« Tu sais, j’ai toujours rêvé d’avoir ma propre maison », dis-je avec un léger sourire, en fixant les clés qu’il tenait entre ses mains.
« Moi, j’ai toujours eu la mienne », répondit-il, arborant ce sourire qui, aujourd’hui, ne faisait que me répugner.
Il était déjà 21h30. Une nouvelle fois, je consultai mon téléphone — toujours aucun message de Sergey. Le repas était froid depuis longtemps, les bougies s’étaient consumées, et le vin que j’avais débouché deux heures auparavant avait perdu toute sa fragrance. Tout comme notre histoire.
Soudain, la porte d’entrée claqua avec une telle force que les vitres du buffet vibrèrent. Sergey fit son entrée, retirant négligemment sa cravate. Son parfum luxueux flottait dans l’air — mais pas celui que je lui avais offert pour notre anniversaire.
« Pourquoi ce retard ? » demandai-je, tentant de garder mon calme.
« Ah, maintenant tu veux des comptes ? » lança-t-il en balançant son attaché-case sur le canapé. « Je travaille, au cas où tu l’aurais oublié. Quelqu’un doit bien s’occuper de cette maison. »
Je mordillai ma lèvre. Six années d’efforts, trois promotions dans une grande entreprise, et pourtant, pour lui, je n’étais toujours qu’« une femme ambitieuse ».
« J’ai préparé le dîner. Je voulais te parler d’une chose importante… » commençai-je.
« Tu sais quoi, Anya ? » m’interrompit-il. « J’en ai assez. Assez de tes reproches incessants, de ton insatisfaction constante, de ces dîners aux chandelles montés de toutes pièces. Tu vis dans un conte romantique, mais ça ne marche pas dans la vraie vie. »
Je restai figée, une boule se formant dans ma gorge, mais je refusai de lui montrer mes larmes.
« Tu as raison », répondis-je d’une voix plus ferme que prévu. « Je vis effectivement dans un roman. Mais ce n’est pas une histoire d’amour. C’est un thriller. Et toi, tu en es le méchant principal. »
Son rire fendit l’air, comme un coup de fouet. Ce son me fit mal au plus profond de moi.
Le divorce fut expédié, comme s’il s’y était préparé depuis longtemps. L’appartement que nous avions construit ensemble, dans lequel j’avais investi non seulement de l’argent, mais aussi une part de mon âme, resta à lui. « C’est légalement à moi », déclara-t-il froidement, comme s’il parlait d’un vieux pull.
Marina, ma meilleure amie, m’aida à dénicher un petit appartement à louer dans un quartier voisin. Modeste, mais accueillant. « Ce n’est que temporaire », répétait-elle, et je hochais la tête, essayant d’y croire.
« Tu sais ce qui me fait le plus mal ? » confiai-je en versant du vin dans des verres sur ma nouvelle petite cuisine. « J’ai réellement aimé cet homme. Pas son appartement, ni son statut, ni son train de vie, mais lui, lui-même. »
« Et lui, il n’aimait que lui-même », répondit Marina en me tendant une serviette. « Et tu sais quoi ? Il est temps que tu maîtrises aussi cet art. »
Je contemplai mon reflet dans la fenêtre. Face à moi, une femme épuisée, le regard vide. Était-ce vraiment moi ? Celle qui, à l’université, rêvait de conquérir le monde ?
« Tu as raison », affirmai-je avec détermination en finissant d’une traite mon verre. « Il est temps que j’apprenne à m’aimer. Et qu’enfin j’apprenne autre chose aussi. »
« Quoi donc ? » demanda Marina.
« À me battre », répondis-je. Pour la première fois depuis longtemps, un vrai sourire illumina mon visage.
Un mois après le divorce, ma vie semblait fonctionner en pilote automatique : boulot, maison, boulot encore. J’essayais d’éviter le passé et de ne pas scruter les réseaux sociaux de Sergey. Marina plaisantait en disant que j’avais l’air d’un zombie tiré de “The Walking Dead”, mais en version habillée. Peut-être avait-elle raison.
