Marina monta les marches du centre d’affaires presque en sprint, avalant deux, parfois trois marches d’un coup. Ses talons claquaient sur le marbre, secs et nerveux, comme un métronome réglé sur sa rage. Troisième étage, couloir, angle à gauche — elle aurait trouvé le bureau d’Anton même les yeux fermés.
La porte portant la plaque **« Anton Rogov — Directeur financier »** s’ouvrit brutalement. Marina s’arrêta net sur le seuil, le souffle court — moins à cause des escaliers que du cyclone intérieur qui lui brûlait la poitrine.
Anton était derrière son bureau. En face de lui, deux hommes en costumes impeccables, dossiers ouverts, posture de réunion. Quand il vit Marina, il eut un sursaut et tira sur sa cravate comme si cela pouvait arranger la situation.
— Bonjour, messieurs, lança Marina d’une voix trop polie pour être honnête. Pardon pour l’irruption. J’ai juste besoin de parler immédiatement à mon mari… enfin, à l’homme qui a choisi de divorcer de moi par publication Facebook.
L’un des visiteurs — un grand gaillard au sommet du crâne déjà dégarni — avala de travers sa gorgée d’eau.
Marina avança d’un pas, les yeux plantés dans ceux d’Anton.
— À ce point, Anton ? Tu es donc incapable de me le dire en face ? Il a fallu que je l’apprenne par Svetka Krylov, qui est tombée sur ton “statut” comme on tombe sur une promo au supermarché ?
Le visage d’Anton se vida de ses couleurs.
— Ce n’est pas… le bon moment.
— Pas le bon moment ? répéta Marina en ricanant. Il existerait donc un calendrier pour humilier sa femme ? J’aurais dû attendre quoi… une lettre recommandée ? Ou m’abonner à ton profil pour recevoir les notifications sur ma propre vie ?
Elle attrapa le verre posé sur le bureau et projeta l’eau au visage d’Anton. Il se leva d’un bond, trempé, bouche entrouverte, incapable d’articuler quoi que ce soit.
— Lâche ! hurla-t-elle. Tu n’as même pas la décence de me regarder droit dans les yeux !
Dans l’entrebâillement de la porte, la secrétaire, Olya, apparut timidement. Derrière elle, des silhouettes d’employés curieux se pressaient déjà.
Marina se retourna vers les deux visiteurs, manifestement gênés mais rivés à la scène.
— Excusez-moi, messieurs, dit-elle avec un sourire amer. Ce n’était pas dans le programme. Mais je me suis dit que vous aviez le droit de savoir avec qui vous négociez.
Elle pointa Anton, qui essuyait sa chemise et son visage avec une agitation ridicule.
— Voilà un homme “moderne” : incapable d’annoncer un divorce en personne, mais très à l’aise pour avertir tout internet. Pratique, non ? Plus besoin de parler. Un statut, et c’est réglé.
Les deux hommes se levèrent maladroitement, récupérèrent leurs affaires, marmonnant qu’ils “reprogrammeraient” la réunion.
— Bien sûr, faites donc, répondit Marina en reculant vers la porte. Qui sait, il vous informera peut-être de votre prochain contrat sur son mur.
Elle sortit la tête haute. Ce n’est qu’une fois la porte refermée qu’elle s’adossa au mur du couloir, ferma les yeux, et sentit ses jambes trembler.
Dans le bureau, l’air était devenu lourd. Vadim, debout près de la fenêtre, regardait Anton se changer avec une grimace mi-consternée mi-fatiguée.
— Tu as vraiment fait ça… ? Divorce annoncé sur Facebook ? demanda-t-il.
Les clients, eux, avaient disparu en moins de deux minutes, invoquant avec un tact forcé que “la famille passait avant les affaires”.
Anton grommela :
— Tu la connais. Elle explose pour rien. Si je lui avais parlé en face, elle m’aurait égorgé.
Vadim secoua la tête, écœuré.
— Mets-toi une seconde à sa place. Si je découvrais mon divorce sur les réseaux, je ferais dix fois pire. Ce que tu lui as fait, c’est une gifle publique. Ça t’aurait coûté quoi… une vraie conversation ?
Anton jeta un mouchoir dans la corbeille, vexé.
— Elle est comme sa mère. Tu ne sais pas ce que je vis.
— Et toi, tu ne vois pas ce que tu viens de déclencher, souffla Vadim. Tu t’inventes des excuses après coup.
