« Papa, c’est elle que je veux. »
La voix claire d’Amelia résonna dans la grande galerie du domaine Lancaster, suspendant le temps.
Richard Lancaster, magnat redouté des affaires, resta figé. Ce géant du monde des finances, habitué aux décisions tranchées et aux deals millimétrés, ne sut que faire. Sa petite fille de six ans venait de désigner, sans la moindre hésitation, non pas une des superbes jeunes femmes alignées devant elle, mais… Clara, la domestique qui travaillait dans l’ombre du manoir.
Les mannequins, choisies avec soin pour leur élégance, leur port altier, et leur allure irréprochable, échangèrent des regards embarrassés. Certaines croisèrent les bras, d’autres baissèrent les yeux. Toutes étaient venues dans l’espoir de séduire la petite héritière — ou plutôt son père. Car Richard avait imaginé que sa fille choisirait une femme de leur monde : sophistiquée, issue de la haute société, capable d’incarner une nouvelle figure maternelle digne des dîners de gala et des photos dans les magazines.
Mais Amelia, vêtue de sa robe jaune préférée, fixait Clara avec détermination.
« Tu me racontes des histoires quand je ne trouve pas le sommeil. Tu restes près de moi quand j’ai peur. Je veux que tu sois ma maman, » dit-elle simplement.
Clara porta une main tremblante à sa poitrine.
« Amelia… je ne suis qu’une employée, je… »
« Tu es celle que je choisis. »
Richard serra les mâchoires. Ce n’était pas le scénario qu’il avait prévu. Depuis la mort d’Elena, il avait tout contrôlé : les émotions de sa fille, l’image publique de leur famille, jusqu’à ce casting déguisé en jeu pour enfant. Et voilà que tout s’effondrait à cause d’un choix d’enfant.
Mais plus les jours passaient, plus ce choix prenait sens.
Richard observait Clara discrètement. Elle ne brillait pas par ses tenues, mais par sa douceur. Elle ne parlait pas le langage des affaires, mais savait se faire écouter par une fillette en deuil. Elle ne fréquentait pas les grands cercles, mais avait su, sans artifice, gagner la confiance d’Amelia.
Le petit-déjeuner du lendemain fut tendu. Amelia, les bras croisés, déclara :
« Si elle s’en va, je ne te parlerai plus. »
Clara tenta de tempérer la situation.
« Monsieur Lancaster, je suis navrée. Amelia est trop jeune pour comprendre… »
Richard coupa net.
« Elle ne comprend rien à ce que cela implique. Et toi non plus. »
Pourtant, cette phrase résonna étrangement en lui. Que voulait-il vraiment ? Une femme pour sa réputation ? Ou une présence aimante pour sa fille ?
Les tabloïds s’emparèrent rapidement de l’histoire. On se moqua du milliardaire « remplacé » par une domestique. Richard fut tenté, un instant, de renvoyer Clara pour faire taire les rumeurs. Mais un soir, il surprit une scène qui fit tout basculer.
Il s’arrêta sur le pas de la porte de la chambre d’Amelia. La fillette chuchotait :
« Tu crois que maman serait contente si tu restais ? »
Clara répondit, la voix nouée :
« Je ne pourrai jamais prendre sa place, ma chérie. Mais je te promets de t’aimer de tout mon cœur. »
Richard sentit quelque chose se briser en lui. Une carapace. Une illusion. L’amour véritable ne se choisissait pas sur catalogue.
Quelques semaines plus tard, Clara ne portait plus de tablier, mais une robe simple. Elle était assise à la table, à la droite d’Amelia, riant doucement. Et Richard, en les regardant, comprit que sa fille avait eu raison depuis le début.
Pour la première fois depuis longtemps, il ne voyait plus une perte, mais une promesse. Non pas celle d’un monde parfait, mais celle d’une famille à reconstruire, pierre par pierre, sourire par sourire.
Et ce soir-là, dans le silence apaisé du manoir, Richard remercia intérieurement la petite fille qui lui avait appris la seule chose qu’il avait oubliée : le vrai amour ne se commande pas. Il se reconnaît. Et il se choisit.
