« Peut-être qu’il a faim », murmura Yulia Antonovna, touchée par la détresse de l’enfant. Jetant un regard à la grande horloge du salon, elle constata que les maîtres ne reviendraient pas avant longtemps. Sans hésiter, elle sortit.
« Comment t’appelles-tu ? » demanda-t-elle doucement au garçon qui observait la rue d’un air absent.
« Vasya », répondit-il, lançant un regard méfiant depuis sous ses cheveux ébouriffés.
« Eh bien, Vasya, viens avec moi. Je vais te donner une part de tarte aux pommes encore toute chaude », lui proposa-t-elle. Le garçon, affamé, la suivit sans hésiter. Son estomac avait grondé toute la journée, privé de nourriture.
Dans la cuisine, Yulia coupa une belle part de tarte et la posa devant lui.
« C’est délicieux ! » s’exclama Vasya en croquant dans la pâte tendre.
« Ma mère préparait une tarte comme celle-ci », confia-t-il, les yeux fermés pour mieux savourer.
« Et ta mère, elle est où à présent ? » demanda Yulia d’une voix douce. Vasya s’arrêta de manger, baissa les yeux.
« Je la cherche depuis longtemps… elle a disparu », chuchota-t-il.
« Mange bien, ne t’inquiète pas, tu la retrouveras », l’encouragea doucement Yulia.
Soudain, la porte d’entrée grince. Vladimir et Lyudmila rentraient à la maison. Yulia sursauta en entendant leurs pas.
« Qui est notre invité ? » demanda Vladimir, surpris en entrant dans la cuisine. Ses yeux s’écarquillèrent en voyant le garçon.
« Qui as-tu ramené ici, Yulia ? » demanda-t-il sévèrement.
« Cet enfant cherchait sa mère. Il avait faim, alors je lui ai donné à manger », répondit calmement la servante, haussant légèrement les épaules.
« Tu nourris donc des inconnus sans nous consulter ? » s’offusqua Vladimir.
À ces paroles, Vasya éclata en sanglots.
« Je dois partir », murmura-t-il en abandonnant la moitié de sa tarte.
Mais Lyudmila, toujours plus douce que son mari, s’approcha de lui. Vladimir lui reprochait parfois sa trop grande bonté, sans succès.
« Je vis avec mon grand-père, mais il est dur. Il crie tout le temps et parfois il me frappe. Alors je suis parti », avoua Vasya en sortant une photo jaunie et froissée de la poche de son pantalon.
« Ce sont mes parents. Nous vivions tous ensemble », expliqua-t-il en tendant la photo, une larme roulant sur sa joue.
Lyudmila resta figée en prenant la photo… C’était leur fille, Varya !
« Regarde, Volodia, c’est notre petite ! » s’exclama-t-elle, tremblante, en passant la photo à son mari.
Vladimir, stupéfait, fixa l’image.
« Vasya, comment as-tu eu cette photo ? » demanda-t-il.
« Je l’ai prise chez mon grand-père. Il y avait une adresse au verso, alors je suis venu ici. Je pensais que ma mère habitait peut-être ici », expliqua le garçon, retrouvant peu à peu son calme.
« Mon grand-père dit toujours que ma mère m’a abandonné comme un coucou, mais je ne le crois pas ! »
« Ce n’est pas possible… » répéta Lyudmila, se souvenant que leur fille Varya avait fui autrefois avec une gitane nommée Manush. Ils n’avaient plus eu de nouvelles, jusqu’à son retour tragiquement suivi d’un accident qui les avait laissés seuls dans leur grande maison.
« Et ton père ? » demanda Vladimir.
« Il est décédé. Il a été enterré il y a six mois », répondit Vasya, la voix tremblante.
Le couple était sous le choc : ils venaient de retrouver leur petit-fils ! Fatigués de la solitude, ils décidèrent de l’accueillir chez eux.
« Tu sais quoi, mon garçon ? Nous allons t’installer dans ta chambre », dit chaleureusement Lyudmila.
« Ma mère viendra ? » demanda Vasya.
« Ta maman est maintenant auprès de ton papa », répondit-elle avec tristesse.
Quelques temps plus tard, ils finalisèrent les papiers d’adoption. Le grand-père ne s’opposa pas à ce que son petit-fils soit confié à ces gens riches et bienveillants.
Yulia Antonovna ressentit une grande joie. Par ce simple acte de bonté, les propriétaires avaient retrouvé le bonheur. Avec le temps, Vasya ne fut plus cet enfant affamé et pauvre : il devint un garçon soigné, poli et surtout entouré d’une famille aimante.