Anton le coupa, agacé :
— Ça ne te regarde pas. Retourne bosser. Ton rapport ne va pas se finir tout seul.
Vadim se dirigea vers la porte, puis s’arrêta.
— Au fait, Marina n’a pas tort. T’es un lâche.
La porte claqua. Anton resta seul, s’affala sur sa chaise, prit son téléphone et fixa son propre post :
**« Après mûre réflexion, j’ai décidé de divorcer de Marina. Merci de respecter notre choix. »**
Son doigt hésita au-dessus de “Supprimer”. Puis il posa l’appareil.
Trop tard.
Dehors, Marina dévala les marches, sortit comme une furie, inspira l’air glacé de février à pleins poumons. Ses joues brûlaient — le froid et la rage se disputaient le même territoire. Les passants poursuivaient leur vie sans imaginer qu’à quelques mètres, une femme venait d’apprendre la fin de son mariage… à travers une publication.
Elle appela Polina.
— Allô ? La voix de son amie sonnait déjà inquiète.
— Allô… répondit Marina dans un rire nerveux. Je viens d’avoir un échange passionnant avec mon mari. Enfin… avec celui qui a décidé de me quitter par Facebook.
Elle traversa la rue sans regarder, frôla une Toyota noire. Le conducteur klaxonna en jurant. Marina ne se retourna même pas.
— Non… c’est une blague ? s’étouffa Polina.
— Pas du tout. Ce matin, Nadya, du boulot d’Anton, m’appelle : “Tu as vu ce qu’il a écrit ?” J’ouvre son profil… et je tombe sur son annonce, bien propre, bien publique. Comme un communiqué officiel.
— Attends… je vérifie… répondit Polina, puis un silence. Et un cri : Mais c’est vrai ! Et les commentaires… mon Dieu, ça déborde ! Et toi… tu as commenté !
— Évidemment. Et ensuite je suis montée à son bureau. Je lui ai offert un petit moment de vérité devant ses clients. Eau comprise.
— Je t’adore, lâcha Polina. Et ton commentaire sur son “absence de colonne vertébrale” ? Une œuvre d’art.
Marina s’arrêta net.
— Polina… j’ai envie de l’enterrer.
— Non. Stop. On reste du côté des vivants et du Code pénal, répondit Polina, plus ferme. Ne transforme pas ça en fait divers.
Le rire de Marina se brisa.
— Comment il a pu… sept ans, Polina. Sept ans, et il balance ça comme une info météo.
Elle s’effondra sur un banc dans un petit square, sans même sentir la neige imbiber son manteau.
— Je fais quoi maintenant ? murmura-t-elle, la colère laissant place à un vide douloureux.
— D’abord, pas de vengeance stupide. Ensuite, on fait ça proprement. Il a décidé, tu protèges tes droits, tu te protèges toi.
— Proprement ? Après m’avoir affichée ?
— Sans sang, au moins, soupira Polina. Tu es plus solide que tu ne crois.
— Tu sais quoi ? Ce soir je me saoule et je trouve un autre mec ! lança Marina en se relevant brusquement.
Polina éclata de rire.
— Toi ? Tu bois un demi-verre de vin aux fêtes et tu dis que tu as “la tête qui tourne”. Et les hommes… après ta scène au bureau, ils vont demander une autorisation parentale avant de te parler.
Marina rit à son tour, mais c’était un rire cassé.
— J’ai juste besoin que ça s’arrête, Polina. J’ai besoin de couper le fil.
— Alors coupe-le. Pleure, crie, mais ne t’attache pas à lui par la haine. La vengeance, c’est encore un lien. Tu dois le rompre. D’accord ?
Les larmes montèrent sans prévenir. Marina essuya ses joues.
— D’accord… Merci. Je te rappelle.
Elle rentra chez elle plus tard, devant la porte de l’appartement, téléphone serré dans la main. Son doigt flotta sur “Maman”. Diana Sergeyevna devait savoir… mais pas comme ça. D’abord Anton. Une vraie discussion. Sans public. Sans spectacle.
Elle entra. L’appartement l’accueillit dans son ordre parfait : murs clairs, grandes baies vitrées, lumière d’hiver qui glissait sur les meubles. Sa fierté. Son refuge.
Moussy, le persan roux, arriva en ronronnant, se frotta à ses jambes.
— Toi, au moins, tu ne me trahis pas, souffla Marina en caressant sa fourrure.