« Tu ne peux pas rester enfermée éternellement dans ce petit appartement », lança Marina un soir en arrivant avec une bouteille de vin et une pizza. « Et non, bosser jusqu’à minuit ne compte pas comme une vie sociale normale. »
« Je ne m’isole pas », répondis-je en fermant mon ordinateur. « Je m’adapte. »
« T’adapter ? » Elle renifla en sortant deux verres. « Ma chérie, tu n’es pas un récif corallien pour t’adapter pendant des siècles. Et sinon, tu te souviens de la présentation du nouveau projet la semaine prochaine ? »
Je poussai un soupir. Évidemment que je m’en souvenais. Ce projet, sur lequel je travaillais depuis six mois, devait être soit mon triomphe, soit ma chute. Honnêtement, la deuxième option me semblait plus probable, vu dans l’état où j’étais.
Le matin de la présentation débuta par un accident : je renversai du café sur ma chemise blanche. Avant, cela m’aurait perturbée, mais ce jour-là, je ne pus que rire. Quoi de pire que de perdre un mari et un appartement ?
« Anna Viktorovna », m’appela Alexei Petrovitch, notre directeur, alors que je me dirigeais vers la salle de réunion. « Une minute ? »
Mon cœur se serra. Allait-il annuler la présentation ? Ou pire, savait-il déjà que c’était un échec ?
« J’ai passé en revue vos documents hier soir », commença-t-il en m’invitant dans son bureau. « J’ai une proposition à vous faire. »
Je me préparai au pire.
« Que diriez-vous de prendre la tête d’un nouveau département ? »
« Pardon ? » clignai-je des yeux, certaine d’avoir mal entendu.
« Un département dédié au développement stratégique », expliqua-t-il avec un sourire. « Votre projet correspond parfaitement à ce que nous recherchons, et compte tenu de votre travail, vous êtes la candidate idéale pour le piloter. »
« Mais… et Mikhail Stepanovich ? N’était-ce pas lui le favori ? » demandai-je, encore sous le choc.
« Il devait l’être, oui », admit Alexei Petrovitch. « Mais il a accepté une offre concurrente. Et vous savez quoi ? Ça me réjouit. Votre approche est bien plus prometteuse. »
À la fin de la journée, j’avais du mal à croire ce qui m’arrivait. La présentation avait été un succès, le contrat de promotion glissé dans mon sac, et mon téléphone débordait de messages de félicitations.
« Je te l’avais dit ! » s’exclama Marina, un verre de champagne à la main dans notre bar habituel. « Tu as toujours été la meilleure, ce type ne faisait que ternir ta lumière. »
« Ne l’appelle pas comme ça », répondis-je machinalement avant de rire. « Mais tu as raison. Il est idiot d’avoir tout pris ce que nous avions construit ensemble et de m’avoir laissée derrière. »
« Et maintenant ? » demanda Marina en appelant le serveur pour une nouvelle bouteille.
« Maintenant ? » réfléchis-je. « Je vais acheter mon propre appartement. Un où tout sera à mon goût, pas selon les envies de Sergey. Et tu sais quoi ? Il y aura des rideaux roses. Bien sûr, je prendrai un prêt, mais avec ce nouveau poste, je pourrai assumer. »
« Il détestait le rose ! »
« Exactement ! » levai-je mon verre. « Aux rideaux roses et à une nouvelle vie ! »
Les six mois suivants passèrent à toute vitesse. Mon nouveau rôle demandait toute mon énergie, mais j’adorais ça. Pour la première fois, je me sentais pleinement investie dans ce que je faisais.
Mon appartement (avec ses fameux rideaux roses) se remplissait de petites touches qui le rendaient vraiment mien. Aucun compromis, aucune peur du « qu’en-dira-t-on ». Juste ce que j’aimais.
