« Tu n’imagines quand même pas que mon Nikita s’occupera d’un enfant qui n’est pas de son sang ? » lança Svetlana Petrovna en déposant délicatement sa tasse en porcelaine sur sa soucoupe. « Le garçon est assez grand désormais ; il serait préférable qu’il apprenne à devenir autonome. »
Une lourde atmosphère s’installa dans la pièce. Les cheveux argentés et parfaits de la belle-mère, sa manucure impeccable, ses bijoux précieux… Tout prenait une teinte inquiétante. Derrière ce sourire mince se cachait une froideur sournoise, presque effrayante.
Mark s’éveilla tôt, fidèle à ses habitudes. Iryna était déjà près de la cuisinière, tournant doucement ses œufs brouillés avec une spatule en bois. L’arôme d’un thé aux plantes fraîchement préparé flottait dans la cuisine neuve. Deux semaines après leur mariage, elle n’arrivait toujours pas à appeler cette maison « la leur ». Tout semblait fragile, comme si elle et son fils n’étaient que des invités de passage dans l’imposant cottage de Nikita.
« Maman, tu as vu mon pull bleu ? » demanda Mark, apparaissant dans l’encadrement de la porte, serrant contre lui une pile de livres scolaires.
« Il est dans ton placard, en haut à droite, » répondit Iryna, le regardant. À quatorze ans, il la dépassait presque en taille, et ses traits devenaient de plus en plus marqués, rappelant ceux de son père. « Peigne-toi, tu ressembles à un pissenlit. »
Mark souffla, mais se concentra pour discipliner ses mèches brunes. Iryna lui posa une assiette devant lui.
« Plus de déménagements ? » murmura-t-il en regardant son assiette.
« Plus aucun, » assura Iryna en effleurant son épaule. « Nous avons enfin un vrai foyer. »
Nikita descendit les escaliers alors que Mark terminait son petit-déjeuner. Grand, aux yeux marron chaleureux, il paraissait encore un peu endormi. Il embrassa Iryna sur la joue et ébouriffa les cheveux de Mark :
« Comment vont tes examens, mon champion ? » demanda-t-il.
« Ça va, » répondit Mark en haussant les épaules, un léger sourire timidement esquissé sur ses lèvres. Au fil des mois, il s’était doucement ouvert à son beau-père.
Un léger coup à la porte interrompit leur repas. Svetlana Petrovna entra sans invitation, son sourire poli dissimulant une froideur tranchante.
« Bonjour à tous ! » dit-elle en déposant un baiser sur le front de Mark, puis en saluant Iryna d’un signe de tête. Mark n’existait pas à ses yeux. « Nikitouchka, tu avais oublié mes papiers de voiture ; je les ai apportés. »
Pendant que Nikita feuilletait les documents, sa mère inspectait la cuisine du regard, notant chaque détail. Iryna sentit ses épaules se raidir : ce regard scrutateur la mettait toujours mal à l’aise.
« Irysha, tu es libre cet après-midi ? » demanda soudain la belle-mère. « Viens prendre le thé chez moi, entre femmes, on pourra discuter tranquillement et apprendre à mieux se connaître. »
« Avec plaisir, » répondit Iryna.
Mark lança un regard méfiant à sa mère, sensible à ses faux-semblants. Svetlana Petrovna lui sourit, mais ses yeux demeuraient glacials.
« Parfait, je t’attends à trois heures. »
À quatorze heures trente, Iryna se tenait devant le miroir de l’entrée, ajustant nerveusement le col de sa blouse. Mark, prêt pour son club de maths, l’observait.
« Elle ne t’aime pas, » dit-il soudainement. « Et elle ne m’aime pas non plus. »
« Arrête de dire des bêtises, » répondit Iryna en caressant sa joue. « Elle a juste besoin de temps. »
« Je n’ai jamais compris pourquoi les adultes font semblant, » soupira Mark en haussant les épaules. « Elle nous regarde comme si on n’était rien. »
Iryna resta silencieuse. La porte s’ouvrit aussitôt, comme si sa belle-mère l’attendait.
« Entre, ma chère. La bouilloire est déjà prête. »
Le salon brillait d’une propreté irréprochable : meubles anciens, tableaux encadrés d’or, porcelaine délicate. Iryna s’assit au bord du canapé, les mains posées sur ses genoux. Svetlana Petrovna versa le thé dans des tasses fines et déposa des pâtisseries sur un plateau d’argent.
« Tu veux que Nikita soit heureux, n’est-ce pas ? » demanda-t-elle en remuant son sucre.
Iryna sentit son cœur se serrer.
« Bien sûr, » répondit-elle prudemment.
La belle-mère croqua lentement un morceau de gâteau, essuya un peu de crème au coin de sa bouche, puis planta son regard perçant dans celui d’Iryna.
« Mon fils mérite une vraie famille, » déclara-t-elle. « Tu es jolie, tu sais tenir une maison. Mais il y a un problème. »
Elle reposa sa tasse, et le tintement de la porcelaine résonna dans la pièce.
