Véronique revenait de sa maison de campagne, qu’elle tentait de vendre sans succès depuis deux mois. En arrivant sur la route principale, elle ralentit en apercevant deux jeunes vendeuses assises au bord de la route.
En reculant un peu, elle réalisa avec surprise que les vendeuses n’étaient que deux petites filles d’une dizaine d’années. Elles avaient empilé des pots de confiture en forme de pyramide sur un tabouret et attendaient les passants, les bras croisés avec une assurance inattendue pour leur âge.
Véronique pensa alors à sa belle-mère, malade, qui lui avait demandé de lui rapporter quelque chose de sucré. Elle ne pouvait consommer que de la gelée, des pommes cuites au four, ou de la confiture. Elle sortit de sa voiture et demanda aux fillettes quelles saveurs elles proposaient.
— Moi, je ne vends rien, répondit avec assurance l’aînée. Je suis là juste pour accompagner Nastia.
— Et ta confiture, Nastia, elle est faite avec quoi ? demanda Véronique à la plus jeune.
— Tout est écrit ici, répondit la fillette en montrant l’étiquette du doigt.
Véronique prit un pot en main et lut, en lettres capitales noires écrites à la main : « Confiture aux prédictions ». En dessous, en rouge plus petit, figurait la mention « cassis ». Le couvercle était recouvert d’un papier maintenu par une ficelle.
— Voilà qui est original, observa Véronique avec un sourire. Mais qui fabrique cette confiture ? On dirait presque une marque.
— C’est mon grand-père Dima, expliqua Nastia. Il est garde forestier et récolte lui-même toutes les baies.
— Où se trouvent donc les prédictions ? demanda Véronique, intriguée.
— À l’intérieur, sous l’emballage. Celui qui ouvre le pot en premier verra sa prédiction se réaliser, répondit Nastia très sérieusement.
— Et ces prédictions, ton grand-père les invente ? continua la cliente.
— Non, elles lui viennent en rêve. Chaque matin, il les note.
— Eh bien, cela m’intrigue. Je vais en prendre un.
Véronique donna l’argent, rangea son achat dans son sac, puis reprit la route vers l’hôpital. Dès qu’elle entra dans la chambre, elle sortit le pot et le secoua doucement.
— Tamara Vassilievna, j’ai une surprise pour vous.
La malade esquissa un faible sourire et demanda à Véronique de poser la confiture sur la table de chevet. À ce moment précis, le médecin fit son entrée dans la chambre.
— Bonjour Véronique. Vous n’avez pas oublié que Tamara Vassilievna doit suivre un régime très strict ? Sa rémission est encore fragile. Qu’avez-vous apporté ?
— De la confiture. Elle peut en manger, n’est-ce pas ? répondit Véronique, un peu nerveuse face au docteur.
— Oui, mais avec prudence. Par exemple, le cassis peut être assez acide, et en ce moment, il faut éviter toute acidité…
Avant même que Véronique ne réagisse, le médecin défit rapidement l’emballage. Il regarda sous le papier et se figea soudain.
Sous l’emballage, il découvrit une petite photo, manifestement prise avec un appareil Polaroid.
Sur l’image, un garçon d’environ neuf ans avait les mains attachées avec une corde. Il se tenait près d’une cabane en forêt, retenu par un homme en tenue de camouflage qui le tenait fermement par la capuche. Au dos de la photo, un texte écrit au crayon précisait : « Serebriakivka, poste forestier, quartier 50, 325 », suivi d’une date.
Le médecin se tourna vers Véronique :
— Où avez-vous trouvé ce pot ?
— Sur la route, près de Serebriakivka, répondit-elle, déconcertée.
— Il faut immédiatement signaler cela à la police, déclara le médecin. Il semblerait que quelqu’un ait été témoin d’un enlèvement et n’ait trouvé aucun autre moyen de lancer l’alerte.
Une vague de panique envahit Véronique. Ce devait être le grand-père de Nastia qui avait glissé cette photo dans le pot de confiture ! Mais pourquoi agir de cette manière si étrange ? Pourquoi ne pas s’être rendu au poste de police ? Peut-être avait-il reçu des menaces ?
Un frisson glacé lui parcourut l’estomac. Pourquoi risquer la sécurité de sa petite-fille ainsi ? pensa-t-elle, tout en demandant :
— David Evguenievitch, et si cela mettait l’enfant en danger ? Vous savez bien que certains policiers sont parfois complices des criminels.
Le médecin, qui s’apprêtait à goûter la confiture pour en vérifier l’acidité, s’arrêta, songeur.
— Oui, c’est possible. Si ce sont des criminels endurcis, ils ont certainement des informateurs dans les forces de l’ordre.
— Que faire alors ? demanda Véronique, désemparée. Nous ne pouvons pas ignorer cet appel à l’aide.
Le médecin haussa les épaules :
— Je ne sais pas… Vous savez, j’ai déjà assez de patients qui réclament de l’aide. Désolé, mais je ne peux pas m’en mêler.
Il s’apprêtait à quitter la pièce quand il se retourna et ajouta :
— En revanche, la confiture est assez sucrée, donc Tamara Vassilievna peut en manger un peu.
De retour chez elle, Véronique alluma la télévision locale. À peine quelques secondes plus tard, elle se précipita vers son sac pour récupérer la photo. Elle compara le visage du garçon sur l’image avec celui qui apparaissait à l’écran.
Le journal télévisé annonçait l’enlèvement d’un garçon de neuf ans, fils d’un riche homme d’affaires local, kidnappé dans la cour d’un complexe sportif. Les ravisseurs avaient neutralisé un garde de sécurité et dissimulé l’enfant dans un grand sac de sport avant de disparaître. Les caméras de surveillance avaient enregistré leur fuite, mais ils avaient rapidement quitté la zone. Les numéros de téléphone des autorités et des parents étaient affichés à l’écran.
Les mains tremblantes, Véronique photographia l’écran et appela le médecin.
— Bonsoir Véronique. Vous regardez les infos régionales ?
— Oui, David Evguenievitch. C’est le garçon de la photo ! Je veux appeler ses parents.
— Bonne idée. Ils doivent être fous d’inquiétude. Mais j’ai aussi pensé à autre chose… Je connais un ancien camarade des forces spéciales qui pourrait vous aider.
— Non, non, nous ne devons pas agir seuls. Les parents doivent décider, répondit-elle fermement.
Après avoir remercié le médecin, Véronique composa le numéro des parents. Un homme répondit.
— Bonsoir, dit-elle d’une voix tremblante. J’ai des informations concernant votre fils. Pourrions-nous nous rencontrer ?
Après un moment de silence, l’homme répondit avec prudence :
— Nous sommes surveillés. Où pourrions-nous nous voir en sécurité ?
Elle réfléchit un instant avant de proposer :
— Que diriez-vous du hall du service de thérapie de l’hôpital ? Au deuxième étage, il y a une salle réservée aux visiteurs.
— Très bien, répondit l’homme avant de la remercier.