« Tu as changé », remarqua Marina lors d’un déjeuner, m’observant attentivement. « Ce n’est pas seulement ta nouvelle coupe ou ta garde-robe. »
Elle avait raison. J’avais changé. Fini la femme hésitante qui cherchait toujours l’approbation de son mari. Maintenant, je prenais mes décisions seule — et assumais leurs conséquences.
« Tu sais ce qui est drôle ? » dis-je en remuant mon café. « Je lui suis reconnaissante. »
« À lui ? » Marina s’étouffa avec sa salade, manquant de renverser la sauce.
« Oui, à Sergey », répondis-je calmement. « Sans lui, je n’aurais jamais réalisé ce dont j’étais capable. Je n’aurais jamais trouvé la force de devenir celle que je suis aujourd’hui. Il m’a fait plus de bien que ce qu’il imagine. »
« Et maintenant ? » Sa voix tremblait.
« Maintenant ? » J’ouvris la porte de ma voiture. « Maintenant, il va devoir remettre sa démission. Volontairement, bien sûr. Et je lui fournirai d’excellentes recommandations. »
« Tu te venges ? » son visage se déforma.
« Non », répondis-je en démarrant. « Je fais juste du business. Désolée, mais vous ne répondez plus aux exigences de l’entreprise. »
Le soir, Marina et moi étions sur le balcon de mon nouvel appartement. Le ciel se teintait de rose, assorti aux rideaux.
« Tu sais », commença Marina, pensive, « quand tu parlais de vengeance il y a un an, je pensais que c’était juste de la colère. »
« Moi aussi, j’étais en colère », avouai-je en sirotant mon vin. « Puis j’ai compris quelque chose d’essentiel. »
« Quoi donc ? »
« La meilleure vengeance, ce n’est pas de faire du mal à quelqu’un », répondis-je. « C’est de devenir si forte que cette personne se rende compte toute seule de son erreur. »
Marina leva son verre :
« Aux femmes fortes ! »
« Et à celles qui les aident à le devenir », ajoutai-je en souriant.
Le téléphone vibra avec un message de Marina :
« J’ai entendu la nouvelle ! Comment tu te sens ? »
Je répondis vite :
« Tu te souviens quand tu disais que la vie est le meilleur scénariste ? Je crois qu’elle vient d’écrire la fin parfaite à mon histoire. »
« La fin ? » répondit-elle. « Je crois plutôt que c’est le début. »
La première confrontation avec Sergey dans mon nouveau rôle eut lieu lors d’une réunion générale. J’étais nerveuse, comme à un premier rendez-vous. Deux heures passées à essayer différentes tenues, retouchant mon maquillage plusieurs fois. Finalement, j’optai pour mon tailleur gris préféré, acheté en promotion. Ce n’était pas le plus cher, mais il m’allait parfaitement. Quant aux chaussures… Je me souvenais encore comment il râlait : « Ce ne sont que des chaussures, pourquoi dépenser autant ? » Pour moi, elles symbolisaient une victoire personnelle.
En me voyant dans la vitre du bureau, je faillis éclater de rire. Où était passée cette femme hésitante, trébuchant en sortant de son ancien appartement ? Elle avait disparu. À sa place se tenait une femme droite, au regard assuré.
« Bonjour à tous », lançai-je avec confiance en entrant dans la salle.
Tous les regards se tournèrent vers moi. La seule expression figée d’horreur était celle de Sergey. Son visage pâlit tellement que j’eus peur qu’il s’évanouisse.
« Pour ceux qui ne me connaissent pas encore », commençai-je avec un sourire professionnel, « je suis Anna Viktorovna, votre nouvelle responsable. Je suis certaine que nous allons accomplir de grandes choses ensemble. »
À la fin de la réunion, Sergey tenta de m’arrêter dans le couloir.
« Anya, attends ! C’est une erreur ! »
Je me retournai, haussant un sourcil.