Elle mit la climatisation : l’air lui semblait étouffant. Puis elle s’affala sur le canapé. Partout, les traces de sept années : cadres, petits cadeaux, la tasse préférée d’Anton, comme une signature.
Elle prit une photo de leurs vacances récentes : Anton l’entourait de ses bras, ils riaient, la mer derrière. Trois mois. Trois. Qu’est-ce qui avait basculé ?
— Quel hypocrite… murmura-t-elle.
Son esprit rembobina : leur rencontre à la sortie de l’université, sa soutenance, sa carrière d’enseignante qui décollait. Elle, respectée, stable. Lui, à l’époque, employé mal payé d’un musée. Et ses parents à elle, qui avaient cru en lui. Son père, Youri Borisovich, qui lui répétait : “Trouve une niche.” Sa mère, Diana : “Les gens veulent du sain. Il y a un marché.”
Anton avait foncé. Intermédiaire d’abord, puis patron d’une petite structure, puis quinze employés, entrepôts, transport. Marina avait été fière.
Et maintenant ? Maintenant, il la jetait comme on change un statut.
— Lâche… souffla-t-elle en frappant un coussin. Lâche !
Moussy fila se cacher.
Le téléphone vibra : sa mère. Marina refusa. Pas maintenant.
Le soir, la serrure tourna doucement. Marina releva la tête. Deux voix. Anton… et Vadim.
Elle se redressa, méfiante. Anton avait-il ramené un témoin pour se protéger ? Un garde-fou pour éviter la discussion ?
Anton entra en premier, le regard fuyant. Vadim le suivait, embarrassé.
— Salut, lâcha Anton sans la regarder.
— Bonsoir, dit Vadim.
— Merci, Vadim, ironisa Marina. Mais je ne réclame pas d’escorte. On a deux mots à se dire, lui et moi.
Vadim se gratta la nuque, mal à l’aise.
— Je ne veux pas jouer l’arbitre. Je l’ai juste raccompagné. Maintenant… vous devez parler.
— Ne pars pas, souffla Anton en l’attrapant au bras.
Vadim se dégagea.
— Non. Marina a raison. Débrouille-toi. Salut.
La porte claqua, les laissant seuls.
— Même pour venir ici, tu avais besoin d’un témoin ? demanda Marina.
Anton explosa :
— Arrête ! Arrête de me traiter de lâche !
— Et je t’appelle comment ? Un héros ? Parce que tu as “communiqué” ton divorce sur Facebook ?
— Je n’ai pas… “communiqué” ! J’ai annoncé ma décision !
— Nuance brillante, ricana Marina. Tu as informé la planète sans me prévenir. Quelle élégance.
Ils se faisaient face, séparés par la table basse comme une frontière.
— Tu m’as trahie, dit Marina, plus calme, mais tranchante. Tu voulais éviter ma réaction… ou tu voulais me rabaisser ?
— Je savais que tu ferais une scène ! répliqua Anton en tapant la table. Et tu as confirmé ce matin que j’avais raison !
— Tant mieux. Au moins, on sait qui tu es.
Puis, brusquement, la colère retomba. Un froid lucide la traversa.
— Fais tes valises. Tu pars.
Anton cligna des yeux.
— Pardon ? Pourquoi moi ? Cet appart, c’est autant le mien que le tien !
— Cet appartement est au nom de ma mère. Donc non : ce n’est pas “autant le tien”.
— On a payé des travaux, acheté des meubles !
Marina ne répondit pas. Elle prit son ordinateur, ouvrit le profil d’Anton.
— Qu’est-ce que tu fiches ? demanda-t-il, méfiant.
— Je te parle dans ta langue.
Elle tapa, puis lui montra l’écran :
**« Anton Rogov : fais tes valises et sors de MON appartement. Laisse les clés sur la table. P.S. : ceci vaut notification officielle d’expulsion, au cas où tu préfèrerais débattre en ligne. »**
Anton devint fou.
— Tu es malade ! Les gens vont parler !
Marina éclata de rire.
— Voilà. C’est ça, ton vrai problème : les gens. Le regard des autres. Pas moi, pas notre mariage — la galerie.
Anton voulut attraper l’ordinateur.
— Efface !
Marina referma le capot.
— Tu as jusqu’à ce soir. Va où tu veux. Chez ta maîtresse, tiens.
Anton rougit, figé. Marina comprit immédiatement.
— Ah… donc c’est ça, murmura-t-elle, la voix étranglée. Nouvelle voiture, nouveau style… et maintenant nouvelle femme ?
