Dans la chambre d’hôpital, glaciale et stérile, le bourdonnement discret des machines se mêlait aux silences lourds de questions sans réponses. Les écrans clignotaient, capturant chaque souffle léger de la jeune femme étendue, immobile, sur le lit. Ses boucles rousses s’étalaient sur l’oreiller, telle une flamme vive sur la neige, tandis que son visage semblait étrangement pâle.
Clara Remington, fille du milliardaire Marcus Remington, roi de la technologie, était plongée dans un coma profond depuis neuf semaines. Malgré les efforts des meilleurs neurologues new-yorkais, aucune cause médicale ne pouvait expliquer son état : pas de lésion cérébrale, pas d’œdème, aucun traumatisme détecté.
Son père avait épuisé toutes les pistes : traitements expérimentaux, experts venus de Suisse, jusqu’à un moine bouddhiste venu du Népal. Rien ne fonctionnait.
Puis Elijah fit son apparition.
Un garçon frêle d’une dizaine d’années, pieds nus, vêtu d’un sweat usé et d’un short d’hôpital. Personne ne savait comment il avait pénétré dans l’hôpital ; il n’était inscrit nulle part. Les infirmières crurent d’abord à un enfant perdu, venu de l’unité pédiatrique. Pourtant, il resta immobile, figé dans l’embrasure de la porte de la chambre de Clara.
— Je peux la ramener, déclara-t-il simplement.
Le silence tomba, pesant. Le docteur Lang, neurologue en chef, esquissa un sourire sceptique.
— Et comment comptes-tu faire ça, gamin ?
Elijah ne bougea pas d’un cil.
— Elle est suspendue entre deux mondes. Je parle aux âmes coincées.
Marcus, affaissé près du lit de sa fille, redressa la tête, incrédule.
— Comment peux-tu en être sûr ?
Le garçon pointa l’écran du moniteur.
— Elle rêve d’un jardin. Il y a une grille verrouillée. Elle a peur de l’ouvrir. C’est pour ça qu’elle ne revient pas.
Tous le regardèrent, interdits.
Marcus se leva lentement.
— Qui t’a envoyé ?
— Personne, répondit Elijah. Je les entends.
— Appelez la sécurité ! grogna le docteur Lang.
Mais avant qu’on n’ait pu réagir, les paupières de Clara frémirent.
Un souffle parcourut la pièce.
Marcus se retourna, stupéfait.
— Clara ?!
Le mouvement s’arrêta. Son visage redevint immobile.
Elijah leva les yeux.
— Vous l’avez repoussée. Elle a eu peur.
— De quoi parles-tu ? s’exclama Marcus.
— Elle a besoin d’un guide pour revenir. Laissez-moi faire. S’il vous plaît.
Lang échangea un regard avec Marcus, fatigué et désespéré.
— Très bien. Laissons l’enfant essayer. Rien d’autre n’a marché.
Pendant une heure, Elijah resta près du lit, silencieux. Il tenait la main de Clara dans la sienne, yeux clos, murmurant des paroles inaudibles. Les machines bipaient régulièrement. Derrière la vitre, le personnel observait, incrédule.
Marcus, les bras croisés, murmura au docteur Lang :
— Il joue la comédie. C’est une illusion.
— Peut-être, répondit Lang. Ou peut-être faisons-nous face à l’inexplicable.
Soudain, le moniteur cardiaque s’affola.
Puis un souffle.
Puis une voix faible :
— …Papa ?
Marcus bondit.
— Clara ?!
Ses yeux s’ouvrirent, embrumés, mais éveillés.
— De l’eau, murmura-t-elle.
Elijah lâcha sa main et se retira doucement, tandis que les infirmières accouraient.
Les larmes aux yeux, Marcus murmura :
— Tu es revenue… Merci Dieu… Tu es revenue !
Clara cligna lentement des paupières.
— J’étais dans un endroit froid. J’ai vu une grille. Un garçon… Il m’a dit que j’étais en sécurité.
Marcus se tourna vers l’endroit où se tenait Elijah… mais il avait disparu.
Quelques heures plus tard, dans un salon privé en dehors de l’unité de soins intensifs, Marcus arpentait la pièce, repassant la scène.
— Elle a rappelé la grille, dit-il. Exactement comme l’enfant l’a décrite.
Lang hocha la tête.
— Elle se souvient aussi de lui, de la façon dont il l’a guidée.
— Mais il a disparu. On ignore qui il est.
— J’ai vérifié les caméras, précisa Lang. Aucune trace de lui dans les couloirs. Aucun enregistrement. Comme s’il n’avait jamais existé.
Marcus pâlit.
— Penses-tu qu’il soit… ?
— Je ne sais pas.
Une infirmière entra, tendant un papier déchiré.
— On a trouvé ça sur la chaise, expliqua-t-elle.
C’était un fragment de cahier, griffonné d’une écriture enfantine :
« Elle n’était pas prête à partir. Dis-lui de se reposer. Je suis heureux qu’elle soit revenue.
— E »
Marcus s’assit, serrant le papier, tremblant.
— Trouvez-le, ordonna-t-il. Coûte que coûte, je veux retrouver Elijah.
Cette nuit-là, Clara dormit paisiblement. Et, quelque part en ville, dans un refuge sombre, Elijah s’assit sur un lit de camp, regardant les étoiles à travers une fenêtre fissurée.
Il sourit, pour lui-même.
Sa mission était accomplie.
Mais bientôt, quelqu’un d’autre aurait besoin de lui.
