Pendant mon temps en tant qu’hôtesse de l’air, j’ai rencontré tous les types de passagers imaginables.
Mais il y en a un que je n’oublierai jamais. Deux ans plus tard, elle a eu un impact sur ma vie d’une manière que je n’aurais jamais pu prédire.
Permettez-moi de vous décrire ma vie à l’époque. Mon appartement en sous-sol était exactement ce à quoi je m’attendais pour 600 $ par mois en ville.
Mais c’était tout ce que je pouvais me permettre à 26 ans, après tout ce qui s’était passé. Le comptoir de la cuisine me servait de bureau, de lieu de travail, et de table à manger. Un petit lit une place occupait un coin, le cadre métallique visible là où les draps s’étaient détachés.
Je regardais la pile de factures impayées sur ma table pliante.
Je saisis mon téléphone, mes doigts hésitant au-dessus du numéro de ma mère par habitude, avant de me souvenir. Six mois. Cela faisait six mois que je n’avais plus personne à appeler.
L’ironie ne m’échappait pas. LA RESPIRATION. C’est ainsi que toute cette histoire a commencé lors de ce voyage fatidique.
“Madame, s’il vous plaît ! Quelqu’un, aidez-la !” Un cri perça l’air dans l’allée.
Je faisais mes vérifications habituelles en classe affaires quand j’ai entendu la voix paniquée d’un homme. Trois sièges plus loin, une vieille femme se tenait la gorge, son visage prenant une teinte rouge inquiétante.
“Elle s’étouffe !” cria un autre passager en se levant à moitié de son siège.
“Madame, je suis là pour vous aider. Est-ce que vous arrivez à respirer ?” lui ai-je demandé.
Elle secoua la tête frénétiquement, les yeux fous de terreur.
Je mis mes bras autour de son torse, cherchant le point juste au-dessus de son nombril, et poussai avec toutes mes forces. Rien. Une autre fois. Rien. La troisième fois, j’entendis un petit souffle.
Un morceau de poulet vola à travers l’allée, atterrissant sur le journal d’un homme.
Lorsqu’elle leva enfin les yeux vers moi, ses yeux étaient larmoyants mais pleins de chaleur. Elle serra ma main fermement.
“Merci, ma chérie. Je ne t’oublierai jamais. Je suis Mrs. Peterson, et tu viens de me sauver la vie.”
Quand les moments difficiles frappent, il est facile d’oublier les bons moments. Tout le reste s’estompa lorsque maman fut diagnostiquée. J’ai démissionné de mon travail d’hôtesse de l’air pour m’occuper d’elle.
Nous avons tout vendu—ma voiture, la maison de mon grand-père en banlieue, et même la collection d’art de maman.
“Tu n’as pas à faire ça, Evie,” m’a dit maman en prenant la lettre de démission. “Je peux me débrouiller.”
“Comme tu t’es débrouillée quand j’avais une pneumonie en troisième ? Ou quand je me suis cassé le bras au lycée ?” Je lui ai embrassé le front. “Laisse-moi m’occuper de toi pour une fois.”
La dernière peinture à partir était sa préférée, une aquarelle qu’elle avait faite de moi assise près de notre fenêtre de cuisine, dessinant deux oiseaux qui construisaient un nid dans le arbre d’érable.
Nous avons rapidement trouvé une mine d’or en ligne.
Un enchérisseur anonyme nous a offert une fortune, bien au-delà de nos attentes. Maman n’en revenait pas.
Trois semaines plus tard, elle est partie. La chambre d’hôpital était silencieuse, à l’exception du bip lent des appareils de surveillance.
Le temps s’échappait comme des grains de sable. La veille de Noël, je me retrouvais seule dans mon sous-sol, observant les ombres danser sur le mur, créées par les phares des voitures qui passaient.
Après le décès de maman, je ne supportais plus les regards de pitié, les conversations maladroites, et les questions bien intentionnées mais cruelles sur la façon dont je « tenais le coup. »
Mais soudain, un bruit fort à ma porte me fit sursauter.
Je m’approchai prudemment, regardant par le judas pour voir un homme en costume impeccable portant un cadeau décoré d’un joli ruban.
« Mademoiselle Evie ? J’ai une livraison pour vous. »
J’ouvris la porte d’un petit cran, en gardant la chaîne. « Un cadeau ? Pour moi ? »
« Il y a aussi une invitation. Je vous assure, tout cela aura du sens très bientôt. »
Mais ce que j’ai vu m’a glacée : la dernière peinture de maman. Là, j’étais figée dans le temps, capturée par notre ancienne fenêtre de cuisine, dessinant des oiseaux un matin de printemps.
« Attendez ! » appelai-je. « Qui êtes-vous ? Pourquoi me ramenez-vous cette peinture ? »
L’homme leva les yeux. « Vous aurez vos réponses, ne vous inquiétez pas. Mon patron voudrait vous rencontrer. Acceptez-vous l’invitation ? »
« Maintenant, si vous êtes prête. La voiture vous attend. »
La voiture arriva devant une maison digne d’un film de Noël, avec des lumières étincelantes et des couronnes dans chaque fenêtre.
Mme Peterson apparut à l’intérieur, se levant d’un fauteuil – la même femme que j’avais sauvée lors de ce vol, deux ans plus tôt.
« J’ai vu le travail de votre mère exposé sur le site d’une galerie d’art locale, » expliqua-t-elle. « Quand j’ai vu la peinture de vous, j’ai su que je devais l’avoir. Il y avait quelque chose dans la façon dont vous capturiez ces oiseaux… » Elle s’interrompit, ses yeux devenant lointains. « Cela m’a tellement rappelé ma fille. »
« Comment m’avez-vous trouvée ? » chuchotai-je.
« J’ai mes moyens, » répondit-elle avec un petit sourire. « J’ai contacté l’hôpital et les ai convaincus de partager votre adresse, compte tenu des circonstances. Je voulais m’assurer que vous soyez prise en charge, même si je n’ai pas pu sauver votre mère. »
« J’ai perdu ma fille l’année dernière, elle est morte du c.a.n.c.e.r. Elle avait à peu près votre âge. » Elle toucha doucement le cadre de la peinture. « Quand j’ai vu cette œuvre mise en vente en ligne — la dernière œuvre d’une mère vendue pour payer ses traitements — j’ai su que je devais aider. Même si j’étais trop tard. »
« Passez Noël avec moi, » dit-elle enfin. « Personne ne devrait être seul à Noël ! »
Ce Noël, j’ai retrouvé une famille. Et bien que rien ne puisse combler le vide laissé par l’absence de ma mère, peut-être qu’avec l’aide de Mme Peterson, je pourrais construire une nouvelle maison… une maison qui respecterait le passé tout en m’offrant de l’espoir pour l’avenir.