— Ça suffit, Marina !
Il partit dans la chambre, ouvrit des tiroirs, jeta des affaires dans un sac.
La sonnette retentit. Marina alla ouvrir : Polina, avec un sac de courses.
— J’ai pris de quoi… commença Polina, puis aperçut Anton. Il est encore là ?
— Il se prépare à sortir. Tu arrives pile pour le spectacle final.
Polina entra, posa le sac. Anton apparut, sac à la main, tendu.
— Bonsoir, Polina.
— Bonsoir, répondit-elle, glaciale. Alors, tu sais parler autrement que par statuts ?
Anton serra les dents, ne répondit pas.
— Tu vois comme il est brave ? lança Marina. Il a même quelqu’un d’autre, apparemment.
— Tu sais qui ? demanda Polina.
— Non. Une figurante. Probablement. Anton a des goûts de businessman : plus c’est vide, plus ça l’apaise.
Anton, blême, comprit qu’il n’y aurait rien à sauver ici. Il sortit, revint chercher des affaires, puis repartit.
— Je change les serrures demain, annonça Marina. Ne tarde pas.
Il acquiesça sans regarder en arrière.
Restées seules, Polina servit deux verres de vin.
— Marina… tu ne devrais peut-être pas tout étaler en public. Ça nourrit les commérages.
— Il a ouvert le bal, répondit Marina. Je ne vais pas faire semblant que c’est une séparation “respectueuse”.
Elle tapa encore :
**« Mon mari est parti avec deux sacs. Divorce version réseaux : terminé. Rideau. »**
Polina soupira.
— Et maintenant ?
Marina essaya de hausser les épaules, mais s’effondra en sanglots.
— Sept ans, Polina… Jetés. Et moi… moi je l’aimais.
Polina la prit dans ses bras.
— Ça va aller.
— Je ne veux pas “être forte”. Je veux juste que ça redevienne normal…
— Un jour après l’autre, dit Polina. D’abord ça brûle, ensuite ça cicatrise.
Le lendemain, on frappa. Marina s’attendait à Anton. C’était sa belle-mère, Veronika Artiomovna, qui entra sans attendre d’être invitée, inspectant l’appartement comme une experte.
— Et tout ça, ça revient à qui ? lança-t-elle, sèche.
— Cet appartement appartient à ma mère, répondit Marina. Votre fils n’aura rien.
Veronika se crispa.
— Tu es ignoble. Après l’avoir ridiculisé, tu veux encore lui prendre le toit !
— Ridiculisé ? Il a annoncé notre divorce sur son mur. J’ai juste répondu.
— Tout internet commente ! Tu as transformé ça en cirque !
— Les gens honnêtes parlent en face. Lui a choisi le spectacle.
Veronika tenta un ton plus doux, posa une main sur son épaule.
— Ne te précipite pas. Oui, il a eu tort… peut-être même qu’il a une maîtresse… mais ça arrive. Les couples traversent des crises.
— Vous minimisez vraiment tout, dit Marina, froide. Avec votre fils, c’est fini.
Veronika se redressa.
— Dans ce cas, tu partageras ce que vous avez acquis ensemble. Il a droit à la moitié.
Marina éclata de rire.
— Renseignez-vous. Cet appart n’a jamais été un bien commun. Maintenant, la porte.
Veronika partit, vexée, avec une menace mal inspirée :
— Tu le regretteras.
— Jamais, répondit Marina.
Plus tard, au département de philologie, Marina corrigeait des copies quand sa sœur Oksana débarqua, impeccable, manteau marine, sac rouge criard.
— On enterre quelqu’un ? lança Marina sans lever les yeux.
— Ton mariage, apparemment, répondit Oksana. Tu pensais me le dire quand ? Quand les journaux en parleraient ?
— Je voulais éviter… le drame.
Oksana posa son téléphone.
— Trop tard. La ville entière parle du post, et maman panique. Papa veut aller “discuter” avec Anton.
Marina inspira, fatiguée.
— Je l’ai soutenu pendant des années, murmura-t-elle. J’ai mis de l’argent, j’ai cherché des fournisseurs, j’ai recruté. Des nuits entières sur des contrats… Et voilà comment il me traite.
— Et si tu l’avais appris en face ? demanda Oksana.
— J’aurais eu mal. Mais moins. Là, c’est une humiliation.
— Viens dîner, proposa Oksana. Il faut que tu sortes.
— Où ?
— Au Safran. Musique live. Ambiance calme.
