« Tonnerre, on y va ! » appela-t-il à son fidèle compagnon.
Le chien remua joyeusement la queue. Ces excursions en forêt étaient un plaisir partagé : Alexander cherchait des champignons, tandis que Tonnerre explorait de nouvelles odeurs et chassait les écureuils.
Ce matin-là était spécial—frais mais ensoleillé, avec une légère brume de brouillard sur les cimes des pins. C’était la météo idéale pour une chasse tranquille, comme les cueilleurs de champignons aiment appeler leur passion. Alexander se hâta de préparer son sac : un thermos de thé, quelques sandwiches, un couteau, un panier. Au dernier moment, il glissa un vieux carnet et un crayon dans son sac—une habitude de géomètre, toujours avoir quelque chose pour écrire à portée de main.
Les deux premières heures se déroulèrent merveilleusement bien. Le panier se remplissait de cèpes fermes et de chanterelles dorées. Tonnerre courait devant, puis revenait vers son maître, lui rapportant ses découvertes avec un aboiement joyeux.
« Alors, mon ami, encore une heure—puis on rentre ? » Alexander caressa le chien sur le cou et sortit son téléphone pour prendre une photo d’un cèpe particulièrement beau.
« Pas de réseau »—l’écran clignota sans réagir.
« Pas de souci, on aura du signal bientôt, » murmura-t-il, prenant la photo et remettant son téléphone dans sa poche.
Ils s’aventurèrent dans une partie inconnue de la forêt. Les vieux arbres y étaient si denses que leurs cimes laissaient à peine passer la lumière. Des troncs tombés, recouverts de mousse, jonchaient le sol sous leurs pieds.
« Tonnerre, reste près de moi ! » ordonna Alexander, ressentant une légère inquiétude.
Puis quelque chose d’inattendu et de tragique se produisit—son pied glissa sur un tronc mouillé. Une douleur aiguë lui traversa la cheville, et sa vision se brouilla. Il tomba, essayant de se raccrocher à quelque chose, mais ne réussit qu’à éparpiller le contenu de son sac mal refermé.
« Diable… » grogna Alexander, tentant de se relever. Sa jambe ne lui obéissait plus.
Tonnerre gémit anxieusement à côté de lui, lui donnant un coup de tête avec son museau.
« Calme-toi, ami, calme-toi… » Alexander essaya de sourire, mais ce n’était qu’une grimace de douleur.
Le temps passa… Le soleil se couchait lentement. Les tentatives de se lever ou même de ramper échouaient les unes après les autres—chaque mouvement provoquant une telle douleur que sa vision devenait floue.
Tu connais cette sensation d’impuissance quand tu réalises que tu ne peux pas sortir tout seul ? C’est exactement ce qu’Alexander ressentait.
« Réfléchis, Sasha, réfléchis… » murmura-t-il, essayant de garder son esprit clair.
Son regard tomba sur les objets éparpillés de son sac—a un carnet, un crayon, un téléphone sans signal. Et son fidèle Tonnerre, qui ne l’avait pas quitté. Une idée surgit soudainement…
« Tonnerre, viens ici ! » Sa voix tremblait, mais l’ordre était clair.
Le chien s’approcha, le regardant loyalement dans les yeux.
Les mains tremblantes, Alexander déchira une feuille du carnet. « Si vous trouvez cette note—s’il vous plaît, aidez-moi ! Je suis dans la forêt, jambe cassée, pas de signal. Coordonnées approximatives : carré 25-26, près de la vieille clairière… » Après avoir ajouté quelques détails à la note, il la lut une dernière fois avec satisfaction.
Tonnerre attendit patiemment pendant que son maître ajustait le sac à son dos.
« Écoute bien, ami. La chose la plus importante maintenant—maison ! Tu comprends ? Maison ! »
Tonnerre gémit doucement, réticent à quitter son maître.
« Maison, Tonnerre ! Vite ! »
Le chien fit quelques pas incertains, puis se tourna une dernière fois.
« Vas-y ! » L’ordre final sortit d’une voix rauque.
Et Tonnerre s’élança. On dit que les chiens peuvent ressentir notre douleur. Peut-être est-ce pour ça qu’ils accomplissent de tels exploits ? Ou peut-être que l’amour nous rend simplement plus forts—peu importe le nombre de pattes ?
Alexander s’adossa au tronc d’un pin. La nuit tombait. Au loin, une chouette hulula. Sa jambe battait la mesure de la douleur, mais il essayait de penser à une seule chose : Tonnerre va y arriver, il doit. Il ne restait plus qu’à attendre et croire.
