immobile, fixant la pile colorée de sous-vêtements à ses pieds.
Au plus profond de son ventre, un nœud froid et lourd commença à se former.
C’était une sensation étrange — ni hystérie, ni larmes, mais le calme glacé de quelqu’un qui réalise soudain qu’elle n’a plus rien à perdre.
Lentement, elle leva les yeux vers son mari.
Stanislav, toujours sûr de sa victoire, poussa une paire de slips vers elle du bout du pied comme s’il lui faisait l’aumône.
« Alors ? Pourquoi es-tu figée ? » Sa voix dégoulinait de mépris. « Je ne vois aucun enthousiasme. Tu veux une invitation spéciale ? Je devrais peut-être appeler maman pour qu’elle te donne un cours magistral en visio ? »
Il se pencha, attrapa à nouveau cette même chemise blanche sur le fauteuil—celle qui avait débuté toute la matinée—la froissa en une balle dure et compacte et la lança droit au visage de sa femme.
L’impact ne fut pas tant douloureux qu’humiliant.
Un bouton lui égratigna la joue et le col rigide et amidonné la fouetta au cou.
La chemise tomba à ses pieds, rejoignant la pile de sous-vêtements.
Quelque chose claqua dans la tête d’Olga.
Fort.
Clair.
Comme un interrupteur électrique qui coupe le courant à toute la maison.
Elle ne ramassa pas les vêtements.
Elle ne baissa même pas les yeux.
Sa main, désormais indépendante de ses pensées, atteignit lentement derrière elle et se referma autour de la poignée du fer à repasser.
Ses doigts blanchirent sous la force de sa prise.
Elle sentait la chaleur émaner de la semelle et l’eau vibrer à l’intérieur, prête à se transformer en vapeur brûlante.
« Tu es devenue sourde ? » Stanislav fit un pas en avant, apparemment prêt à la saisir par l’épaule pour la secouer. « J’ai dit— »
Olga se retourna brusquement.
Dans sa main, ce n’était plus seulement un appareil ménager.
C’était devenu une arme de vengeance, chauffée à deux cents degrés.
Elle le tint devant elle comme un bouclier et appuya sur le bouton de la vapeur.
Un puissant jet de vapeur blanche et sifflante jaillit des évents avec un « pshhh ! » agressif.
L’air brûlant submergea Stanislav, couvrant son visage d’une chaleur moite.
Son mari fit un bond en arrière si brusque qu’il faillit perdre l’équilibre.
Ses yeux, qui n’étaient que mépris une seconde auparavant, s’écarquillèrent, emplis d’une peur animale.
Il ne voyait plus devant lui une épouse obéissante.
Il voyait une furie brandissant un morceau de métal incandescent.
« Qu’est-ce… que tu fais ? » hurla-t-il, la voix brisée. « Tu es folle ? Pose-moi ça tout de suite ! »
Olga fit un pas vers lui.
Le fer tremblait légèrement dans sa main, non pas de peur mais de la rage qui débordait en elle.
Elle appuya de nouveau sur le bouton de vapeur.
Le sifflement emplit la pièce, couvrant le bruit de la rue au-delà de la fenêtre.
« Arrête de me comparer à ta précieuse maman ! Je ne serai plus comme elle—je ne repasserai même plus tes sous-vêtements ni tes chaussettes ! J’ai supporté tes comparaisons pendant cinq ans, mais aujourd’hui tu es allé trop loin ! Dis encore un mot et je t’écrase ce fer sur la tête ! Alors fais ta valise et va vivre chez ta maman ! »
Elle avança vers lui, enjambant les vêtements éparpillés et le poussant dans le coin du couloir près du miroir en pied.
Stanislav tendit les mains devant lui, paumes en avant, essayant de se protéger de la menace invisible mais bien réelle d’être brûlé.
Son visage était devenu gris et ses lèvres tremblaient.
Toute son arrogance, tout son flegme tombèrent comme une coquille, révélant la nature lâche d’un petit tyran.
« Olya, calme-toi, parlons-en… » murmura-t-il, jetant un regard en coin à la semelle brûlante du fer, désormais dangereusement proche de son cher pull.
« Parler ? » répéta-t-elle, le regard enflammé de folie.
Elle leva brusquement le bras comme si elle s’apprêtait à coller le fer directement contre son front.
Stanislav recula, se couvrant la tête de ses mains, et laissa échapper un gémissement pathétique.
« Tais-toi, j’ai dit ! » aboya-t-elle droit dans son visage, savourant sa peur. « Et fais ta valise. Va vivre chez ta maman ! »
« Tu n’oserais pas… » chuchota-t-il, mais il n’y avait plus aucune assurance dans sa voix.
Il voyait qu’elle avait franchi une limite.
Il voyait qu’elle était prête à tout.