Marina accepta.
Pendant ce temps, Anton entra dans l’appartement avec sa clé, profita de leur absence, empaqueta vite ses affaires. Quatre sacs. Des souvenirs qu’il mit de côté, comme si l’ordre pouvait atténuer sa culpabilité.
Quand la porte s’ouvrit, Marina le trouva là, au milieu des sacs. Elle le regarda, posa ses courses, ôta son manteau, puis se changea lentement, presque exprès. Anton détourna les yeux.
— Je mets tout sur le palier, dit-il. Je repasserai pour les papiers.
— Avant demain soir. Après, serrure changée.
Il partit avec ses sacs.
Seule, Marina se regarda dans le miroir : jolie, soignée, en forme.
— Qu’est-ce qui n’allait pas chez moi ? murmura-t-elle.
Le chat miaula, réclamant une caresse. Marina ne répondit pas.
Les jours qui suivirent furent un apprentissage brutal du silence. Marina allait parfois dans l’ancien bureau d’Anton, respirait son odeur encore présente, voyait la date de leur mariage utilisée comme mot de passe. Il ne l’avait même pas changée.
Elle ouvrit son profil.
Et ce qu’elle lut lui glaça le sang : Anton racontait qu’elle l’avait jeté dehors, humilié, détruit ses diplômes, insulté. Les commentaires pleuvaient, pleins de pitié pour lui.
Marina referma l’ordinateur d’un geste sec. Répliquer, c’était jouer dans son théâtre. Se taire, c’était lui laisser la victoire.
Polina appela :
— Tu as vu ?
— Oui. Il ment, Polina. Il ment sans trembler.
— Tu vas faire quoi ?
Marina fixa les diplômes accrochés au mur — intacts, brillants, bien à leur place.
Puis elle sourit. Lentement.
— J’ai une idée.
Elle décrocha un cadre, puis un autre, posa les diplômes sur la table, comme des pièces à conviction.
— On va régler ça autrement.
Elle composa un numéro.
— Viktor ? J’ai besoin de toi. Tout de suite.
Un mois plus tard, tribunal. Marina en tailleur sombre, posture nette. Anton dans son costume Hugo Boss — cadeau de Marina, ironie parfaite.
Ils se croisèrent dans le couloir.
— J’espère que tu ne vas pas refaire un scandale, lança Anton.
Marina sourit.
— Ça dépend de qui aura besoin de se cacher.
À côté d’elle, un homme élégant.
— C’est qui ? demanda Anton.
— Viktor Dementiev. Mon avocat.
Anton fronça les sourcils.
— Un avocat ? Pour un divorce ?
— Je suis nulle en droit, dit Marina avec douceur. Alors je me fais aider.
Audience.
Anton déclara :
— Madame la juge, nous demandons le divorce. Et je demande la moitié de la valeur de l’appartement où nous vivions.
La juge se tourna vers Marina.
— Vous confirmez vouloir divorcer ?
— Oui.
Viktor se leva, posa des documents.
— Concernant l’appartement : il appartient à la mère de ma cliente, Diana Sergeyevna Kudryavtseva. Il n’a jamais intégré le patrimoine commun.
Anton protesta :
— J’ai payé des travaux !
— Quand ? demanda la juge.
— Il y a deux ans.
— Il en a profité deux ans, répondit Viktor. La “compensation” est déjà vécue, si vous me permettez.
La juge nota, impassible.
Anton tenta encore :
— La Volkswagen Tiguan…
— Acquise avant le mariage, avec fonds propres, coupa Viktor, justificatifs à l’appui.
Et ainsi, demande après demande, tout tombait.
Puis Viktor posa un autre dossier.
— Durant le mariage, le défendeur a créé la société EcoFood. Ma cliente a contribué au financement et a participé activement à sa mise en place. Nous demandons la reconnaissance de sa part : 50% des profits.
Anton se redressa, livide.
— C’est MA société !
— Créée pendant le mariage, donc entrant dans la communauté, répondit Viktor. Voici les bilans : 19 320 000 roubles de bénéfices en trois ans. Ma cliente a droit à la moitié.
Anton explosa :
— C’est du vol !
— C’est la loi, répliqua Viktor calmement.
La juge ajourna l’affaire pour étude et ordonna la production de tous les documents comptables.
— Prochaine audience : le 15 avril à 10 heures.
Dans le couloir, Viktor lança à Anton, froid :
— Toute tentative de transfert ou dissimulation de fonds sera considérée comme frauduleuse.
