Je n’aurais jamais cru en arriver là : préparer ma vengeance contre mon propre mari. La vie réserve parfois des retournements si violents qu’on a l’impression d’être projetée hors de sa réalité familière. Sa phrase assassine, prononcée lors du dîner de fête, a été l’étincelle ; chaque seconde d’attente a pesé comme un fardeau insupportable. Au fond de moi, quelque chose s’est fissuré, tel un vase de cristal d’apparence intacte mais déjà couvert de milles microfêlures.
Je m’appelle Marina et j’habite Berezovsk, ce petit bourg où chaque ruelle recèle une histoire. Le matin, l’air embaume les viennoiseries toutes chaudes de la boulangerie du coin ; le soir, on y entend les pièces d’échecs s’entrechoquer dans le parc, sous le regard attentif des anciens. Tout le monde se connaît, et c’est ce qui rend notre drame d’autant plus cruel.
Gleb et moi nous étions rencontrés dix ans auparavant, lors d’une soirée d’entreprise. J’étais alors analyste financière, plongée dans mes tableurs, tandis qu’il posait les premiers jalons de sa société de construction. Je revois son regard : assuré, un peu moqueur, mais chaleureux. Quand il m’a invitée à danser, le monde entier a semblé s’évaporer.
« Tu es la plus belle de la soirée », m’a-t-il murmuré. Un an plus tard, nous nous sommes mariés, dans la simplicité et l’allégresse : lui me portant dans ses bras, nous rêvant déjà d’une grande maison, d’enfants et d’un chien. Je grimpais les échelons de ma carrière, devenant analyste principale, tandis que Gleb voyait son entreprise prospérer.
Puis, il y a quatre ans, Sonya est née : un véritable miracle, avec ses yeux de père et mes boucles en héritage. C’est alors que Gleb a changé : fini le compagnon bienveillant, place à l’autoritaire. À l’évocation de mon retour au travail…
— Tu n’as pas à y retourner, a-t-il tranché. Je gagne suffisamment pour nous deux.
— Mais travailler, Gleb, c’est ce qui me définit.
— Dorénavant, ta priorité, c’est notre fille. Penche-toi sur son avenir, pas sur ta carrière.
Quand j’ai suggéré qu’on engage une nounou pour concilier les deux…
— Non ! a-t-il tonné. Je ne veux pas de ces inconnus pour élever mon enfant.
J’ai abdiqué, persuadée de faire le bien de Sonya. J’ai abandonné mon poste, me plongeant corps et âme dans les tâches ménagères : menus soignés, activités pour la petite, maison parfaite.
De l’extérieur, tout semblait idyllique : nouvel appartement, voiture flambant neuve, vie de famille sans nuage. Mais, chaque jour, je me sentais un peu plus effacée, happée par ce rôle d’ombre.
La première dispute sérieuse a éclaté à l’anniversaire de Sonya. J’avais décoré l’appartement, commandé un gâteau sur mesure, planifié les animations. Quand j’ai évoqué un jardin d’enfants privé, avec cours d’anglais…
— Arrête tes lubies ! m’a-t-il coupée devant tous les convives. C’est moi qui décide où ira notre fille.
Le silence assourdissant qui a suivi a figé la pièce : ma mère détournait les yeux, mon père se renfrognant. Seule Lena, ma meilleure amie, a tenté d’apaiser l’atmosphère, en vain.
Une semaine plus tard, à propos d’une nouvelle voiture — l’ancienne accumulant les pannes — j’ai proposé un véhicule plus fiable.
— Mare, te souviens-tu de ta place ? a-t-il lancé, sans lever les yeux de son téléphone. Tu ne rapportes rien, alors tu ne peux RIEN décider.
Ses mots ont meurtri mon orgueil. Je me suis souvenue de la femme confiante et accomplie que j’étais jadis, respectée par mes collègues et ma hiérarchie.
Puis est survenue cette soirée de célébration : Gleb venait de recevoir une promotion de chef de département. J’avais passé la journée à concocter ses plats préférés, à dresser une table élégante et à enfiler une robe neuve. Les invités ont loué la cuisine, félicité Gleb, puis il a porté un toast catastrophique :
« Aux vrais hommes qui savent remettre leurs femmes à leur place ! Nous sommes les têtes de famille, et seules nos décisions comptent. Certaines, hélas, oublient cela… »
Son regard glacial m’a donné la nausée. Après la fête, il a vidé notre compte commun — y compris les quelques économies que j’avais mis de côté pour l’anniversaire de ma mère — et est parti chez ses parents à Sosnovka, me laissant seule avec notre fille.