« Essaie de voir, » murmura Olga.
Elle tira brusquement sur le cordon, débranchant la prise de la prise.
Le voyant rouge s’éteignit, mais la chaleur persistait.
Elle jeta le fer à repasser sur le meuble à chaussures d’un coup sec, juste à côté de ses clés de voiture.
Le bruit du métal frappant le bois résonna comme un gong annonçant la fin d’un round.
Mais le combat n’était pas encore terminé.
Olga se retourna et retourna dans la chambre vers l’armoire.
Ses mouvements étaient rapides, nerveux, décidés.
Stanislav, toujours plaqué contre le mur, regardait avec horreur alors qu’elle ouvrait grand les portes de sa précieuse armoire.
« Qu’est-ce que tu fais ? » chuchota-t-il, trop effrayé pour bouger.
« Je t’aide à faire ta valise, chéri, » répondit-elle avec un sourire inquiétant et tordu, arrachant ses vêtements impeccables des cintres à pleines brassées, sans se soucier s’ils se froissaient. « Tu voulais de l’ordre, n’est-ce pas ? Maintenant, tu vas en avoir plus que tu n’en as jamais vu de ta vie. »
Elle lança la première pile de vêtements sur le sol du couloir à ses pieds.
Une veste coûteuse atterrit dans la zone sale près du paillasson.
Stanislav sursauta comme s’il avait été frappé lui-même, mais resta silencieux, le regard fixé sur le fer à repasser à proximité.
La peur d’être brûlé était plus forte que son amour pour ses affaires.
Olga était déjà retournée chercher une autre brassée, et il y avait dans ses gestes la force destructrice d’une tempête irrésistible.
« N’ose pas ! Pas le manteau ! C’est du cachemire italien ! » hurla Stanislav lorsque Olga, telle une pelleteuse, saisit son manteau bien-aimé sur le portemanteau de l’entrée.
Sa voix monta dans les aigus, emplie d’une véritable terreur—celle d’un homme qui voit son temple brûler.
Olga ne le regarda même pas.
Elle était dans une sorte de transe, un état de fureur absolue et cristalline où il n’y avait pas place au doute.
D’un coup sec, elle ouvrit la lourde porte d’entrée, laissant les odeurs de la cage d’escalier envahir l’appartement stérile : tabac rassis, vieille peinture et poisson frit d’un autre.
« Vole ! » souffla-t-elle.
Le manteau beige—objet de sa fierté et de tant de séances à la brosse en crin de cheval—décrivit un arc dans l’air.
Il atterrit directement sur le sol sale de la cage d’escalier, une manche tombant dans une flaque de limonade sucrée renversée.
Le tissu de laine, que Stanislav avait interdit à quiconque de toucher sans gants, absorba immédiatement la saleté.
« Tu l’as tué ! » hurla son mari, oubliant le fer à repasser, oubliant les menaces, oubliant tout, sauf son manteau en train d’agoniser.
Il se rua sur la cage d’escalier et tomba à genoux, essayant de le sauver, tentant d’enlever la tache qui se répandait devant ses yeux sur le tissu coûteux.
Ce fut une erreur.
Une erreur tactique fatale.
Voyant que le passage était libre, Olga retourna dans la pièce.
Elle se déplaça rapidement, presque comme un prédateur.
Elle attrapa le panier contenant le contenu du tiroir à sous-vêtements renversé—précisément ce qu’il lui avait ordonné de ranger—et courut vers la porte.
« Tiens, Cendrillon ! » cria-t-elle et, d’un mouvement, vida tout le contenu directement sur la tête de son mari agenouillé.
Une pluie de chaussettes « mal pliées », de sous-vêtements « insuffisamment empesés » et de T-shirts « froissés » s’abattit sur Stanislav.
Des paquets de tissu noirs et bleus dévalèrent les escaliers, roulant vers la trappe à ordures.
Une chaussette s’accrocha à son oreille comme une boucle d’oreille surréaliste.
« Olya, arrête ! Les gens vont nous voir ! »
Il bondit sur ses pieds, regardant autour de lui tout en tentant de rassembler ses trésors épars.
Son visage était couvert de taches rouges et ses mains tremblaient.
« Tu m’humilies ! Que vont dire les voisins ? »
« Je me fiche de ce que pensent les voisins, Stas ! »
Elle se tenait sur le seuil, les mains sur les hanches, dominant la scène telle une déesse de la vengeance.
« Qu’ils voient ! Qu’ils voient quel trésor j’ai eu ! Peut-être que ta maman viendra aussi et verra son fils chéri ramper dans la cage d’escalier pour ramasser ses petits sous-vêtements précieux ! »
« N’ose plus jamais parler de ma mère avec cette sale bouche ! » rugit-il, serrant un tas de sous-vêtements sales contre sa poitrine. « Tu n’es même pas digne de lui faire de l’ombre ! Tu es une folle hystérique ! Tu es une psychopathe ! Je vais te faire interner ! »
« Tu n’en es même pas capable, » interrompit Olga.