Anton se tourna vers Marina, désespéré :
— Tu ne peux pas me faire ça !
— Toi, tu pouvais m’annoncer un divorce en story. Moi, je peux défendre mes droits, répondit-elle. Mes diplômes sont intacts. La confiance, elle, ne l’est plus.
Le jour même, Marina publia :
**« Décision provisoire : 50% des profits de l’entreprise me reviennent. Merci pour votre soutien. »**
La ville s’enflamma. Notifications. Commentaires. Ironie. Karma en emojis.
Anton apprit la nouvelle lorsque son téléphone se transforma en alarme.
Dans son bureau, sa secrétaire entra, paniquée :
— Anton, les clients appellent sans arrêt. Ils veulent savoir si la société va tenir.
Anton resta figé.
— Fais venir Vadim. Tout de suite.
Vadim arriva, sombre.
— Tu as vu ?
— Oui.
— Il faut rassurer les gros clients, dit Anton.
Vadim secoua la tête.
— Ils ne sont pas stupides. Ils voient une guerre de propriétaires, ils vont signer ailleurs. Personne ne veut d’un fournisseur instable.
Anton tenta :
— J’ai juste écrit un post !
Vadim le fixa, lassé.
— Justement. Tu as rendu ta vie privée publique. Et tu as entraîné toute la boîte avec toi.
Le lendemain, Marina reçut des appels de fournisseurs : certains demandaient si elle montait sa structure, d’autres proposaient déjà de basculer chez elle.
Le soir, dans leur café habituel, Marina raconta tout à Polina.
— Même “Liniya” m’a contactée… Ils cherchent un partenaire fiable.
Polina s’illumina.
— C’est une opportunité énorme ! Tu n’as qu’à signer.
— Je suis prof, Polina… pas businesswoman.
— Tu as construit EcoFood dans l’ombre, tu sais faire. Tu embauches un gestionnaire, tu gardes la tête, et c’est toi qui décides.
L’idée resta dans la tête de Marina comme un battement régulier.
Anton appela un soir.
— On doit parler. Ce divorce public tue mon entreprise.
— Parle à mon avocat, répondit Marina, et elle lui envoya le numéro.
— Non. À toi. Je te propose cinq millions. Maintenant.
— Insuffisant.
Anton s’énerva, puis menaça, puis insulta.
Marina resta calme.
— Si tu avais agi comme un adulte, je n’aurais rien exigé. Mais tu as choisi l’humiliation. Je choisis la loi.
Elle raccrocha.
Un mois encore.
Dans un bureau lumineux, Marina examinait des contrats. Polina travaillait à côté.
— Igor Semyonovich confirme : sa production est prête. Et Vasily de “Pain sain” veut entrer au catalogue.
— Note-le, dit Marina.
Elle avait pris un congé de l’université. Sa nouvelle activité prenait forme, et vite.
— Le contrat avec Liniya ?
— Signé. Tes “gestionnaires personnalisés”, ils ont adoré.
Marina esquissa un sourire. Elle mettait enfin en place les idées qu’Anton balayait d’un revers de main.
— Trois autres fournisseurs quittent Anton, ajouta Polina. Il retarde les paiements.
— Je n’aurais jamais cru que tout irait si vite…
— Quand tu exposés ta vie privée au public, tu perds le contrôle. Anton l’a appris à ses dépens.
Chez EcoFood, Anton regardait son bureau se vider. Même Vadim finit par démissionner.
Et Nadya — celle pour qui tout avait basculé — se tenait devant lui, froide, impatiente.
— Tu vas faire quelque chose, ou tu vas la laisser te ruiner ?
Anton n’avait plus d’énergie. Il la regarda comme on regarde une erreur.
Nadya prit son ordinateur, tapa sur son profil :
**« Je te quitte, Anton. »**
Elle valida, le fixa une seconde, puis sortit.
Anton posa la tête sur le bureau. La boucle était bouclée.
Chez Marina, le soir, Chopin jouait doucement. Moussy ronronnait sur ses genoux. Un message de Polina arriva :
**« Tu as vu ? Nadya l’a largué publiquement. »**
Marina ouvrit l’application, lut les commentaires moqueurs, puis referma sans jubilation.
La vengeance n’avait pas le goût qu’elle imaginait. Ce qu’elle sentait, là, c’était autre chose : une paix simple. Une respiration neuve.
La ville continuait dehors. Et, pour la première fois depuis longtemps, Marina aussi.