« Sergey Viktorovich, avez-vous des questions professionnelles ? Sinon, je vous prie de m’excuser, j’ai une réunion dans quinze minutes. »
« Des questions professionnelles ?! » s’exclama-t-il en saisissant mon bras. « Tu es… tu es toujours juste… »
« Enlevez votre main. Immédiatement », répondis-je froidement, chaque mot claquant comme un avertissement. « Et je vous conseille de surveiller vos paroles à l’avenir. Je ne voudrais pas que cela soit considéré comme un manquement aux règles. »
Il retira sa main aussitôt, comme brûlé.
« Tu as changé », murmura-t-il, visiblement décontenancé.
« Vraiment ? » fis-je semblant d’être surprise. « Moi, je pense avoir toujours été ainsi. Certains ont simplement préféré l’ignorer. »
Les semaines suivantes furent un jeu d’équilibre délicat. Sergey tentait parfois de négocier, parfois explosait de colère. Mais moi, je restais impassible, concentrée uniquement sur mon travail. Pas de place pour le personnel, pas de compromis. Chaque jour était un pas de plus, chaque réussite une preuve que je valais mieux que ce qu’il avait cru.
« Sergey Viktorovich », dis-je lors d’une réunion, « votre rapport trimestriel… comment dire cela poliment… »
« Qu’y a-t-il ? » rétorqua-t-il sèchement. « Je l’ai toujours fait ainsi. »
« C’est justement le problème », répliquai-je en tapotant la table avec mon stylo. « Vous employez une méthode dépassée de cinq ans. Le monde avance, mais vous êtes figé dans le passé. Merci de revoir les données selon les nouvelles normes. Délai : demain. »
« Demain ?! » s’écria-t-il en rougissant. « C’est impossible, j’ai déjà des plans, des billets pour le théâtre… »
« Ce sont vos problèmes personnels », répliquai-je froidement. « Le travail passe avant tout, ou n’est-ce pas ce que vous me disiez ? »
Après la réunion, Olga, sa nouvelle compagne du département voisin, vint vers moi.
« Anna Viktorovna, puis-je vous parler un instant ? »
Je hochai la tête, m’attendant au pire. Mais elle me surprit.
« Je voulais vous remercier. »
« Pour quoi ? » demandai-je, sur mes gardes.
« Pour m’avoir ouvert les yeux sur sa vraie nature », dit-elle avec un sourire amer. « Hier, j’ai fait mes valises et je suis partie. »
Trois mois après ma prise de poste, Sergey ne se reconnaissait plus. Sa confiance avait disparu, ses performances chutaient, et ses efforts pour conserver son autorité devenaient pathétiques.
Un soir, il m’interpella en sortant du bureau.
« Anya, il faut qu’on parle. »
« Anna Viktorovna », corrigeai-je en sortant mes clés.
« Peu importe ! » cria-t-il, au bord de la crise. « J’ai compris, ok ? J’étais un idiot aveugle. Je n’ai jamais apprécié tes ambitions ni ton talent. Recommençons. »
Je m’arrêtai, surprise. Combien de fois avais-je rêvé de ces mots ?
« Tu sais ce qui est ironique ? » dis-je lentement en le regardant. « Il y a un an, j’aurais tout donné pour les entendre. Mais maintenant… » Je secouai la tête. « Maintenant, c’est différent. »
« Différent ? » fronça-t-il les sourcils. « Tu n’es même pas contente ? »
« Non, je suis reconnaissante », répondis-je calmement. « Sans toi, je ne serais jamais devenue celle que je suis aujourd’hui. Tu m’as fait plus de bien que tu ne le penses. »
« Et maintenant ? » Sa voix tremblait.
« Maintenant ? » ouvris-je la porte de ma voiture. « Maintenant, tu vas devoir démissionner. Volontairement, bien sûr. Et je t’écrirai une lettre de recommandation. »
« Tu te venges ? » Son visage se crispa.
« Non », dis-je en mettant le contact. « Je fais juste ce qui est nécessaire. Désolée, mais tu ne corresponds plus aux exigences de l’entreprise. »