Elle se pencha, attrapa ses chaussures cirées soigneusement alignées sur le paillasson, et les lui lança.
L’une frappa la rampe de fer avec un bruit sourd ; l’autre atteignit Stanislav à la cuisse.
« Aïe ! »
Il fit un bond en arrière, manquant de trébucher sur son propre pantalon.
« Prends tout ! » hurla-t-elle, sa voix résonnant dans les étages, rebondissant contre les murs en béton. « Prends tout ! Prends aussi ton fer. Tu pourras dormir en le serrant ! »
Elle se précipita à l’intérieur et attrapa l’appareil encore lourd, bien qu’il ait refroidi, dans le placard.
Voyant l’arme familière dans ses mains, Stanislav recula vers les escaliers, tenant devant lui le manteau sale comme un bouclier.
« Non ! Olya, ne fais pas l’idiote ! C’est un Tefal ! Ça a coûté de l’argent ! »
« Alors étouffe-toi avec ! »
Le fer à repasser vola sur le palier avec un lourd fracas.
Le plastique se fissura contre le béton, la semelle vibra et le couvercle du réservoir d’eau sauta.
L’appareil glissa jusqu’aux pieds de Stanislav comme un char hors d’usage.
« Tu… tu as tout gâché… » murmura-t-il, fixant le corps brisé du fer.
Sa voix contenait plus de vraie douleur qu’elle n’en aurait eu si Olga s’était coupé le doigt.
« Comment je vais repasser maintenant ? »
« Maintenant, c’est le problème de Tamara Igorevna ! » lança Olga. « Va chez elle ! Tu te souviens de l’adresse ou je dois te mettre le GPS sur ton téléphone ? Qu’elle t’empèse, te repasse, te lèche et t’époussette ! J’en ai terminé ! J’arrête ! »
Stanislav se tenait au milieu de la cage d’escalier.
Il portait un t-shirt d’intérieur et un pantalon de survêtement aux genoux détendus, ceux qu’il ne mettait qu’à la maison pour ne pas froisser ses « beaux vêtements ».
Le chaos l’entourait.
Son monde parfait, bâti sur des coins nets et des plis précis, gisait dans la poussière, moqué par la réalité.
« Tu le regretteras », siffla-t-il, tentant de préserver les derniers lambeaux de sa dignité en se tenant sur une pantoufle au milieu d’un tas de chiffons. « Tu reviendras me supplier. Tu es inutile. Tu te noieras dans la saleté sans moi. »
« Je vais me noyer dans le bonheur, Stasik. Du bonheur pur, non repassé. »
Olga retourna dans l’appartement.
Elle regarda son visage déformé par la colère, sa silhouette pitoyable couverte de vêtements, et ne ressentit qu’un immense et bruyant soulagement.
C’était comme si une dalle de béton venait d’être soulevée de ses épaules.
Elle attrapa la poignée de la porte.
« Olya ! Attends ! Mes clés ! Je n’ai pas mes clés ! » réalisa-t-il soudainement en se dirigeant vers la porte. « Comment vais-je entrer ? Olya ! »
« Tu n’entreras pas », répondit-elle calmement.
La porte claqua au nez de Stanislav dans un bruit lourd et définitif.
Clic.
Olga tourna la clé.
Un autre tour.
Puis elle prit la clé et verrouilla la serrure du haut sur les quatre tours.
Le métal racla fermement et solidement.
Des coups de poing frappèrent la porte de l’autre côté.
Encore.
« Ouvre ! Ouvre la porte, garce ! Mes vêtements ! Mes papiers ! » La voix de Stanislav était étouffée, comme si elle venait d’un tonneau. « Ma mère te détruira ! Tu m’entends ? Elle te réduira en poussière ! »
Olga appuya son front contre la surface métallique froide de la porte.
Son cœur battait la chamade dans sa gorge et ses mains tremblaient légèrement, mais c’était le tremblement de la libération.
Elle regarda par le judas.
À travers le verre déformé, elle vit son mari se déplacer sur le palier, donner des coups de pied au fer cassé et ramasser ses chemises sales.
Doucement, elle s’éloigna de la porte et entra dans la pièce où la planche à repasser était encore dressée.
D’un geste décisif, elle la plia et la laissa tomber bruyamment par terre.
Puis elle s’approcha de la fenêtre et l’ouvrit grand, laissant entrer l’air frais et froid de la rue dans l’appartement étouffant qui avait été saturé de tyrannie.
Pour la première fois en cinq ans, elle se moquait éperdument que les rideaux se froissent dans le vent.