« Tu enverras cet enfant en internat, puisqu’il n’est pas de mon fils ! » lança-t-elle comme si elle proposait un détour banal. « J’ai tout organisé. »
Elle glissa vers Iryna un élégant prospectus.
« Regarde : un établissement fermé, prestigieux, avec des professeurs de haut niveau, un programme exceptionnel ! »
Iryna resta figée, incapable de croire que cette femme raffinée parlait d’un enfant comme d’un objet.
« Vous plaisantez, Svetlana Petrovna ? » demanda-t-elle, la voix tremblante.
« Pas du tout, ma chère, » répliqua la belle-mère avec assurance. « Le garçon a quatorze ans. Bientôt, il prendra son envol. Et toi, tu auras une vraie famille avec Nikita et vos enfants. »
« Il s’appelle Mark, » répondit Iryna, serrant le poing. « Il fait partie de ma vie ! »
« Ne dramatise pas, » fit Svetlana Petrovna en fronçant les sourcils. « Sois raisonnable : pense à l’avenir, à la carrière de mon fils, à votre couple… Cet enfant ne fera que vous compliquer la vie. »
« Mon fils ne partira pas, » dit Iryna d’une voix calme mais ferme. « Il est ma famille. »
« Tu verras, » conclut la belle-mère froidement. « Je paierai tous les frais : c’est mon cadeau. »
Bouleversée, Iryna se leva brusquement, faisant tomber la nappe.
« Excusez-moi, je dois y aller. »
Sous les cris de Svetlana Petrovna, elle quitta la maison en courant, les larmes aux yeux. Comment avait-elle pu parler de son fils comme d’un fardeau ? Se pouvait-il que Nikita partageât cet avis ?
De retour chez eux, Iryna s’effondra en sanglots sur le lit. Quand Nikita rentra, elle lui raconta tout en pleurant.
« Ce n’est pas possible… Ma mère ne dirait jamais ça, » murmura-t-il, incrédule.
« Appelle-la, » supplia Iryna. « Demande-lui, maintenant. »
À contrecœur, Nikita composa le numéro et activa le haut-parleur :
« Maman, Iryna m’a tout raconté. Qu’est-ce que c’était que ce discours ? »
Svetlana Petrovna soupira :
« Je ne faisais que proposer une solution raisonnable : cet enfant serait mieux dans un internat spécialisé, et vous pourriez construire une vraie famille. »
« Tu as vraiment dit ça ? » s’étrangla Nikita.
« Bien sûr ! » répliqua sa mère. « Ce garçon n’est pas de votre sang ! »
Nikita resta silencieux un instant, rassemblant son calme, puis répondit fermement :
« Mark a cessé d’être un étranger le jour où j’ai choisi Iryna. Quand on aime une femme, on accepte son enfant. »
« Romantique naïf ! » pesta Svetlana Petrovna. « Tu es aveuglé par ton amour. Attends, tu verras… »
« Assez ! » coupa Nikita, déterminé. « Ce n’est pas moi qui ai un problème, c’est toi. »
Un silence glacial suivit.
« Comment oses-tu me parler ainsi ? Je suis ta mère ! Je t’ai tout donné ! » hurla-t-elle.
« Tu es ma mère, mais pas la maîtresse de ma vie, » répondit Nikita calmement. « Si tu reparles de te débarrasser de Mark, je coupe tout contact. C’est mon dernier mot. »
Le téléphone émit un bip.
« Je ne pensais pas qu’elle irait aussi loin… » confessa Nikita, la voix étranglée.
Iryna resta silencieuse, le poing serré.
Trois jours s’écoulèrent dans un silence pesant. Svetlana Petrovna ne donna aucun signe de vie. Nikita semblait tendu, absent au travail et silencieux à la maison. Puis, un jeudi soir, le téléphone sonna : c’était elle.
« Nous devons parler, » dit-elle d’une voix glaciale. « Tous les trois. Ce soir. »
« Je ne pense pas que ce soit une bonne idée, » répondit Iryna.
« Petite idiote, » la coupa Svetlana Petrovna. « On parle de l’avenir de mon fils : à vingt heures, soyez là. Sinon, je viendrai. »
Nikita rentra plus tôt, le visage marqué.
« Ta mère a appelé, » annonça Iryna. « Elle dit avoir changé d’avis, vouloir accepter notre famille. »
« J’y crois à peine, » souffla-t-il. « Mais il faut essayer. »
Ils arrivèrent pile à l’heure chez Svetlana Petrovna, qui les reçut élégante, impassible.
« Entrez, j’ai préparé le dîner. »
La table était dressée pour un grand repas : cristal, argenterie, vin en carafe. Svetlana Petrovna servit les plats, prenant la parole d’une voix étonnamment douce :
« Je reconnais avoir été excessive. L’inquiétude maternelle me fait parfois dire des horreurs. Je te demande pardon, Iryna. »
Iryna hocha la tête, méfiante.
« Je veux réparer mon erreur, » poursuivit la belle-mère en se tournant vers Nikita. « Tu te souviens de mon testament ? L’appartement en ville, la maison de campagne, mes économies ? »
Nikita fronça les sourcils.