J’ai passé trois nuits blanches à hanter notre appartement, revisitant chaque instant à ses côtés. Quand ai-je cessé de voir l’homme aimant pour ce tyran silencieux ? Ses injonctions résonnaient en boucle dans ma tête : « Tu ne vaux plus rien… », « Que sais-tu du monde des affaires ? », « Ne me fais pas honte avec tes idées absurdes ».
Le quatrième matin, j’ai appelé mon père. Lui qui parle peu a pourtant su trouver les mots justes :
— Ma chérie, prépare tes affaires, m’a-t-il ordonné. Un taxi t’attend.
— Est-ce que j’exagère ? ai-je demandé, inquiète.
— Marina, tu es ma fille. Jamais je n’ai voulu t’élever pour que tu deviennes l’esclave d’un tyran.
Le soir même, Sonya et moi étions chez mes parents à Lipovka. Les vieux murs nous ont enveloppées de leur chaleur protectrice. Ma mère m’a serrée dans ses bras, tandis que ma fille risait avec son grand-père, innocent de tout ce drame.
Gleb a d’abord menacé, puis supplié, avant de revenir aux menaces : j’ai ignoré ses appels. Au bout d’une semaine, il est venu jusqu’à Lipovka, criant sous nos fenêtres qu’il regrettait tout et qu’on pouvait réparer les choses. Mon père l’a momentanément reçu : je l’ai vu gesticuler, s’effondrer devant la fermeté de mon père.
Deux semaines plus tard, j’ai déposé la demande de divorce. Au premier interrogatoire, il a tenté la corde sentimentale :
— Penses à notre fille !
— C’est justement pour elle que je le fais, ai-je répondu froidement. Je refuse qu’elle croie que rabaisser les femmes soit normal.
Le procès n’a pas été facile : Gleb a bataillé pour obtenir la garde, mais le juge a tranché en ma faveur. Il ne voyait sa fille que le week-end ; ses visites se sont espacées, puis ont cessé. Seule la pension alimentaire arrivait toujours à date.
J’ai retrouvé un emploi de comptable : quatre ans d’interruption avaient émoussé mes compétences, mais je me suis remise à jour, suivi des formations, rafraîchi mes connaissances. Mes nouveaux collègues ont été formidables : ils m’ont soutenue pas à pas.
Un an plus tard, lors d’un festival local, j’ai fait la connaissance d’Igor, professeur d’économie au collège. Grand, un peu distrait, vêtu de lunettes rondes : l’opposé de Gleb. Nous avons parlé longuement, promené Sonya dans le parc, échangé sur nos livres et nos films favoris.
— Marina, m’a-t-il confié, tu es une femme remarquable.
— Pourquoi donc ? lui ai-je demandé.
— Tu as survécu à la trahison sans perdre ta douceur. Tu es forte et pourtant infiniment bienveillante.
Quand Igor m’a demandé ma main, j’ai longtemps hésité : peur de souffrir à nouveau, peur de m’effacer dans un autre homme. J’ai posé une seule condition : je garderais mon travail.
— C’est hors de question de discuter, a-t-il souri. J’admire cette passion qui s’allume dans tes yeux quand tu parles de ton métier.
Aujourd’hui, je suis comptable en chef dans une grande entreprise. Igor et moi avons eu un garçon dont Sonya se sent la seconde maman : elle lui confectionne des dessins pour chaque fête. Enfin, je suis heureuse – pas parce que j’ai trouvé un nouveau compagnon, mais parce qu’il y a quelqu’un qui me respecte en tant qu’individu.
On dit que la vengeance est un plat qui se mange froid. J’y ai découvert autre chose : la meilleure revanche, c’est une vie pleine de joie et de réussites, loin de ceux qui ne savaient pas vous estimer. Je ne garde aucune rancune envers Gleb : il m’a montré ma vraie valeur. Grâce à lui, j’ai trouvé en moi la force de tout recommencer.
Hier encore, au supermarché, je l’ai croisé : il avait des cheveux grisonnants, le regard triste. Il a murmuré une excuse à peine audible ; je me suis contentée de hocher la tête. Les mots appartiennent au passé. Ma vie à présent me ressemble : mes choix comptent, mon opinion est entendue, je peux être simplement moi. C’est ma victoire la plus douce.
Lorsque Sonya m’a demandé : « Maman, pourquoi as-tu quitté papa ? », j’ai pris un instant pour choisir mes mots, puis j’ai répondu :
« Parce que chacun mérite respect et dignité, ma chérie. Et personne ne doit te faire croire le contraire. »
Elle m’a serrée fort, murmurant : « Je t’aime, maman. » Alors j’ai su : tout ce que nous avons traversé n’a pas été en vain. Ma fille grandira en sachant combien elle vaut. Et cela vaut tous les combats.