Les pattes fatiguées glissèrent sur l’herbe humide. Tonnerre haletait lourdement, mais courait obstinément en avant, portant le sac abîmé. Une heure de voyage—sans s’arrêter, sans eau, sans repos. Juste en avant—vers les gens, pour de l’aide.
« Maison, Tonnerre, maison ! »—la voix rauque de son maître résonnait dans sa tête. Et le chien continua, surmontant la douleur dans ses coussinets usés, se frayant un chemin à travers les chutes d’arbres, à travers les buissons denses, à travers la fatigue et la peur.
Il commençait à faire sombre quand des lumières clignotèrent devant. Une voiture de patrouille s’arrêta brusquement, manquant de peu le chien épuisé. Le jeune lieutenant Sergey sauta en premier :
« Hé, mon garçon, d’où viens-tu ? »
Tonnerre s’arrêta, regardant méfiant l’homme en uniforme. Dans ses yeux se lisait une supplication silencieuse—comprends, aide, dépêche-toi !
« Serge, regarde—un sac à dos ! » appela son partenaire. « Il y a une note ici… »
Les mains du policier tremblaient en lisant. Les lettres sautaient devant ses yeux.
« Nom d’un chien… » soupira Sergey. « Connectez-vous à la centrale, vite ! Et de l’eau pour le chien, rapidement ! »
Tonnerre but goulûment l’eau d’un bol en plastique. Chaque gorgée lui rendait de la force, mais le temps pressait. Le chien jeta un coup d’œil aux policiers—qu’attendaient-ils donc ?!
Parfois, les secondes semblent s’étirer à l’infini. Surtout quand on sait—quelque part dans l’obscurité, quelqu’un attend un secours.
« Trouvez le propriétaire ! » ordonna enfin Sergey. « Allez ! »
Le chien s’élança dans la forêt, ne se retournant pas—il savait que les gens le suivraient. Ils couraient après lui, trébuchant et jurant, mais ils suivaient. Les torches fendaient l’obscurité, les radios crachotaient… Et Tonnerre continuait de courir vers l’endroit où, sous un vieux pin, se trouvait l’homme qui croyait—son fidèle ami allait sûrement apporter de l’aide.
« Arrêtez ! » cria soudain Sergey. « Ça semble être par là… »
À la lumière des torches, une silhouette sombre apparut sous l’arbre. Alexander était là, adossé au tronc du pin—pâle, à moitié conscient, mais vivant.
« Je savais… » murmura-t-il en le montant dans l’ambulance. « Je savais que tu réussirais, mon ami. »
Tonnerre posa sa tête sur les genoux de Sergey. Il n’avait même plus la force de gémir.
« On va chez moi, mon garçon, » dit doucement le policier en grattant le chien derrière l’oreille. « Tu pourras te reposer pendant que ton maître est à l’hôpital. Et après… on verra. »
Parfois, le destin nous envoie des leçons sous les formes les plus inattendues. Pour le lieutenant Sergey Kovalev, un tel professeur se nommait Tonnerre, un chien.
« Alors, qu’est-ce que je fais de toi ? » Sergey se tenait au milieu de son appartement de célibataire, regardant son nouveau colocataire.
Tonnerre, lavé et nourri, était assis dans le hall, hésitant à entrer plus loin. Dans ses yeux intelligents, la question était claire : « Puis-je ? »
« Entre, héros ! » Sergey agita la main. « Ce n’est pas un palais, mais on va s’en sortir pendant un mois. »
La première nuit fut agitée. Tonnerre gémit, se promena dans l’appartement, et gratta à la porte d’entrée.
« Hé, mon ami, » Sergey s’assit à côté du chien à trois heures du matin. « Je comprends—tu lui manques. Mais ton maître va aller mieux, je te le promets. Pour l’instant… essayons juste d’être amis ? »
Comme s’il comprenait, Tonnerre se pressa contre la jambe de l’homme et soupira doucement.
Jour après jour, une nouvelle routine se mit en place. Jogging matinal (qui aurait cru que Sergey recommencerait à courir ?), petit-déjeuner pour deux, trajet vers le travail…
« Kovalev, t’as adopté un chien ? » se demandaient ses collègues, voyant Tonnerre se pavaner fièrement dans les couloirs du département.
« Je l’ai pris temporairement, » répondit Sergey en haussant les épaules, mais quelque chose dans sa poitrine se réchauffait de fierté pour son protégé.
Et Tonnerre… Il semblait déterminé à rendre la pareille à son maître temporaire pour ses soins. Chaque matin, il accueillait Sergey à la porte avec des pantoufles dans les dents (d’où les avait-il trouvées ?), ramassant les objets tombés.