« Maman, ce n’est pas le moment… »
« Si, c’est maintenant ! » insista-t-elle. « Je veux tout léguer à toi et à tes futurs enfants. De vrais enfants. »
Elle appuya sur le mot « vrais » en fixant Iryna.
Iryna sentit la colère monter : ils parlaient d’héritage comme si son propre enfant ne comptait pas. Elle ouvrit la bouche, mais Nikita la devança :
« Et en échange ? » demanda-t-il.
« Tu pourras garder l’enfant si tu veux, » répondit Svetlana Petrovna. « Mais ne le considère pas comme ton fils. Ne lui consacre ni ton temps ni tes ressources. »
Un froid glacial envahit la pièce.
« Tu n’as pas changé d’avis, » murmura Nikita.
« J’offre un compromis, » fit-elle. « Le garçon vit chez vous, mais tu ne t’y attaches pas. C’est logique. »
Iryna se mordit la lèvre, prête à exploser. Mais Nikita se leva, le regard dur :
« Tu sais quoi ? J’ai passé ma vie à répondre à tes attentes : études prestigieuses, carrière, argent… »
Il se tourna vers la fenêtre.
« J’étais ton projet, pas ton fils. Si j’accepte tes conditions, je ne serai jamais un vrai père. »
« De quoi parles-tu ? » s’irrita Svetlana Petrovna. « Je veille à ton avenir ! »
« Non, » répliqua Nikita. « Tu nourris tes fantasmes. Ma famille, c’est Iryna et Mark. Et c’est mon choix. »
La belle-mère pâlit.
« Tu le regretteras ! Plus d’héritage, rien ! Tout ce que je t’avais prévu… »
« Garde-le, » dit Nikita en serrant la main d’Iryna. « Nous nous débrouillerons. »
Sous les cris de Svetlana Petrovna, ils quittèrent la maison sans se retourner. Dehors, Iryna éclata en larmes, mais de soulagement.
« Tu es sûr ? » demanda-t-elle, tremblante. « C’est beaucoup d’argent… »
« Mon avenir, c’est vous, » répondit Nikita en serrant sa main. « Le reste, je le gagnerai moi-même. »
Une semaine plus tard, Nikita alla chercher Mark à son atelier de maths, seul, sans Iryna. Le garçon sortit, hésitant.
« Maman est occupée ? » demanda-t-il en s’installant.
« Non, » répondit Nikita en démarrant la voiture. « Je voulais juste passer un moment avec toi. Nous deux, comme des hommes. »
Ils finirent assis sur un banc au bord d’un lac, dans un parc. Les cornets de glace leur glaçaient les mains tandis qu’ils regardaient les voiliers glisser sur l’eau.
Mark lécha sa glace à la vanille, puis murmura :
« Je sais pour l’ultimatum de grand-mère. Les murs de la maison sont aussi fins que du papier à cigarettes. Même mes écouteurs ne suffisent pas. »
Nikita hocha la tête :
« Et toi, qu’en penses-tu ? »
« Que tu as choisi nous plutôt que l’argent, » souffla Mark. « C’est… étrange. »
« Pourquoi ça ? » demanda Nikita.
« D’habitude, les adultes choisissent l’argent, » répondit Mark en fixant l’eau.
« Tu sais, » dit Nikita en s’appuyant contre le dossier du banc, « j’ai toujours été le fils de ma mère. Maintenant, je veux essayer d’être père. Si tu es d’accord. »
Le garçon resta silencieux un long moment, puis, après une profonde inspiration :
« Merci, papa, » dit-il timidement, comme s’il découvrait la saveur de ces mots.
Nikita sentit une boule dans la gorge et posa une main rassurante sur l’épaule de Mark :
« Rentrons. Maman doit s’inquiéter. »
Ce soir-là, ils préparèrent le dîner à trois, coupant des légumes et riant des maladresses de Nikita en cuisine. Mark parla de son concours, Iryna de son nouveau travail, et Nikita évoqua leurs projets de vacances. Un simple repas familial.
Pendant ce temps, dans la grande maison entourée de haies, Svetlana Petrovna se tenait devant un miroir ancien au cadre doré. Un verre de vin tremblait dans ses doigts. Son reflet était parfait : chaque cheveu à sa place, ses rides camouflées, les saphirs de ses boucles d’oreilles scintillant d’un éclat froid. Seuls ses yeux trahissaient sa vraie nature : deux puits gelés où régnait le silence d’une défaite amère.
Elle n’avait pas prévu que, un an plus tard, Nikita reviendrait non pas pour réclamer son héritage, mais pour lui dire : « Nous sommes prêts à t’accueillir, si tu es prête à nous accepter. » Elle ignorait encore qu’elle finirait par appeler Mark son petit-fils — d’abord à contrecœur, puis avec une fierté forcée.
Mais tout cela appartenait à l’avenir. À cet instant précis, dans cette cuisine aux parfums de basilic et de pain frais, trois personnes découvraient ce qui était plus fort que le sang et l’argent : le vrai sens d’une famille.
