Ah, celles et ceux qui ont passé des années à s’occuper d’un parent âgé et malade — qu’il s’agisse de votre propre père ou d’un beau-père — n’ont même pas besoin que je m’étale. Ils savent déjà de quoi je parle.
Depuis dix ans, mon beau-père, Ivan Petrovitch, était très gravement malade. C’était un homme extraordinaire, mais la vieillesse, vous le savez, ne fait de cadeau à personne. Durant toute cette période, mon mari et moi avons été constamment à ses côtés.
C’était, en plus de nos emplois, un véritable second travail : sans repos, sans vacances. L’accompagner à tous les rendez-vous médicaux, acheter des médicaments hors de prix, préparer des repas spéciaux, adapter son petit appartement pour qu’il y vive confortablement.
Je connaissais par cœur chacune de ses ordonnances et l’heure exacte de chaque comprimé. Après sa journée de travail, mon mari ne rentrait pas directement à la maison : il filait chez son père. Nous ne nous en plaignions pas. Pour nous, c’était notre père. Une personne sacrée.
Mon mari a une sœur, Alina — ma célèbre belle-sœur. Très « occupée », vivant dans la ville voisine, avec « sa propre vie, sa propre entreprise, ses propres problèmes ». En dix ans, elle est venue voir leur père trois fois. Trois. Pour son anniversaire, une boîte de chocolats à la main : elle restait une petite heure, soupirait que « papa commence à vraiment décliner », puis repartait aussitôt dans son univers surchargé.
Et lorsque nous lui demandions au moins de participer un peu — ne serait-ce que pour les médicaments — sa réponse était toujours la même :
« Oh, je n’ai vraiment pas de marge en ce moment ! »
Bien sûr, ça ne l’empêchait pas de partir deux fois par an en Turquie.
L’an dernier, Ivan Petrovitch est parti. Les funérailles, le repas de condoléances… Le cœur serré, les larmes, la fatigue nerveuse — tout ce que vous imaginez dans ces moments-là. Mon mari et moi étions épuisés jusqu’à l’os, aussi bien moralement que physiquement.
Après l’enterrement, nous étions assis à la réception. Les invités partageaient leurs souvenirs, parlaient de la gentillesse et de la droiture de mon beau-père. Et soudain, Alina — qui avait sangloté le plus fort au cimetière — pousse son assiette et, d’une voix froide mais très professionnelle, lance :
— Bon. Puisque tout le monde est là, il faut régler la question de l’appartement de papa. Selon la loi, la moitié me revient. Il faudra le vendre et partager l’argent.
Je vous jure, ma fourchette m’a échappé des mains. Un silence glacial a traversé la pièce. Le corps de son père n’était pas encore complètement froid qu’elle parlait déjà de mètres carrés et de liquidités.
Mon mari — un homme doux, qui déteste les conflits — est devenu livide. Il a juste réussi à murmurer :
— Alina, ce n’est pas le moment…
— Et ce sera quand, alors ? rétorque-t-elle sèchement. Après que vous ayez tout refait et que je ne puisse plus rien vérifier ? La loi est de mon côté.
En la regardant, avec ce visage tendu par la cupidité, j’ai soudain compris que mon mari allait finir par céder, juste « pour avoir la paix ». Mais moi… je ne suis pas lui. Pendant ces dix années, je n’avais pas seulement veillé sur mon beau-père. J’avais préparé autre chose.
Je suis quelqu’un de très ordonné. Alors, année après année, j’ai conservé chaque justificatif. Chaque ticket de pharmacie. Chaque quittance de charges que nous payions pour son logement. Chaque facture des artisans qui venaient rénover l’appartement. Chaque reçu de taxi quand nous emmenions papa à l’hôpital.
Tout était soigneusement rangé dans un gros classeur, avec une étiquette simple : « Papa ».
À l’époque, je ne savais pas vraiment pourquoi je le faisais. C’était comme une petite voix intérieure qui me soufflait : « Garde tout. Ça servira. »
La semaine suivante, nous nous retrouvons tous chez le notaire. Alina arrive rayonnante, traînant son avocat derrière elle. Elle avait, à n’en pas douter, déjà dépensé mentalement sa part. Mon mari, lui, semblait écrasé, prêt à accepter n’importe quoi.
Le notaire commence à parler. Et là, je l’interromps poliment :
— Excusez-moi, je voudrais ajouter un élément.
Je sors alors de mon sac le fameux classeur.
Oh, mes amis… quel moment délicieux. Je pose le dossier sur la table avec un bruit sourd. Le notaire lève les yeux, intrigué.
— Alina, dis-je en la regardant droit dans les yeux, tu as raison sur un point : la loi te reconnaît une part de l’appartement. Mais il y a un « léger » détail.
J’ouvre tranquillement le classeur.
— Ici, — je montre la première liasse — ce sont les dépenses de médicaments sur dix ans. Là, ce sont les quittances de charges que nous avons réglées. Et pour finir, voici les factures des travaux effectués dans l’appartement à plusieurs reprises.
Le total de tout ce que nous avons déboursé pour soigner ton père et entretenir ce logement — je parcours rapidement la feuille récapitulative — équivaut à peu près à la moitié de la valeur actuelle de l’appartement.
Je me tourne vers elle :
— Alors, voilà tes deux options. Option numéro un : nous déduisons immédiatement ta part des frais que nous avons engagés. Dans ce cas, ta part réelle s’élève à… — je fais mine de calculer — quasiment zéro.
Option numéro deux : nous allons au tribunal. Je dépose ce dossier, j’appelle les voisins à la barre, et ils expliqueront en détail qui était là chaque jour auprès de papa, et qui ne passait que pour apporter des chocolats. Tu choisis quoi ?
Silence absolu.
L’avocat d’Alina me regardait avec un air soudain beaucoup plus respectueux.
Quant à Alina, elle fixait le tas de reçus, blême. Son assurance s’est d’abord fissurée, puis s’est muée en stupeur, avant de se transformer en une colère impuissante. Son joli plan venait de s’effondrer sous ses yeux.
Depuis ce jour, elle ne nous a plus jamais téléphoné. Mon mari et moi, nous vivons aujourd’hui tranquillement dans l’appartement de papa. Chaque mur, chaque objet, chaque recoin nous rappelle sa présence et tout ce qu’il a été pour nous.
Alors dites-moi franchement : ai-je trahi « l’esprit de famille »… ou bien l’ai-je simplement défendu à ma manière ?
Merci d’avoir lu mon histoire. Votre petit « j’aime » est le plus beau des soutiens. Et j’attends avec curiosité vos propres histoires en commentaires.
